Пастыри. Четвертый поход
Шрифт:
– Приличная высота-то... – пробормотал Илья, – этаж двадцатый, если не выше...
Тут в кадре появился человек – худой, жилистый, наголо бритый мужик лет сорока пяти в темно-синем пиджаке. Судя по уверенным движениям, это был хозяин кабинета. Он сел за стол, ткнул пальцем в кнопку на панели справа от себя и отрывисто сказал, как пролаял:
– Лиза, как Володька приедет, сразу ко мне!
– Хорошо, Сергей Павлович! – прострекотал девичий голосок и почти тут же добавил: – Ой, а вот он как раз внизу, на охране появился!
– Ну, давай его сюда... – буркнул Сергей
«Нервничает...» – отметил про себя Илья. В течение минуты он молча наблюдал, как мужик дымит и прихлопывает ладонью по столу.
Затем скрипнула дверь, и в кабинет влетел толстяк в светлом дорогом костюме.
– Здорово! Ты че, ты че творишь, Серега? – неожиданно тонким голосом почти закричал он, торопливо протянул хозяину кабинета пухлую ладошку и рухнул в большое мягкое кресло у торца стола так, что Илье стало хорошо видно его просвечивающую через редкие волоски блестящую красную лысину.
– Не шуми... – поморщился Сергей, затушил сигарету в золоченой пепельнице и встал. – Выпить хочешь?
– Да какой там выпить! Я только из-за стола. Мне Долларыч на мобилу звякнул, мол, так и так, я сразу к тебе... – снова запричитал Владимир. – Что происходит, в натуре? Ты в новый проект влез? Деньги с общих счетов снимаются, а доступ только мы трое имеем – ты, я и Долларыч. Ну, он-то не при делах, ясный перец... Значит, это ты! Или я уже все, не в доле? Че молчишь?
– В доле ты, в доле... Об этом и хотел поговорить... – Сергей сунул руку в стол, вытащил несколько листов бумаги, положил перед собой: – Вот, даже тезисы себе написал, чтобы не забыть ничего. Долгий будет разговор. Может, выпьешь все же? Нет? Ну, как хочешь, а я оскоромлюсь...
Он выволок откуда-то из глубины необъятного стола литровую бутыль с янтарной жидкостью, бултыхнул ею:
– Кальвадос, провинция Нормандия, 1931 года производства, семь лет выдержки перед бутилированием. Рекомендую!
– Не, я пас! – покачал головой толстяк.
– Ну, как хочешь...
Хозяин кабинета налил полстакана кальвадоса, отхлебнул и уткнулся носом в бумаги.
– Серега, не тяни! – взмолился толстый Володька из кресла. – Чего ты там еще придумал? Опять херня какая-нибудь типа «Северного проекта»?
– Нет... – помотал лысой блестящей головой Сергей, потом поднял лицо, и Илья наконец-то увидел его глаза – серые, цвета остывающего металла. Нехорошие глаза. Глаза типа «удавлю-как-поцелую».
Сергей заговорил, и его гавкающий голос запрыгал по кабинету:
– Ты помнишь, Володя, когда мы познакомились?
– И чего? Ну... помню, конечно... После армии, в Средневолжске...
– Да, в Средневолжске, в одна тыща девятьсот девяносто... черт его знает каком замшелом году! А ты хорошо помнишь, как мы до этого жили? В восьмидесятых, например?
– Ну помню, само собой... Хреново как-то... Жратвы не было, талоны, со шмотьем беда, люстры-стенки-ковры в дефиците... А так, в остальном – ну нормально, тихо-мирно, а че, в чем дело-то?
– А вот скажи мне,
– Серега, ты чего, в коммунисты записался? Советская власть – это того... Ясно дело, тогда же порядок был, какие, на хрен, нищие с бомжами... И пенсюки получали ништяк, сами жили да еще детям откладывали, я помню...
– Не пенсюки, Володя, а пенсионеры. Наши с тобой родители, между прочим.
– Ну, это ты загнул! – толстый Володя ухмыльнулся: – Наши-то с тобой мамашки не голодуют, братан! Я никак не пойму, к чему ты клонишь-то? Айда опять коммуняк вернем, границы закроем, работяг загоним в стойло, жрачку попилим и по талонам отстегивать будем, так, что ли?
– Работяги во времена нашего детства могли машины покупать и на юга ездить, на зарплату, на честно заработанные деньги, Володенька, заметь это! И жрачки, как ты говоришь, было достаточно, талоны-шмалоны уже к концу появились, когда правители-дуболомы сломали систему, о своих прыщавых чадах заботясь больше, чем о вверенной им державе. Да и не в этом суть, не собираюсь я назад, в страну Советов... В другом дело... Думал я тут на досуге про страну нашу, про народ, про нас с тобой, грешных...
Оно ведь как: представляется мне наша держава в виде огромного амбара... Или нет, скорее некой базы, райпотребкооперация такая, помнишь? И чего только на этой базе нету! И живут на территории базы всякие личности, от муравьев и мышей с хомяками до овчарок сторожевых.
Вот когда базой хомяки да муравьи заправляют – хорошо, они все в дом тащат, запасы приумножают, богатеет база, амбары и склады от товаров ломятся. И всем хорошо. Но хомяки с муравьями – они трудяги беззащитные, дохлые и чахлые в плане когтей там, зубов и мышцев... А чтобы мародеров отваживать, овчарки по периметру бегают, гавкают. Но вот задумались как-то овчарки – а чего это хомяки всем заправляют, если мы тут самые сильные? А ну-ка всех хомяков к ногтю и порядок наведем такой, что ого-го!
И навели. Хомяков частично поели, частично зарабынили по полной и зажили овчарки кумовьями королям. Зажирели, сайгачить по периметру перестали... Тут и полезли изо всех щелей всякие охотники до чужого добра, и внешние, и внутренние, – ну, хорьки там, зайцы, мыши и крысы.
Постепенно разворовываться начало то, что поколениями хомяков было в амбарах и ангарах скоплено. А жирные овчарки одряхлели к тому моменту и спали крепко в теплых будках.
Когда заборы, подточенные бобрами, падать начали и амбары пустеть, попробовали овчарки было порядок навести, полаять и покусаться, да не тут-то было... Вышли мародеры на свет божий и схарчили толпой всех псов одряхлевших. В 1991 году это было, ты помнишь, хе-хе... И начался на базе полный, полнейший беспредел, какие уж тут хомяки и муравьи, тут слоны с голодухи дохнуть начали.