Огненное лето 41-го
Шрифт:
Наконец, вижу аэродром. Распахиваю створки радиатора, и температура масла сразу начинает падать. Шасси вываливаются из гондол и я плюхаюсь на траву. Самолёт «козлит», и в один из прыжков слышится жуткий треск, а затем небо вдруг меняет свой ракурс. Врезаюсь лбом в приборную панель, из глаз с сухим треском летят искры, и в этот момент самолет замирает.
Со звонким ударом открывается фонарь, чьи-то руки тащат прочь из кабины, а я ору дурным голосом:
— Ребята, подождите! У меня зажигалка выпала из кармана, надо найти, а то затеряется!..
Над головой с рёвом проходят самолёты моих ведущих. Проводив их взглядом, я опускаю глаза и только тут замечаю, что на поле валяется хвост
Меня между тем волокут под руки прочь, но я уже почти пришёл в себя и начинаю потихоньку передвигать ногами. Наконец, меня оставляют в покое, усадив на патронный ящик. Почему-то чётко врезается в память маркировка «23 мм» на боку которого. Рядом прыгает медсестра, безуспешно пытаясь подсунуть мне под нос кусок ваты, обильно политый нашатырным спиртом. В конце концов, это ей удаётся, и меня чуть не выворачивает наизнанку. Тысячи игл впиваются в нос, из глаз брызжут слёзы, и я окончательно приходя в себя?
— Что ж ты делаешь, дура?!
— Сами вы дурак, товарищ старший лейтенант!
— А?
Девчонку тут же утаскивают в сторону, зато вместо неё появляется лично командир полка Стукалов. Майор ругается так, как я никогда не слышал за всю свою службу. Кроют меня за то, что приземлился на брюхо, я же сижу и пытаюсь сообразить, как же мне еще надо было садиться, если хвост и так остался в пятидесяти метрах позади кабины и мотора?
Наконец Василий Петрович затихает, плюёт себе под ноги и поворачивается ко мне спиной, собираясь идти прочь. Несколько секунд он молча смотрит в сторону летного поля, затем его рот открывается от удивления. Дошло! Комполка медленно возвращает отпавшую от удивления челюсть, снова поворачивается ко мне и неожиданно выдаёт:
— Ну, извини, старшой… виноват, недопонял чего-то. Сложновато в такой ситуации сесть, как положено…
Вечером в столовой замполит выдаёт секрет — меня представили к ордену Красного Знамени. Интересно, подпишут? Ну а что? Я уже не десять положенных боевых вылетов сделал, а куда больше, так что должны подписать.
После ужина бреду в свою землянку, рассеянно прислушиваясь к непрекращающемуся грохоту на западе. Это наши «отцы-командиры» кладут очередных бойцов в бесплодных атаках выбить врага с занимаемых позиций. Мясорубка продолжает свою страшную работу…
Несмотря на удачное возвращение, настроение на нуле, если не ниже, так что «домой» прихожу туча-тучей. Мои ведомые уже там. Заговорщицки подмигивая, они извлекают под свет коптилки неизвестно где раздобытую бутыль самогона. Равнодушно пью, совершенно не ощущая вкуса, обжигающая жидкость вязким тёплым комком скатывается в желудок. Закусываю корочкой хлеба, молча ложусь в постель и проваливаюсь в тягучий чёрный сон без сновидений…
Утром подъём, завтрак. Можно не спеша побриться, поскольку я теперь «безлошадный». Ребята уходят на очередное задание, а я бреду к механикам. Удивительно, но они утащили мой разбитый в клочья «ИЛ» с полосы на салазках и теперь пытаются привести машину в порядок. Механик успокаивает меня:
— Не горюй, командир! Главное — мотор цел, а остальное у нас имеется. А чего нет — так в ПАРМе возьмём…
От нечего делать, облачаюсь в свободный комбинезон и вместе с ними кручу гайки, рассверливаю дырки под головки заклёпок. Тут меня и находит посыльный из штаба полка:
— Товарищ старший лейтенант, вас командир вызывает.
Никуда не торопясь, переодеваюсь, отмываю бензином руки и иду в землянку. Спустя полчаса настроение у меня значительно повышается: новость и в самом деле хорошая. Нет, я не про награды — нам дают новые машины. Надо ехать в Вязьму, получать на станции технику. Вместе с десятком таких же бедолаг
Эту ночь засыпаю без спиртного. Зачем оно мне нужно, если всё и так отлично?
Глава 23
… — Товарищ капитан, а прорываться ночью будем?
— Посмотрим по обстановке, товарищ Петренко…
Петренко, Николай Фёдорович, директор детского дома из-под Бреста. И с ним — двадцать шесть детей-сирот. Как он сюда добрался — непонятно, однако вообще-то ему крупно повезло, что он нарвался на нас, а не на немцев. Положили бы всех без разговоров, и даже не стали бы могилу копать. Детишки-то у него особенные, спецконтингент, так сказать. Оставшиеся в живых еврейские дети, те, что выжили после налётов украинских националистов-мельниковцев на их сёла. Чудом уцелевшие в резне, устроенной озверевшими, потерявшими человеческий облик существами. Кое-кто видел смерть своих близких. Вот этот черноглазый семилетний пацан остался один из двенадцати человек. Его отца, сельского счетовода живьём распилили на площади, словно бревно. В полном смысле распилили, двуручной пилой. Остальных родственников сожгли в сарае.
А вот у этой худенькой, со смешно торчащими косичками, посадили всех мужчин на кол, а по женщинам проехали на тракторе. Да и остальные такие же. А он, простой советский человек, вытащил этих ребятишек, можно сказать, с того света. Если смог учитель, обычный педагог, то нам, бойцам Красной Армии, сам Бог велел позаботиться о том, чтобы доставить детишек к своим.
Но и ответственность теперь немалая. Мы — мужчины, и долг защитить Родину — на нас. А Родина — это ведь не только земля, не только камень городов, зелень лесов да синева рек, Родина — это вот эти самые дети, их матери да бабки. Пусть мы умираем, но мы-то — взрослые. Повидали жизнь, попробовали на зуб, можно сказать. Но дети…
И еще одно я очень хорошо понял — именно детишки — и есть самые главные жертвы войны. Они теряют родителей, значит, у нас, защитников, есть долг перед ними. Перед Николаем Фёдоровичем. Перед отцом того пацана и мамкой той девчонки. Перед всеми мёртвыми и живыми…
Эх, ну почему я не взял в том рембате бронетранспортёр?! Стоял ведь один, причём уже на ходу. А до линии фронта — еще с пять километров. Ближе соваться опасно, там уже начинаются боевые порядки войск первой линии. Хотя, конечно, и эти пять километров ерунда. Орудийные снаряды-то их преодолеют спокойно…
Ждём разведку. Детей в любом случае придётся брать под броню. Хоть и опасно это, но шансы на то, что уцелеют, куда больше, чем если они будут снаружи. А наши машины все-таки не так легко подбить. Главное, найти место, где у них артиллерии поменьше и калибров больших нет…
Ждем…
Нет ничего хуже, чем ждать. Всё равно чего, главное именно ждать. Сейчас мы дожидаемся разведчиков, которые должны найти нам путь прорыва, потом будем ждать еще чего-то. И еще очень плохо с топливом, фактически я даже не знаю, хватит ли нам солярки добраться до своих, зато снарядов и патронов — точно хватит. Пока добирались сюда — наткнулись на разбитую автоколонну, вот и разбогатели. А вот топлива нет…