Перевоспитать бандита
Шрифт:
Ещё и луна показалась из-за туч, а у душа нет крыши, сверху только бак для воды. Любуйся, не подавись...
— Раздевайся.
— Отвернись, — дует губы Женя. Вы посмотрите на неё, обиделась.
— А ты не обнаглела ли, часом?! Ну-ка быстро стянула с себя тряпки, пока этим делом не занялся я.
— Не ори на меня. Я помощи не просила, — вяло возражает она, цепляет края футболки и тянет ткань наверх.
А лифчик мы, конечно, на прогулку не носим.
У меня на время отнимает дар речи. Все
— Ты у меня договоришься, — шиплю отворачиваясь.
Сейчас бы выйти покурить, но как её оставишь? Она на ногах-то еле стоит, бухая в сопли! А тут скользкий пол, все дела. Нельзя отлучаться.
Стою как вкопанный, слушаю шорох ткани.
Благородно же поступаю? Конечно.
Ещё бы не размышлять о том, что неплохо бы как-то логически всё завершить. Так как мне того хочется.
— Исповедаться тебе надо, — выводит меня из раздумий поток нетрезвого сознания полураздетой бестолочи.
— Серьёзно, что ли? — не надеюсь, что она распознает сарказм, но всё же.
— Ага. И мне тоже, — напряжённо сопит Женя, сражаясь с одеждой. — Никогда не поздно свернуть с кривой дорожки.
Я усмехаюсь, подумав, что получу не меньше удовольствия, наблюдая за тем, как утром эта проповедница будет страдать похмельем.
Всё-таки оборачиваюсь, не дождавшись продолжения явно незаконченной реплики. И тут же давлюсь воздухом, потому что объект моего вожделения смотрится крайне провокационно с расстёгнутыми шортами и головой, застрявшей в футболке.
— Ты точно не подглядываешь?! — параноит Женя, пытаясь выпутаться из грязной тряпки, что закрывает ей лицо.
— Точно, — даже врать не приходится, я открыто разглядываю каждый миллиметр белоснежной кожи. — А что, нужна помощь?
— Да. Нет! Наверно… — никак не определится она. — Хорошо, помоги. Но зажмурься сперва!
— Обязательно, — ехидно улыбаюсь и... решительно накрываю ладонями пышную грудь.
Передо мной, между прочим, женщина стоит. Женщина. Не эротический сон, а человек из плоти и крови. Так близко, что я чувствую лёгкий запах духов, тепло её тела. Реакция организма вроде бы логична, но… НЕЛЬЗЯ! И это капец как контузит.
— Хаматов!
— Что, промахнулся? — Не спешу убирать руки с упругой, покрытой мурашками кожи. — Ты определись, Павловна. Либо я открываю глаза, либо дальше помогаю на ощупь. И перестань уже дёргаться! — бешусь с её попытки избежать моих прикосновений.
Чёрт с ним, пусть потом организм мне сделает больно… ОЧЕНЬ больно. Особенно в районе паха. Но сейчас я не в силах отказать себе в этой маленькой слабости. Ещё пару секунд. Пару секунд — и пересилю себя. Обязательно.
— Так, Хаматов, выйди! Я передумала.
— Ты до утра, что ли, собралась мне голову морочить, пока не протрезвеешь?! — уже бесцеремонно вытряхиваю Женю из футболки.
Мне надоели эти игры в невротика и недотрогу. Хочу спать. И переспать с соседкой. Вернее, сначала второе, а потом можно спокойно валить к себе в кровать.
— Воспользуешься моим состоянием — будешь гореть в аду.
— Я уже там. Полыхаю весь.
Мрачно стягиваю с неё шорты и, пока не передумал, толкаю под душ. Пока я не перехожу черту, ещё есть шанс, что не сорвусь.
Даже мстить не хочется. Эта пьянь утром сполна поплатится чугунной головой.
Лёгким ударом прокручиваю вентиль. Прохладные струи иглами бьют по разгорячённому телу. Днём было облачно, вода не особо прогрелась. Зато отрезвляет.
Не смотреть. Не фантазировать. Вообще не думать!
— У-у-у... Изверг! — завывает Женечка, стуча зубами.
— Тебе не угодишь, да? — глухо посмеиваюсь, с силой растирая соседку мочалкой. Но проблема в том, что пальцы всё равно скользят по коже. Первый шок от холода прошёл, теперь меня ещё сильнее в жар бросает.
Ситуация из катастрофической становится ещё хуже.
Не стоило ей столько пить. Ох, не стоило.
Она молчит.
— Ты там не уснула опять, уважаемая?
В тусклом свете луны её глаз не видно, но смотрит Женя на меня, я это каждым нервом чувствую.
— Ты мокрый весь, — тихо сообщает она, едва ли подозревая, что за мысли кружат в моей голове. — Надо снять одежду, простудишься.
— Плохая идея, — отзываюсь хрипло, одной рукой придерживая постепенно отъезжающую крышу, а второй — пытаясь оттереть грязь с её плеча.
Женя забирает у меня мочалку, закидывает её куда-то и встаёт впритык.
— А если я хорошо попрошу?
Я был готов к чему угодно, но не к этому. Плохи наши дела...
Ты что творишь, идиотка?..
Цепляю её подбородок одеревеневшими пальцами и медленно склоняюсь к приоткрытым губам.
— Ты завтра будешь крыть меня последними словами, — всё ещё надеюсь на проблески благоразумия, но уже предвкушаю его полное отсутствие.
— Не буду. Я приличная, — клятвенно заверяет Женя, накрывая мою выдержку медным тазом в цветочек.
— Почему тогда ведёшь себя неприлично? — Уже не контролируя себя, впиваюсь ей в губы.
Запретный плод дурманит и сносит голову. Шипит в крови, подобно брошенному в воду угольку.
Причём, судя по реакции Жени, а если быть точным, по начисто отсутствующему сопротивлению, это безумие нравится не только мне. И даже факт, что она, выдра бессовестная, столько крови у меня попила и ещё столько же непременно попьёт, вместо того, чтоб приглушить желание, его лишь распаляет.
Гореть мне в аду. И никакая исповедь не спасёт мою душу. Никакое раскаяние. Ничего.