Орлы возвратятся в гнездо
Шрифт:
– Ой, йё-о!..
– Это все что успел выдать мозг, когда я загремел вниз с межпалубной лестнице, - вниз головой и со связанными за спиной руками. Хлопнулся внизу и влепился спиной в стену напротив трапа. Марко уже несся по этому нижнему коридору как транссибирский экспресс, рюкзак за его плечами подпрыгивал на каждом шаге. Я уперся в стену, проелозил щекой по стене, поднялся, и бросился за ним. 'Ничего не сломал', - мелькнула в голове какая-то отстраненно-удивленная мысль.
Вряд ли в тот момент я прокручивал в голове какие-то серьезные расклады. Я убегал от тех - за спиной. Марко был впереди, - я бежал за ним. Хотелось верить,
Мы бежали. Марко промчался как спринтер одну переборку, с открытой дверью. Я с матюгами бежал за ним. Я споткнулся на этой переборке. Я отставал. Трудно бегать со связанными за спиной руками. Марко несся дальше. Но вот он резко затормозил, и я увидел, как он с натугой начинает закрывать дверь.
– С-сука!.. Пха!.. Падажди!..
– Я почти запутался в ногах. Меня повело, и я влетел в висевший у двери огнетушитель. Тот загремел вниз, - я не почувствовал никакой боли. Я снова рванулся вперед, и влетел уже другим плечом в железную дверь. Я растекся по ней, и каким-то ужом, немыслимым блином из теста проскользнул внутрь. Мне в физиономию уперлось дуло пистолета Марко. За пистолетом маячили его глаза, - белки с точками зрачков. У него был такой взгляд, будто мы расстались много лет назад, и он с трудом меня узнал.
– Ты!..
– Выплюнул он.
– С-сука!
– Не знаю кому, ответил я.
Он оттолкнул меня от двери, и с силой навалившись, захлопнул её. Я судорожно сучил руками, дергая веревку, пытаясь выдернуть кисти из петли. Кажется, я ругался матом.
– Руки! Развяжи!
– Потребовал я.
Маленькое стекло в дверном иллюминаторе громко треснуло. С той, - закрытой стороны - на нем распластался свинцовый блин размазанной пули. Дверь загудела - череда едва заметных вмятин, там где в неё влетела короткая очередь.
– Рома-Дея...
– выдохнул Марко.
– Он с каким-то отстранённым видом залез в карман, вытащил оттуда небольшой цилиндр оливкового цвета, и принялся его лихорадочно развинчивать.
– Какого-ты?...
– Я не успел договорить. Он таки развинтил, верхняя часть цилиндра упала вниз, и забренчала по полу. Я машинально заметил на нем желтые цифры кириллицей 'БР М-75 СРБ 88-09...'.
Я перевел взгляд обратно ему на руки, - из нижней части пенала торчала ребристая граната. Никогда такой не видел, - хотя какая к черту разница?.. Марко выдернул кольцо, и пихнул гранату под запорный рычаг двери.
– Валим, - сказал он, и не дожидаясь меня опять побежал.
У меня уже не было сил ругаться. Я затрусил за ним.
Кажется, мы бежали по верхней галерее машинного зала. Наклоненный вперед из-за завязанных рук, я не сильно глазел по сторонам. Не до того. Пробежали по решетчатым мосткам. Снова выскочили в обычный коридор. Человек впереди появился из боковой двери. Марко вскинул пистолет. Человек отшатнулся. Марко не выстрелил, и что-то сказал ему, подозреваю на итальянском. Далеко позади глухо хлопнул взрыв. Человек испуганно, с чувством заматерился. Марко оттолкнул его с дороги, и полез вверх по трапу. Проклиная все, я полез за ним. Ноги были пудовыми. Но я одолел. Только для того чтоб увидеть, что он лезет еще на уровень выше. Да чтоб тебя!.. Грудь моя вздымалась так, что на очередном вдохе я мог развалится. Одолевая этот второй пролет я наверно был уже в полуобморочном состоянии. Потому что, что я услышал впереди выстрелы, я понял как-то с заминкой, задним числом.
