«обхсс–82»

Барчук Павел

— Здравствуйте… — Антонина и Соколов, походу, встретились в коридоре. — А…Вы кто?

— Я — друг Жорика. Вот, встретились случайно, он в гости пригласил. А тут заодно день пхд образовался сам собой. Помогаю вот, порядок наводить. И…Вы бы в кухню не ходили пока…Наверное. Только спокойно. Не нервничайте сразу. Главное, что все живы.

Естественно, через пару секунд появилась Антонина. Слова Стаса ее не успокоили. Наоборот. Она заметно разволновалась. Тоня окинула взглядом кухню, пытаясь, видимо, тоже

осознать, что это не сон.

— А теперь можно я начну нервничать? — спросила она непонятно у кого. — Пока все живы…

Правда, нервничала Тоня недолго. Первым делом отправила нас с Матвеем Егорычем в ванную. Отмываться от наших кулинарных навыков. Я попытался ей сказать, что ещё рано, но она слушать не стала. А зря. Пока мы выясняли, кому куда надо пойти, первая партия наших чудо-пирожков сгорела. Это стало понятно по запаху.

— Что это горит?

— Пирожки в духовке, — ответил я. — Говорил ведь — рано. Надо следить.

— Это за вами нужно следить. Мне теперь только стало понятно. А я думаю, почему Семен так любит в Зеленухи ездить. А оно вот что…

Дед Мотя метнулся к плите и вытащил из духовки противень с пирожками. Они, кстати, не сильно подгорели.

— Между прочим, очень неплохо. — Заявил Матвей Егорыч. — Попробую, пока не остыло.

Дед надкусил пирожок. Обратно зубы он разомкнуть уже не смог. Точнее, смог, но это произошло отдельно от челюсти. Он смотрел на пирожок и торчащую из него челюсть.

Андрюха тут же громко заржал. Он все это время стоял с двумя авоськами в руках. Даже забыл, что их надо куда-то деть.

Стас подвинулся ближе ко мне, а потом тихо сказал.

— Слушай, беру свои слова обратно. Что тебе повезло. Я смотрю, карма не спит. Нормально тоже прилетело. С такими-то родственниками.

— Он мне не родственник. — Так же тихо ответил я.

— Тогда тем более сочувствую.

В этот момент в дверь позвонили. Мы переглянулись. Тоня, Андрей и дед, который пытался выковырять челюсть, просто с недоумением. Время точно не для гостей. Тем более вообще никого не ждём. Мы с Соколовым — настороженно.

Глава 12

Стасик

— Здравствуйте. Мне нужен Георгий Аристархович Милославский. Он ведь тут проживает?

Милая девушка улыбалась нам всем, стоя на пороге квартиры. Симпатичная особа. Приятная. Этакая комсомолка. Легкое платье в цветочек, туфли на низком каблуке. аккуратно заплетенные в косу волосы. Косметики — ноль.

Конечно, в большей мере, ее улыбка предназначалась смазливой роже мажора. Но нам тоже немного перепало. Нам, это — мне, смешному деду и еще одному парню.

Андрюха. Так, вроде, его назвала Антонина, которая, засучив рукава, принялась разгребать последствия помощи домочадцев. Мы втроем выглядывали из кухни, пытаясь рассмотреть незнакомку из-за

Жорика, который загораживал обзор. Дверь открыл он. Честно говоря, изначально я ожидал какого-нибудь соседа снизу, у которого, например, из раковины полезли остатки теста, так упорно и тщательно смываемого совсем недавно Матвеем Егорычем в кухонный слив. Поэтому и отправили вперед мажора. Типа, раз он хозяин квартиры, то ему отдуваться. Увидеть симпатичную незнакомку как-то не ожидали. Тем более, которая так конкретно обозначит цель появления.

— Я — Милославский. Георгий Аристархович.

— Отлично. А я — Рита. Из библиотеки. Помните меня?

Жорик неуверенно кивнул. Видимо, ни хрена он не помнил, и Риту эту видел впервые. Именно он. А не настоящий Милославский.

— Вы брали у нас книги. А потом вернули. Но среди библиотечных экземпляров затесался вот, «Граф Монте-Кристо». Это не наша книга. Скорее всего, Вы перепутали и сдали ее вместе с остальными. Я просто разбирала оставленную Вами стопку и наткнулась на нее. Сразу поняла, Ваша.

Девушка снова мило улыбнулась, а потом протянула Жорику упомянутую книгу. Тот взял ее, хотя, очевидно, выглядело это несколько странно. Как бы он сдал ненужный экземпляр? Они же должны проверять, по идее. Я лично в библиотеке последний раз был в школе. Точно помню, как суровая тетка в очках каждую книжку изучала похлеще, чем наркобарон качество товара. Вертела, смотрела, нюхала, ковыряла пальцем, все страницы рассмотрела на предмет неаккуратного чтения. А тут вдруг, не заметили, как посторонняя литература среди библиотечной оказалась. Реально странно.

— Может, Вы что-то путаете? — Мажор растерянно вертел книгу в руках. — Граф Монте-Кристо…

— Нет. Не путаем. — Девушка протянула руку и постучала пальцем по обложке. — Там на сто восьмой странице карандашом делались пометки. Вы их делали. В общем, из-за этого я и пришла. Отдать Вам чудное произведение Александра Дюма. Помните, в прошлый раз, когда обсуждали с Вами любимые книги, Вы сказали, будто обожаете этого писателя. Ну…. вот. До свидания.

Она вдруг слегка покраснела, потом как-то резко попрощалась, развернулась и быстрым шагом направилась к лестнице.

— Во блин…Бред, конечно… — Сам себе под нос прокомментировал ситуацию мажор, потом закрыл дверь и обернулся к нам. — Ну, что повылазили-то? Вы, Матвей Егорыч, лучше бы шли Тоне помогать. Ваша идея была готовить пироги. Вам и разбираться с результатом своей инициативы.

— Ну, ты, Жорик, и фрукт… — Матвей Егорыч толкнул Андрюху, пытавшегося протиснуться между мной и дедом, в бок. — Видал, братец твой хитрожопый какой. Сам же со мной пироги лепил.

— А я не по своему желанию. Меня принудили. — Усмехнулся мажор. — Не мог отказать человеку, который старше меня.