Однокла$$ники играли в убийство
Шрифт:
«И зачем были нужны эти десять лет, если после них ничего не осталось, кроме этой случайной встречи, этой безумной сумасшедшей ночи…» – думал он, чувствуя грусть и теплый отсвет былого счастья.
– Ты все такая же, совсем-совсем не изменилась, – вдруг севшим голосом произнес он.
– А ты все такой же врунишка, и любишь морочить головы доверчивым женщинам…
Он подхватил ее на руки и почти не почувствовал ее веса. Она вскрикнула.
– Что? – испуганно спросил Игорь.
– Осторожно, нога.
– Прости…
Они отдались страсти, чувство охватило их и нашло забвение, оно лишило мыслей, разума, оставив лишь океан взаимного ощущения. Жажда и желание их были подобны долгой во времени вспышке, которая сжигает самое себя, и хоть обманчиво, но кажется бесконечной…
Потом, обессилевшие, они лежали; стояла такая тишина, что, наверное, можно было услышать, как падала на простыню капелька пота.
– Мне кажется, я слышу, как храпит Виталий, – весело и безмятежно сказала Ирина. – Я его иногда представляю слабым хлюпиком, хоть он и здоровый. Знаешь, такой истеричный хилый уродец, который со взвизгиванием бросается к своим маленьким гантелькам, истерично качает мышцы, тут же устает, потом с воплем опять бросается к гантелькам, дергается, щупает свои руки, крутится перед зеркалом, – с неосознанной чисто женской жестокостью рассказывала она.
– Ага… – размягченно отозвался Игорь и почему-то вспомнил слова Распорядителя о ролях.
– Не спи!
Она кинулась на него со смехом, крепко прижалась горячей грудью.
– Я грешница?
– Ты не можешь быть грешницей…
– А кто же я?
– Ты – мое возвратившееся воспоминание.
– Забери меня отсюда, навсегда. Слышишь, Шевчук? Я знаю, что нужна тебе. Я буду хорошей женой.
– Я ведь старый пьяница, Иришка. Ты бросишь меня через неделю…
– Неправда…
– Ну, через месяц.
– Все равно неправда.
– Правда. За эти годы я стал таким уродом, что противен самому себе. Ты чудесная женщина, ты найдешь себе хорошего парня… А мне на что-то надеяться слишком поздно.
Ира заплакала. Она села, опустила ноги на пол и уткнула лицо в ладони. Плечи ее вздрагивали, она всхлипывала.
– Ну, не реви, пожалуйста. – Шевчук погладил ее по голове, провел по чуть влажной спине, осторожно развернул лицом к себе, опустил судорожно прижатые ладони, погрузился в ее волосы, стал целовать мокрое, вдруг показавшееся таким дорогим и родным лицо. «Боже, – подумал он, – неужели еще что-то возможно…»
С утра Распорядитель, он же – Борис Всеволодович Самсонов, предавался праздным раздумьям о перспективах развития своего предприятия. Праздными они были потому, что ничего конкретно содержащего не представляли, а были скорее горделиво-самодовольным самоотчетом о результатах, и приятными мыслями о собственных способностях. Он уже умылся, сделал небольшую физическую разминку и ждал, когда ему принесут завтрак. Завтракал он обычно у себя в кабинете. Борис Всеволодович услышал, как хлопнула входная дверь. Он поднялся, глянул в окно. Как обычно, на утреннюю пробежку вышел Виталя. Был он один, без супруги, Борис Всеволодович подумал, что Виталику сейчас явно нелегко, и отдал должное его мужеству. «Хочешь быть красивым – будь им!» Потом он услышал, как в дверь напротив, где жил Шевчук, постучали. Он узнал голос Мигульского. Тот что-то спрашивал, потом послышались удаляющиеся шаги по лестнице. «Кажется, ушел», – подумал Самсонов. Сегодня предстояло подвести игру к финальной черте, и Борис Всеволодович стал размышлять, стоит ли устраивать еще одно «убийство». Так и не решив окончательно, он вновь отвлекся, заслышав, как за стеной, там была душевая соседнего номера, включили воду. Раздался бодрый голос Азиза, затянувшего свою любимую арию Роберта о несравненной Матильде…
– Распелся, петух, – усмехнулся Распорядитель, отметив, что Азиз не воспевал сегодня свою Анюту, а придерживался оригинального текста.
В дверь Шевчука вновь постучали, негромко, но требовательно, Борис Всеволодович подумал равнодушно: «Не дают бедняге покоя… А все-таки он явно психически ненормальный. Да и я вчера наболтал ему всякой чепухи. „Тайная ложа ветеранов войны!“»
За стеной по-прежнему раздавалась ария Роберта о несравненной Матильде… Распорядитель деликатно постучал пальцем в стенку и вслух пробормотал:
– Что-то сегодня он не в себе… Наверное, Анюта не постаралась…
А тут и ему самому постучали.
– Войдите! – громко сказал Распорядитель.
На пороге появился слуга – молоденький паренек.
– Доброе утро, господин Распорядитель. Вот ваш завтрак.
– Спасибо, Мустафа. Положи на столик.
Тот аккуратно поставил тарелки, поклонился и исчез за дверью – обслуживать других гостей этажа.
«Отличная школа», – самодовольно подумал Борис Всеволодович.
Вдруг раздался грохот, звон посуды и – дикий крик. Распорядитель застыл с вилкой в руке, вскочил, устремился в коридор.
– Там… – Мустафа тряс головой, не в силах более вымолвить ни слова.
Распорядитель оттолкнул его, решительно прошел в номер Шевчука, чуть не поскользнувшись на чем-то мягком, видимо, бифштексе. Но взгляд его застыл на ином. На полу плашмя лежал Шевчук. Вокруг его головы расползлась багровая лужа. Отчетливо была видна огромная рубленая рана на затылке. Рядом валялся топор с выкрашенным в красный цвет топорищем. Сзади по битому стеклу захрустели шаги. Он резко обернулся. Это были Анюта и Азиз.
– Ух, ты, как здорово! – восхищенно произнесла она. – Как вам это удалось? Особенно вон та дырка в голове.
Она лучезарно глянула на безмолвного Распорядителя, потом – снова на распростертое тело – и завизжала. Азиз охнул, залопотал что-то невнятное.
– Убери ее отсюда, – приказал Распорядитель. – И позови Крига.
Через минуту прибежал Криг, бледный как полотно. Глаза его метались, он глянул на тело и простонал.
– Боже, сколько же будет продолжаться это издевательство… милиция, свидетели… Что вы хотите от бедного Крига?..