Особо опасен
Шрифт:
— Прости! Я не знаю, почему я это сделал. Мне казалось, что так будет лучше…
— Ты хотя бы у меня спросил.
— Но откуда ты мог знать… Ты же моложе меня…
— Молодость — это такой недостаток, который проходит с годами. Но ты не переживай, Джек. Твоя тупость останется с тобой навсегда, до самой смерти. Потерпи! Ждать осталось недолго.
— Чего ждать?
— Твоей глупой смерти.
— Да, кто ты вообще такой? Я даже не знаю, как тебя зовут…
— Кто я такой? Это не важно… А как меня зовут? Зачем тебе это знать?
— Но я как-то должен к тебе обращаться.
—
— Айвен? А я слышал про тебя. По радио говорили… Ты помогаешь людям.
— Да… Помогаю… Нормальным людям. Тем, кому ещё можно помочь. Но тебе, Джек, помочь нельзя.
— Почему?
— Да потому что ты — идиот!
Вот и поговорили. Я не знаю, понял ли Джек мою мысль или нет, но, как мне кажется, он на меня сильно обиделся. Ну и хрен с ним. На обиженных… воду возят.
* * *
Мои мысли прервал выстрел. Я его услышал, потому что ждал. Мы ещё не доехали до гор и всяких там каньонов. Это там выстрел, раздавшись, мечется по округе, подгоняемый эхом. А здесь у нас почти равнина. Та же степь с низкой растительностью и редкими приземистыми деревьями… Только она у них тут почему-то называется «прерия», и всё время поднимается чуть выше. Но горы, что маячат где-то впереди, никак не хотят приближаться. Создаётся ощущение бега на месте. Пот и усталость уже есть, а финиш, как был далеко, так всё так же далеко и состаётся, сколько бы времени не прошло.
Снова выстрел. И ещё один. И ещё…
— Прибавь газу, Джек! Нам надо от них оторваться. Хотя бы ещё немного…
— Дорога дерьмо…
— Жизнь тоже дерьмо. Так что же, теперь и не жить вовсе? Гони, Джек, если хочешь пожить ещё немного. Как я понял, эти парни живыми нас точно не выпустят.
Да… Был бы у них стационарный крупнокалиберный пулемёт на машине, как делали духи на своих джихад-мобилях, то нам бы точно не поздоровилось. Но пока они стреляют только из своих винтовок, шанс есть не попасть под пули. На ходу, да по такой неровно-щебёночной дороге, попасть куда-то стреляя из винтовки без упора — это один шанс на тысячу. Хотя иногда бывают и счастливые случайности, когда вот так вот, не глядя, да с первого выстрела… Остаётся лишь молиться всем богам, чтобы счастье сегодня было на нашей стороне.
Конечно, пока дистанция ещё достаточно велика, у нас гораздо больше шансов не попасть под выстрел. Но, ещё чуть-чуть, они подберутся поближе — и нам кирдык настанет. А второй положительный момент — это то, что дорога одна. И стреляют пока только из машины, которая идёт первой.
Нет, я не против, чтобы и из второго джипа тоже начали палить куда попало. Велик шанс, что они попадут по своим.
Шанс, шанс… Проклятье рода человеческого этот шанс. Один шанс на сотню миллионов есть у ловкого сперматозоида, чтобы появилась новая жизнь. И это только приблизительные расчёты. Процент детей, что умерли во время родов — один к ста. Ну а дальше, процент выживаемости становится всё ниже и ниже.
Вот, например, сейчас у нас шанс выжить один к одному. Или как тут говорят: «Фифти-фифти». Пятьдесят на пятьдесят.
* * *
Я решил, что кучность стрельбы из калаша очередями на ходу из машины, которая то и дело подпрыгивает на камнях и виляет из стороны в сторону — крайне мала. Пустая трата боеприпасов. Хотя снова в голову забирается шальная мысль, что шанс попасть более велик, когда производишь больше выстрелов за раз. Но, как я помню, автомат ещё и немного уводит при стрельбе очередью… Не хочу проверять это именно сейчас. Для стрельбы из Ремингтона — дистанция пока ещё слишком велика. Я взял в руки Марлин и высунулся в левое боковое окно задней двери. Я — правша, так что стрелять из правого окна мне несподручно.
Целиться было практически невозможно, поэтому я просто навёл ствол более-менее в нужном направлении и стал стрелять. Один выстрел. Второй, третий… Видимого результата и каких либо повреждений, нанесённых мною преследователям, я так и не заметил.
Зато на ближайшей кочке, а может на большом камне, хрен его знает… Но нашу машину тряхнуло так, что винтовка, как живая вырвалась из моих рук, чуть не ударив меня в лицо. При этом больше всего пострадал указательный мой палец на правой руке. Чудом его не оторвало, и лишь только дёрнуло, но так сильно, что я аж зашипел от боли.
Ну, а Марлин, как своенравная рыба в произведении Хемингуэя, словно бы сорвался с лески, и выскочив из моих рук, заскакал в дорожной пыли, отдаляясь от меня
Слов не было. Один матюки извергались из меня. Причём все, исключительно на великом и могучем, ибо никакой другой язык не мог передать моих крайне отрицательных эмоций…
Я тряс рукой, пытаясь унять тянущую боль в пальце. Но как мне кажется его слишком сильно дёрнуло винтовкой. Боюсь, что он скоро опухнет, как сарделька.
Я сгибал и разгибал палец, несмотря на боль, пытаясь восстановить его нормальную работоспособность… Тренер так нас учил, приговаривая: «Борцу — не больно! Борцу — приятно!»
Ну, что сказать… Иногда даже помогало. Но, кажется, не сегодня. Похоже на вывих. Или нет… Скорее, растяжение. При вывихе я вряд ли мог бы так сгибать и разгибать палец, даже несмотря на боль.
Вот, что за херня такая? Наш шанс отстреляться и оторваться от погони, тает на глазах.
Я взял в руки автомат. Но, учитывая опыт потери винтовки, сразу же перекинул ремень через шею. На всякий случай.
Снова высунулся в окно и стал стрелять короткими очередями, нажимая на спусковой крючок средним пальцем.
То ли автомат оказался более точным инструментом, то ли сила среднего пальца помогла… Не зря же именно его показывают в оскорбительном жесте с сексуальным подтекстом. Но на этот раз, как мне кажется, я попал.
Морда джипа окуталась паром, и преследующая нас машина стала замедлять ход. Похоже, что мне всё-таки удалось повредить радиатор и вывести из строя систему охлаждения. Не остановишься вовремя и движку каюк.
Минус один…
А жизнь-то налаживается. И шансы снова обретают смысл.