Отпустите меня на войну
Шрифт:
Ты четвертую выпей один,
Третий тост чтоб не пили подольше,
И чтоб меньше у близких седин,
Извини, не приснимся мы больше…
Молодой ветеран
Моим сослуживцам; Олегу Герингу, Алексею Рыбьякову, Николаю Маркову, Игорю Чернышеву, Сергею Сосновскому, Паше Широкову… и всем кто не вернулся с локальных войн…
Проезжал я Тобольск по дороге к Тюмени,
Старый Кремль, Собор, завернул посетить,
Царство павшим бойцам на не блекнущем Небе,
И покоя их душ у Творца попросить.
Молча свечи купил и поставил тихонько,
Отошел, постоял, оглядел прихожан,
Мимо кто-то прошел, мы коснулись легонько
С пареньком, что в руке тридцать свечек держал.
Ветеран без ноги, что войной покалечен,
На костыль опираясь, совершенно седой,
Он дрожащей рукой ставил свечку за свечкой,
И шептал имена и желал всем покой.
Пошатнулся пацан, и попадали свечи,
Не нагнуться ему, он стоял как немой,
Я к нему подошел, тихо обнял за плечи,
Друг давай помогу, мы ведь братья с тобой.
Припев:
А Золотые Купола горят на солнце,
И звон Малиновый плывет над Иртышем,
По тем мальчишкам, кто теперь уж не вернется,
Кто Крым и Рым, огонь и медь, и Ад прошел…
Выходил младший брат, через речку, домой,
Выходил младший брат, через речку домой,
Я не смог его встретить, прикрывали границу,
Он в Термез. А я в Кушку направлен войной,
Разминулись два брата. Вот, судьба-озорница!
Лишь потом, год спустя, под родимою крышей,
Помню встречу с братишкой, стол, бутылку на нём,
А напившись, обнявшись, на крыльце закуривши,
Вспоминали февраль, и, года, что уже не вернем.
Каждый год в феврале поднимаю стакан,
И в граненых краях отражается солнцем,
Тот далёкий и близкий наш с Серегой Афган.
И армейские будни. В память нашу-оконце.
Фото: Серега в берете. Баграм – Ленинакан. ДМБ
осень 89г.
Перекати поле
Куст катился под ноги, ветер гнал его вдаль,
По осеннему полю к злой пурге, к холодам,
И невольно – уныло нагоняя печаль,
Память вдруг обратилась к пролетевшим годам.
То восход я встречал, то бежал на закат,
Корни дома меня удержать не сумели
Я ведь тоже бродяга, и вся жизнь перекат,
Только в серой прожженной шинели…
Пролетевшая жизнь, ведь оставила след,
Ветер выточил строгие формы и тени,
Прикатился мой куст, отмахав тридцать лет,
До далекой сибирской Тюмени.
Задыхался в горах, свой беря перевал,
умирал в раскаленной пустыне,
Все прошел, и сполна всем отдал,
Тыловые чтоб крысы судили…
Не питался сгущенкой на солдатских складах,
Не катался в обозной телеге,
Заметало снегами в памирских горах,
И в Чеченских кусали метели.
Ну а если начать все. С начала? С нуля?
И как дубу расти на насиженном месте?
Задубел, разжирел, и иссякнул бы я,
И засох пирогом, на запущенном тесте.
Фото: Прощайте горы…
Свидетельство о публикации №212021001700
Письмо солдата
Солдат прислал письмо – Привет из Абакана!
Схватив конверт: – Кровиночка моя!
Мать до соседа прибежала рано,
Прочти, родной, очки куда-то дела я.
Я взял письмо, открыл листочек в клетку,
«Привет родне! Я скоро, мам, вернусь,
Служу в тайге, на точке без отметки,
На складе продуктовом, все кручусь».
Я ем от пуза, сплю и день и нощно,
Тут лагерь пионерский, просто рай,
И местный люд хороший, как нарочно,
И ты, мамуля, не переживай.
Уж полтора прошло, как я на службе,
Полгода пролетит, и я вернусь,