Все фрагментами: светлый коридор. Открытая дверь. За ней - ночь. Один из 'залетных' с пистолетом-пулеметом в руке оседал по стене с неживым лицом. Марко сцепился со вторым. На моих глазах от их сцепившихся фигур отлетает пистолет, и оба со звериным рычанием падают на пол. Марко снизу. Залетный крупнее. Пистолет Марко у него в руке, но залетный отжал ему руку к полу. Вторыми руками они сплелись, - Марко вцепился залетному в руку с ножом. Залетный откидывается, и бьёт Марко лбом в лицо. Марко тоже подставляет лоб. Оба на мгновенье замирают, как два столкнувшихся рогами барана. Подбегаю, и со всей дури бью залетного в лицо с ноги. Промахиваюсь, попадаю ему куда-то по плечу, но ему хватает; и сам я откинутый собственным ударом сползаю по стене. Воздуха!.. Два оглушительных выстрела со стороны освободившегося Марко. Нож бренчит по полу. Марко, выбирается из-под осевшего мешком тела залетного. Его шатает.
– Нож - сиплю я.
– Руки, развяжи.
Он осоловело оглядывается, поднимает нож, и толкнув меня к стене, пилит веревку. Это дольше, чем хотелось бы. Я наконец перевожу руки вперед. Почему-то именно теперь в левом плече вспыхивает боль.
– Быстрей!
– Марко выскакивает в откытую дверь.
Я чуть задерживаюсь, и неловкими после связки руками, забираю с тела у стены пистолет, сдергиваю пистолет-пулемет. Пистолет весь из плавных обводов, ни одного острого угла, - прясу за ремень брюк. Верчу пистолет-пулемет. Надпись на английском: 'Свисс-мэйд', 'МП-9 Бруггер+Томет АГ'... Это мне ни хрена не говорит. Но как управляться вполне понятно. Вверху рукояти у спусковой скобы двусторонний рычаг, положения отмечены пиктограммами. Белая точка\красная точка\четыре красных точки. То есть предохранитель\одиночный\очередь. И дебил поймет. Нос оружия перевешивает из-за глушителя. Человек, с которого я снял оружие, вдруг хватает меня за руку. Глаза у него... того, кто уходит. Совсем уходит. Кистевым движением выворачиваю запястье, поднимаюсь. Выбегаю наружу за своим 'поводырем'.
Ночь обдает разгоряченное лицо свежестью. Мы выбежали сбоку на надпалубную надстройку, - вернее на 'П'-образный балкон. Выше над нами раскинула крылья широкой площадки палуба ходовой рубки, или как её там, у моряков... Внизу перед нами борт пришвартованного корабля, дальше пирс, и огни порта. Контейнеры застыли бесконечными рядами на площадке. Еще дальше огромные арки подвижные краны. Мы, правда в порту. На пирсе стоят несколько автомобилей, у них несколько человек, - пасут поляну, - с оружием. Мы оба синхронно приседаем за ограждение, - до уровня глаз, пока нас не заметили.
– Марко!
– Кричащим шепотом зову я.
– Что?
– Он всем корпусом поворачивается ко мне.
Это его и спасает. В том месте, где только что была его голова, в металле надстройки появляется воронкообразная рваная дыра. Мы оба рывком пригибаемся за сплошное ограждение. Я в раскоряку утиным шагом, смещаюсь в сторону. Начинают просыпаться давно похороненные за ненадобностью армейские рефлексы: - 'снизил силуэт, - и сразу ушел в сторону от слепого огня', - я буквально слышу, голос нашего давно мертвого лейтенанта. Марко оборачивается ко мне. Его лицо такого же белого цвета, как надстройка, на щеках лихорадочный румянец.