Одержимый ею
Шрифт:
Я только хмыкаю: догадываюсь.
— Почему ты мне вообще не сказал, что у тебя есть брат? — шиплю вслух.
— Не считаю это отродье своим братом! — кривит он разбитые губы. — Его батя по пьяной лавочке заделал со шлюхой из борделя. А та, кукушка, потом его нам подсунула. Ну как подсунула… В приют сдала…А отец забрал и в наш дом притащил. Но так и не усыновил его. Видишь, у нас даже фамилии разные.
Ну да, Крачков и Пахомов. У меня и подозрений не зародилось. Но они — определённо похожи: тёмно-русые волосы, светлые глаза, очертание губ. Особенно
Правда, вряд ли у Артёма когда-то будет такое надменное выражение лица, как у брата. Да и черты не станут такими резкими, почти отталкивающими. Хотя, надо признать, Пахомов красив. И холоден, как айсберг, при этом. О такую красоту можно порезаться.
Так, куда-то не туда мысли меня понесли.
Трясу головой, отгоняя их. Уложенные локоны бьют меня по щекам. С них сыплются цветы, которыми мои волосы украшали сегодня самые искусные стилисты.
Артём же ехидно лыбится и говорит:
— Запал он на тебя! Так что держись, Инга.
— Кто куда запал?.. — непонимающе хлопаю ресницами.
— Да Валерка на тебя. Как галерею вашу посетил — так ему башню и снесло. — Муж неприятно хмыкает. — Я же на тебе женился, чтобы его позлить. А ты думала по любви?
Вот же гад! Меня, конечно, несколько смущал нас скоропалительный роман. Но всякое в жизни случается — любовь с первого взгляда, предложение на третий день, свадьба через две недели знакомства. Я уже много лет жила в мире романтических историй, запечатлённых на великих полотнах. И в свои двадцать два по-прежнему верила в чудеса.
— А зачем на аукцион отдавал? — спрашиваю, холодея внутри.
— Ну, во-первых, я реально кучу бабла должен крутым браткам. А во-вторых… хотелось посмотреть, как братишка покрутится, тебя выкупая… Какими принципами поступится…Ненавижу его! Корона должна была быть моей!
И мне больше всего сейчас хочется отключиться, выпасть из этой реальности, провалиться в другое измерение. Никогда я не мечтала стать яблоком раздора между наследниками мафиозного клана.
ВАЛЕРИЙ
Она в свадебном платье… Это — сладостное виденье, нереальная грёза, дьявольское наваждение. Такая красивая, тонкая, воздушная. Сказочная принцесса, фарфоровая куколка, хрупкая драгоценность.
Моё наказание за все грехи, что я совершил.
Но платье испачкано, локоны растрёпаны, в глазах испуг. В невозможных, на хер, редких, единственных на миллион фиалковых, на хер, глазах.
И это бесит!
Она не должна бояться, никогда. Её страх слишком колкий, режется и жжётся.
Больше всего мне хочется схватить её на руки и унести отсюда. Чтобы ужас и грязь больше не касались мой драгоценной девочки. Да, Пахом, совсем ты плох, еще серенады начни слагать!
Но я, мать его, не имею права.
Она — жена брата. Я — коронованный авторитет.
Поэтому циничную сволочь придётся включить на полную. Это я умею. Она знает.
Несу какую-то пургу про брата, семью, выуживаю подробности шоу, на которое меня забыли пригласить.
Вот же мелкая
Девочку на аукцион!
Грязный урод!
За свои долги!
Хорошо, что отец отдал душу дьяволу раньше, чем узнал, как низко опустился его любимый сын.
Значит, буду разруливать ситуацию, как выгодно мне. В конце концов, я теперь старший.
Быстро разбираюсь с Сеней и командую сажать в машину брата и его жену.
Сам сажусь в другую.
Нужно трезво подумать и чуть-чуть остудить голову. Потому, как только вижу эту девицу — крышу сносит напрочь.
И так с первой минуты, как увидел её в той грёбанной галерее.
Как оказалось, благотворительность прилагалась к короне. Отец мне это популярно объяснил. В глазах общества нужно быть хорошим, почти примерным. Попадать в прессу не с криминальной хроникой, а с «добрыми» делами.
Да уж, мы тут все — добрые феи. На рожи глянешь — сомнений никаких. Но положение обязывало.
И пока папаша, сбагрив мне корону, шлялся по борделям и казино, я вынужден был посещать выставки, спектакли и прочею поебень. Полагаю, это была такая изощрённая форма наказания. Отец знал, как я не выношу тупиц. Особенно, когда они пытаются что-то из себя строить, а среди работников культуры полно пустоголовых позёров.
Две недели назад я притащился на выставку импрессионизма в галерею искусств и… завис. Девчонка, что открывала выставку, сама была — произведением искусства: миниатюрная, тоненькая, фарфорово-белая, как Олимпия Мане[1]. А глаза… Кажется, цвет называют фиалковым. Его и взмаха длиннющих ресниц мне хватило, чтобы пропасть.
Но при этом…девчонка лажала! И это несоответствие внешней красоты и внутренней глупости вымораживало до лютого бешенства. Наверное, все зачёты и экзамены в институте получала за минет. Иначе как объяснить, что она на полном серьёзе заливала посетителям, что Мане и Моне — один и тот же человек? Просто в одном случае его фамилию пишут так, в другом — так.
Что, на хер?
Но, похоже, никто вообще фишку не сёк. Толстосумы и их спутницы «на лабутенах» и в ботоксе, не то, что Мане от Моне не отличали, но и Ван Гога от Дали. Для этой публики Мане, равно как и Моне — просто «малюющий» Моня с Соборки в Одессе. Такая категория населения ходит на такие мероприятия только чтобы выгулять нового папика или новую девицу.
Я вовсе не заядлый искусствовед. Просто папаня держал разные сферы теневого бизнеса. В том числе, и незаконный вывоз из России произведений искусства. И ему нужен был свой человек, который бы сёк в теме. Знал нюансы. Буквально на глаз, на слух, на нюх мог отличить подлинник от хорошей копии. Вот и пришлось вникать, изучать, разбираться. И, признаться, меня увлекло. Да так, что я теперь мог с любым учёным экспертом тягаться. А в годы далёкой юности и сам мечтал рисовать. Только кто бы мне позволил. Единственный вид искусства, доступный мне, — роспись морд. Желательно, с ноги. И в этом я направлении я весьма преуспел.