Обыкновенная любовь

Попова Анна Ростиславовна

«Птаха малая во саду…»

Птаха малая во саду,Красна девица в терему.С-под венца тебя украду,К сердцу крепко тебя прижму.Кони люты, а степь тиха,Мчат по лунному по мосту,За ухабом топча ухаб,За верстою меся версту.Как стрелой, прошивают степьИ врываются в лунный чад,То ли плакать, а то ли петь,То ль молиться, а то ль кричать…Колокольцем звенит земля,Расписная скачет дуга,Хочешь – под ноги соболя,Хочешь – на руки жемчуга!Хочешь – пой, царевна моя,Хочешь – злато моё топчи!Звёзды жаркие, да бурьян,Да каёмка леса в ночи…Кровь ли гордую ветром стужу,Мёд ли, брагу по капле пью,Я жар-птицу в руках держу,Молодую княгиню мою!И не хмель мне глаза слепит,И не удаль дурманит-лжёт,Это сердце моё не спит,Это

счастье мне руки жжёт…

Елена Яворская

«Ясноглазая бестия…»

Ясноглазая бестия,злоязыкая стерва…Я не верю, что вместе мы,удивляюсь, что – первый.Аутсайдер чахоточный,распоследний романтик!…Ты игривой походочкойотбываешь на пати.Мне – омлет в сковородочке,две подушки в кровати,скука, телик да водочка…Ну а впрочем – плевать мнена мораль и традиции,болтовню и запреты.Мне бы только гордиться бы,что приходишь ты в этукоммунальную комнатубез гламурного блеска…Ты. Пока – незаконная.Не жена. Но – невеста.

Недо…

(Реплика влюбленной)

Недотёпаи непоседа,недотрогаи просто – недо…Мы с тобой повстречались в среду —понедельников больше нет.Недотрогаи недотёпа,подмастерье научного трёпа,жертва сплетен, интриг и поклёпа…Напишу я тебе сонет…Недопонятый,недопетый,недолюбленный,недо, недо…На стененеогненным светом —просто меломне библейское«мене, текел…»,а житейское,между делом:«Саша плюс…»Люди, люди вы, человеки!Всё подсчитано, как в аптеке…Подсчитай-ка до капли реки,ну а лучше – моря!Люблю!Недотёпуи непоседу,недотрогуи просто – недо…Эх, карету бы нам, карету,и – вперёд, всё равно куда.Недолюбленный,недопетый,недопонятый,просто недо…Это наши с тобою беды.Это наши с тобой города.

Желанная

Привередлива,неприветливада спесива.Любит сливы,да щи с крапивой,да булки с корицей,а не всякие там крем-брюледа суфле.Надевает пальто —не манто.Огурцы малосолит в кадушке…Но в глазах затаилось диво.Но идет по земле —воздушна,не идет, а парит жар-птицей…Привередлива,неприветлива?Но зато —не монетка потертая медная,а нетронутый золотник.Ты рискни – вернётся сторицей.Ты рискни…

Половинки

Она – поэтесса томная,А он – мужичок неотёсанный.Ему все блины-то комьями,как будто состряпаны тещею.А ей-то – книжица тонкая,итог ночей, растревоженныхстихами… Стихами! Ах, боже мой!Мечты, соловьи, звездопад!..Корпит до рассвета над виршами.Он тоже не хочет спать —вовсю увлекается пышнымикрасотками кабаре,что с пивом сидят во дворе.А после в трамвае утреннемзевает и дремлет почти.Он едет в свой ЖЭК к девяти.Она бодрится. И пудрамицветущий вид создает(что?! в люди идти лахудрою?! —колье, каблучки… Вперед!)Готовится завоеватьвесь мир… Должно повезти!В редакцию ей к девяти.Его похмеляет сват.Подружки завидуют ей.Он хочет картошки и щей.Она обожает паштет…Комедия дель арте,а страсти – будто бы в драме.Читает она Мураками.Сканворды решает он,по нраву – почти лепрекон,она – почти что богиня.Вовек он её не покинет,и верность она сохранит.Любовь, говорят, – магнит,физическое явление.Любовь, говорят, – откровениенебесное и земное.Любовь, говорят, – паранойя.Любовь, говорят, – отрава…А если рассудим здраво —быть может, рецепт кулинара?Шербет? Или просто омлет?..Они, говорят, – не пара.И все-таки вместе полдюжины лет.

