Нет пути назад
Шрифт:
– О Аллах, я говорю правду! Это деньги русских! Деньги русских! У них много денег! Очень много денег! Они собирают их со всего Кабула! Со всей торговли! Деньги русских.
Похитители переглянулись. Банкир лопнул… как слизняк, раздавленный каблуком.
Вот и отлично…
Все происходящее было мне отлично видно и слышно. Мы взяли переделанный видеорегистратор, подключили его к Интернету и направили не на дорогу, а внутрь салона. Трансляция признаний в прямом эфире не слишком хорошего человека – вот только не всем она доступна, к сожалению.
После тоски должна
– Прости нас, брат, что мы подумали на тебя, будто ты жульничаешь с закятом и обкрадываешь моджахедов. Но мы должны были все прояснить.
Даже через Интернет я слышал, как зубы банкира стучат о кружку с чаем.
– Но если ты правоверный, то должен нам помочь. Русисты, если они находятся на мусульманской земле, должны платить джизью. Она даже больше, чем закят. Помоги нам, брат, скажи правду. Куда шли деньги? Как они шли?!
Араб врезал банкиру по боку, дабы разговорить. Банкир выронил кружку: только он подумал, что его не будут больше бить.
– Тегеран! О Аллах, Тегеран!
Это могло быть и правдой.
– Дальше куда?! Куда дальше! Не может быть, чтобы они оставались в Багдаде!
– Москва! Дальше Москва!
Лопнул. Это хорошо.
– Москва? Москва – город большой! Куда конкретно?!
– В разные места!
– Куда больше всего?! Еще хочешь?
– Московский купеческий! Московский купеческий банк! В основном туда!
Это мне ничего не говорило. Но должно было быть еще кое-что – он не может не знать.
– Кто распределял деньги в Москве? Кто их встречал?! С кем ты работал, говори, свинья! Говори!
Араб для стимула сунул еще раз, но не так сильно.
Ответ, прозвучавший в записи по Сети, ввел меня в совершеннейший ступор.
– Господин Кордава! Это он, он. Ему деньги шли. Все – ему…
Генерал Нестор Пантелеймонович Кордава. Мой товарищ по вопросам разведки и контрразведки в Персии. Один из ключевых людей в моей «персидской» команде, до этого возглавлял контрразведку в Польше.
Круг замкнулся.
Я посмотрел на улицу. Охранники так и стояли около машин, не подозревая, что их закрепленный несколько дальше, чем они о том думают.
Набил еще одну СМС: «Грузитесь быстрее».
Кордава…
Тяжело, когда предают. Чувство строя очень важно. Когда ты что-то делаешь, для понимания того, что ты делаешь правильно, важно думать, что все, кто рядом с тобой, твои люди, твой экипаж, твоя команда, имеют одинаковое с тобой мнение по этому вопросу, думают и делают так же, готовы чем-то жертвовать за то, что ты считаешь правильным. Когда же ты узнаешь, что кто-то предал, кто-то играл и играет против тебя, обесценивается и все остальное. Общая цель, общее дело…
Кордава был человеком, который пришел ко мне… которого я привел по серьезным рекомендациям. Человек, который участвовал в подавлении самого опасного за последние тридцать лет мятежа в Польше. Человек, которого назвали мне два уважаемых в мире контрразведки человека – моих знаний в этом вопросе не хватало, да и времени не было.
Никогда я не мог заподозрить Кордаву в том, что он играет нечестно. Ни разу! Результаты говорили сами за себя: нам удалось выиграть гонку со временем, создать новый порядок вещей
А теперь получается… он что, это делал, чтобы самому грабить, вымогать, бандитствовать…
Пиликнул сотовый. Я отвернулся, чтобы взять трубку, посмотреть и написать ответ. И в этот момент весь мир померк…
Меня спасло только то, что я в этот момент отвернулся на некстати зазвонивший сотовый. Иначе все осколки стекла пришлись бы мне в лицо…
Первое, что я понял – это то, что я лежу. Второе – то, что произошел сильнейший взрыв. Совсем рядом с отелем…
О том, где именно, мне не хотелось даже и думать…
Малек, Араб… Черт…
Я начал подниматься. Винтовка лежала у меня на груди, на мне же лежали большие куски стекла. Еще спасла пленка – специальная пленка, которой в Кабуле оклеивают все окна. Она не спасет от взрыва, но не дает разлетаться осколкам. Стекло вываливает либо целиком, либо крупными кусками.
Рация на полу. Все на полу.
Соберись…
Винтовка. Разобрать и в мешок, обычную переметную торбу афганца. Туда же и рацию. Ничего оставлять нельзя, будут искать.
Пихнул дверь. В коридоре – нет освещения, зато полно афганцев, все выбрались из номеров. Разноголосый и разноязыкий гам – рядом базар…
Как же вляпались…
Через толпу я начал протискиваться вниз. Выбрался в холл. Усатый портье достал заначенный под стойкой автомат и стоял у дверей с таким видом, как будто готов был сражаться со всеми ордами Чингисхана.
Оттолкнув портье, я вышел на улицу.
Дым, пыль. Истошный вой сигналок, крики, бегущие люди. Грохот автомата – кто-то из охраны Ширази глушит в воздух. Хотя уже поздно… бежать надо уродам. Бежать…
И мне тоже.
Через вой сигналок пробились полицейские сирены.
Машины конвоя стояли заваленные обломками, смятые. Часть забора рухнула.
Там, где только что был особняк, вилла за высоким забором, не было ничего. Понятное дело, и никого.
Только пыль и дым…
Я побежал. Бежали все… кто к месту взрыва, кто от него. Надеюсь, никто не заметит моей слишком чистой одежды.
Дорога шла к бывшему зданию Министерства обороны, ныне – зданию Оперативной группы. Оттуда проехали бронетранспортер и большая бронированная машина – фургон. Взрывотехники.