Пепел
Шрифт:
Я прикрыл глаза, но в следующий раз открыл их уже от мягкого жёлтого света. Вокруг были какие-то обшарпанные серые стены и тусклые лампы накаливания под невысоким потолком. Они свисали на ободранных проводах, которые представляли из себя уродливый симбиоз из старой и новой проводки. Я лежал на полу.
— Ты чей будешь, доходяга? — послышался голос справа.
— Ничей, — просипел я и повернул голову набок.
— А по твоему комбезу, так и не скажешь.
В помещении сидели двое. Один – низкорослый и щуплый очкарик преклонных лет в серой, запачканной чем-то чёрным, робе. Кажется, от него немного несло машинным
Второй был крупного телосложения мужчина в песочном защитном комбинезоне, за спиной у него виднелся кислородный баллон, а на груди на одной трубке свисал респиратор.
Второй незнакомец пил что-то горячее, из широкой белой кружки подымался пар. Его лица я не разглядел, просто не смог сфокусироваться из-за сильного ощущения слабости. Мне было удивительно, что я всё ещё каким-то образом мог дышать.
— Я умру? — оставшихся сил у меня хватало на два или три слова за раз, не больше.
— И не таких выхаживали, — на выдохе ответил очкарик. — Мы нашли у тебя интересные карты за пазухой. Они твои?
— Нет, — честно ответил я.
— Тогда, может быть, я могу оставить их себе?
— Всё равно.
— Почему один наёмник преследовал другого? Мы перехватили ваши радиопереговоры.
— Я не наёмник.
— Интересно…
— Что с ним? — спросил я, подразумевая Комбата, меня поняли сразу.
— Он мёртв, — ответил худощавый в очках. — У нас здесь свой схорон и чужаков мы сюда не подпускаем. Тем более таких агрессивных. Везде, где появляются наёмники, всегда происходит какое-то дерьмо. Тебе повезло, что ты упал обессиленный, иначе бы просто пристрелили, как и твоего преследователя.
***
Я проснулся в том же помещении, но уже на старом ободранном диване. Лампы накаливания всё так же висели под потолком, а скудный интерьер отбрасывал тени на серые бетонные стены.
Худощавый очкарик сидел рядом на стуле и держал в руке железную кружку. Он смотрел на меня прищурившись, как на лабораторную крысу, пока я не прохрипел:
— Пить.
— Да, конечно.
Я с трудом приподнялся и сел. Взял протянутую в мою сторону кружку и жадно осушил её залпом.
— Ты так и не ответил, зачем ты здесь? — допытывался очкарик, даже не дождавшись последнего глотка.
— Я половину из того, что говорил, не помню. Сколько сейчас времени?
— А это важно? — очкарик удивлённо приподнял брови.
— Наверное, нет.
— Тогда ответь на мои вопросы.
— Я не наёмник, поэтому и дезертировал. Хотя формально я в их рядах… Был. Это долгая история. Я просто хотел в Зону, обычным сталкером, чтобы заработать. Мне нужны деньги.
Очкарик отчего-то рассмеялся.
— Поверь мне, многие здесь в Зоне по своей мотивации давно вышли за пределы простого «заработать». У тебя есть прозвище? Просто именами у нас здесь называться не принято. Твоё имя – это твоя личность с большой земли. А старую личность лучше на большой земле и оставить.
— Нет у меня прозвища.
— Ладно, будешь тогда Лоцманом. Не зря же ты эти карты с компасом сюда тащил, — очкарик, довольный собой, хохотнул, зачем-то хлопнул меня по плечу. Больному телу это не понравилось. —
Я посмотрел в направлении взгляда очкарика и с удивлением понял, что всё это время на другом стуле у стены в паре метрах от меня сидел тот сталкер с кислородным баллоном за спиной.
Глава 4.1
— Что было дальше? — спросил генерал, явно немного разочарованный моей историей.
Впрочем, я и не пытался его впечатлить. Наш разговор для меня имел скорее психотерапевтический эффект.
— Я добился своего, стал одиночкой, — я пожал плечами и почувствовал, что организм просит очередной стакан крепкого. — Поначалу сталкерское ремесло не оправдывало себя, но через год я уже был убеждён, что выбрал правильный путь. Сдалось мне это жалованье наёмника. Сталкеры таскали артефакты, не хуже, чем золотоискатели во времена золотой лихорадки, только выхлоп был куда больше. Всюду процветал чёрный рынок, да и полулегальных методов, вроде сбыта учёным или Долгу хватало.
— И всё же мы условились, что говорить ты будешь только по делу, — с упрёком сказал Воронов.
— Конечно, к этому и веду, — я вздохнул и, сцепив руки в замок на затылке, продолжил рассказ. — Дело в том, что заработок сталкера не ограничивается одними лишь артефактами. Иногда мне приходилось брать задания из разряда «подай-принеси». Порой это было выгодно и лишь однажды привело к очень неприятным последствиям, которые напрямую повлияли на мою дальнейшую жизнь.
***
Торговец курил дорогую иностранную сигарету «Маниту». Знать об этом мне было незачем, но делец решил похвастаться и, кажется, даже ожидал от меня какой-то реакции. Как будто каждый второй сталкер был ценителем табачной продукции.
Он смотрел на меня с недоверчивым прищуром, свысока. При этом сидел на низком офисном кресле за простенькой торговой стойкой. Я склонился над прилавком с видом внимательного слушателя.
Венорез был малоизвестным и не особо авторитетным дельцом, такие на окраинах Зоны появляются и пропадают постоянно. Торговец носил чёрную немного подвёрнутую шапку, скрывающую то ли плешь, то ли светлый ум. Телосложение имел щуплое, убранство убежища весьма скромное, а охранял его один ленивый сталкер, больше похожий на охранника супермаркета.
— Лоцман, верно? — поинтересовался Венорез.
— Да, — ответил я. Торгаш одобрительно кивнул.
— Я тебя здесь раньше не видел, но ты вроде не дурак. Мои коллеги о тебе неплохо отзывались.
— Работа есть? — я решил перейти к делу. Венорез растянул губы в довольной улыбке.
— Да. Нужен надёжный человек, как и всегда. В убежище сейчас одно отребье, а те, с кем я обычно работаю – заняты. Поэтому могу дать жирный и лёгкий заказ.
— Не бывает такого.
— У меня бывает, поверь, — Венорез полез в свой ноутбук, застучал пальцами по клавиатуре. — Короче, наниматель предпочёл остаться инкогнито. Платит хорошо, плюс вечная скидка на мой ассортимент и надбавка за сбыт артефактов исключительно мне.