Портреты

Анна Попова

Русалочка

Я вижу небо —волны в полный рост.Я вижу море —с облаками-башнями.Ловлю осколки затонувших звёзд,отчаянная, вольная, бесстрашная.Всё было,да пропало без следа.Да в глубь ушло.Да в темноту закуталось.Моя шальная глупая звездав прибрежной тине навсегда запуталась.Я сны твои ночами сторожу.Об эти сны не ступни —сердце режется.И я, немая,криком исхожу —пронзительной, неотвратимой нежностью.Чей в медальоне светлый волосок?Принцесса ли твоя, пастушка ль резвая?И жалит ногине морской песок,а ревностиотточенные лезвия.На муки, на презренье, на позор —на всё пойдуи всё приму и выдержу.Да стоишь ли,о милый мой позёр,моей души,до основанья выжженной?Нет, не жалею.Полно, не страдай,переживёт меня любовь бессмертная.И в поцелуе ветра угадайвсё то, что прошептать тебе не смела я…

Спутница

Он баловень славы. Он гений, он светоч,Он мастер, он принял присягу на вечность,А ты пронесёшь на усталых плечахИ сплетни, и быт, и семейный очаг,А он приласкает тебя ненароком,А он и не знает, что счастье под боком,Не в книжных мирах, не в стихах, не в веках —В твоих – оградивших свободу – руках.Он храм возводил. Ты стояла у входа —Как хрупкая статуя в гуще народа…И ты поняла, как безжалостен гений,Как солнце умеет отбрасывать тени,И ты в многоцветье героев и темСама превратилась в унылую тень…Устала… Считаться нелепой обузой,Стоять у плиты, конкурировать с музойИ в созданных мастером образах женскихИскать безуспешно свое отраженье:Чужие привычки, чужие тела,Но где ты сама?.. растворилась, ушла…А он… осторожно обнимет за плечи…Растопчет. Помилует. Увековечит.Ни дети, ни время твой брак не излечат…Конечно, он гений… а гению легче…Был вечер. Лениво катился прибой,И пахло нагретой душистой травой,И блики на стенах мерцали медово,И ласточки резво кружили над домом,Смеркалось… и ты, позабыв про дела,Смотрела на них – и чего-то ждала…

То, что он хотел сказать

Ты как живая вода:живительная и – бесцветная…вспомни хоть иногда:ты тоже Евина дщерь!Снова незаменимая, незаметная,снова не примадонна, а книжный червь.Веришь, не знал я,что будет обидно до чёртиков!Тише, родная,послушай и не язви,хватит себя изводить и себя вычёркиватьиз поклоненья, радости и любви…Хватит глухого, неженского отречения,тут не кокетство —аскетство,и хватит жить взаперти…Хочешь немного вычурную, вечернююглупую тряпочку модного назначения,ну для меня, хотя бы как исключение,губы поярче, волосы распусти —локонами, каскадами, водопадами!Ну погляди – чтобы солнце из-под ресниц!Надо не скрадывать, надо пленять и радовать,чтобы до слёз тянуло тебя разгадывать,чтобы и честь, и душу свою прозакладывать,чтобы и старцы, и юноши пали ниц…Ты не по-женски логична,проста, как истина,Всё – на отлично,кладезь мудрых речей.В чёрном – не траурном, не элегантно-изысканном —строгом и скромном. Прячешься – но зачем?!Ты не меняешься. Даже стихи не стареют.Заворожённо иду к твоему алтарю.Может, когда-нибудь я тебя отогрею.Может, когда-нибудь отгорююи отгорю.

Картина

За тонкой плёнкою стекла,Среди взволнованного зала,Рукой откинув покрывало,Нагая женщина спала.Цвета прозрачны и чисты,Приглушены разгулы краски…И не было в тебе ни ласки,Ни робости, ни доброты.Казалось, пряностью духовИзнеженное пахло тело,Манящее, как плод неспелый,Сокровищница всех грехов.Тебя объятья не смутят,Не оскорбит бесстыдный хохот.И страшен, как соблазн и похоть,Ресницами прикрытый взгляд.Амуры за твоей спинойЗелёный шелк держали прямо…И горестно сиял из рамыПродажный лик любви земной.

Ведьма (земное притяженье)

Темно-рыжие кудри,в извивах и медь, и бронза,ногу за ногу, томно курит —запястье в тугом соцветье,а в глазах у неё пучинаи мягкие блики солнца.Он всего лишь мужчина.Она хороша, как ведьма.Вот он что-то прошепчет ей,взгляд, как птенца, изловит,а в прищуре её сумасшедшинка,умная чертовщинка.И душа его на износе,на грани и на изломе…Но её ведь не вынешь, не бросишьи после не сдашь в починку.Он достанет кольцо,он уже окольцован, пойман,он не будет бойцоми не будет ханжой унылым,он такой не один —и давно уже это понял…Он порядочный семьянин —а вернее, когда-то был им.Обнаженное тело:прохладны его изгибы,соблазнительны тении скупо нежны движенья.Он идёт – как идут на бой,на муку и на погибель,подавив неземную больземным притяженьем…