Петербургская баллада
Шрифт:
— Что вы хотели узнать? — не извинившись за опоздание, деловито приступила к беседе Сидорчук.
— А я читала ваши книги, — попыталась благожелательно настроить к себе писательницу Беликова, — и «Кровавую ночь в борделе», и «Синдарелла гасит всех»… и другие…
— И как? — самодовольно полюбопытствовала писательница.
— Не хуже, чем у прочих писательниц, — деликатно выразила свое мнение Беликова, — не хуже.
— «Не хуже», — хмыкнула собеседница, — да мне письма аж с Чукотки приходят. Чукчи благодарят, просят писать продолжение…
— Я и сериал смотрела, — попыталась исправить оплошность Беликова.
— Говно сериал! — вынесла вердикт Сидорчук. — Режиссер — тупица! Актеры — бездарности! Так испортить хорошую книгу…
— Нуда, нуда… От них, поскудников, только этого и ожидать, — покорно согласилась Беликова и, не испытывая больше судьбу, перешла к делу: — Насколько я знаю, покойная Майя Коломийцева была вашей подругой?
— Бедная Майя! — с трагическим надрывом подтвердила писательница и, видимо, от избытка эмоций так рявкнула на бармена, что бедолага вздрогнул: — Кофе! Час уже жду…
— Не было ли у нее в последнее время каких-либо знакомств?
— А хрен ее знает, — отмахнулась Сидорчук, подгоняя бармена гневным взглядом.
— Вы же подруги?
— Нуда, подруги… Но в личную жизнь друг к дружке не лезли. Мы все больше о высоком, о возвышенном…
— Ничего странного в последние дни перед ее смертью вы не замечали? — Беликова уже поняла, что эта встреча ей ничего не даст, но все же пыталась выжать из нее все возможное.
— А что могло быть странного. — Сидорчук наконец получила свой кофе, отхлебнула с громким фырканьем, и брезгливо отставила чашку: — Нет, все же единственный раз я пила хороший кофе в Париже… Заезжала туда на пару дней по пути в Англию… Да-а… Вот где люди умеют жить… Я недавно начала новый роман о похождениях Синдареллы в Англии. Это будет нечто!..
— А что говорят… в ваших кругах о гибели писательниц?
— Боятся! — презрительно скривилась Сидорчук. — Истерички! Пошли слухи, что придурок этот, женщин убивающий, не просто маньяк, а маньяк с идеей. Якобы охотится только на тех, кто «женские детективы» пишет. Перепугались, твари дрожащие! Пятеро малахольных уже с издателями контракты разорвали, а остальные уже целый месяц как ничего нового не выдают… А вы знаете, сколько романов можно написать за месяц? Дюма от зависти плакать будет! Нет, меня им не запугать! У меня семь новых романов к изданию готовятся. Куда же это все — коту под хвост? К тому же маньяка поймали… Ведь это тот самый маньяк? — неожиданно насторожилась она. — А то чего это вы меня тут расспрашиваете?
— Мы работаем над этим вопросом, — осторожно сказала Беликова, — вы же детективы пишете, должны знать, что не все так быстро делается, как хотелось бы…
— В моих детективах все быстро, — заверила Сидорчук, — не люблю кашу по тарелке размазывать! Ну, задавайте дальше ваши вопросы, у меня еще минут десять есть…
«Ничего, — успокаивала себя Беликова по пути в отдел, — отрицательный результат — тоже результат. А ведь боятся! Откровенно боятся этого таинственного Критика… Что же это за время, в котором благие идеи защищают маньяки и убийцы? Время «беглых солдат и неверных жен»…
В отделе было людно и шумно. Помещение, переделанное из трехкомнатной квартиры, не было предназначено для содержания задержанных. Для этого инспектора третьего отдела использовали, как правило, те отделения милиции, на территории которых проводили операции. А помещение на Тверской было чем-то вроде офиса, где планировались операции и писались отчеты. Под укоризненными взглядами Григорьева Екатерина Юрьевна с невозмутимым видом прошествовала в свой кабинет («свой» — весьма относительное понятие, ибо делила она его еще с тремя сотрудниками) и начала работу…
Повезло ей на третьей задержанной — худенькой, забитой и глуповатой девчонке лет двадцати.
— Ирка? Которую убили? — Она припоминала так, словно со дня смерти подруги прошло не полтора месяца, а пара десятков лет. — Да, знаю… Наши точки рядом были… Бывало, в паре работали, если заказ был большой… А че?
— В тот день вы тоже работали рядом?
— Нуда… Как обычно… А че?
— Вера, — не вытерпела Екатерина Юрьевна, — ты откуда родом?
— Питерская… А че?
— Да так… Говорят, город высокой культуры… Родители, наверное, алкоголики? Или сирота?
— Нет, — удивилась девушка, — отец столяр, а мама у вас… в вашей системе работает. На Литейном…
— О, е! — схватилась за голову Беликова. — И они знают?! Ну, о том, чем ты занимаешься?
— Нет, конечно, — с изумлением посмотрела на нее девушка, — я что, дура — такое рассказывать… А че?
— Хорошие родители, внимательные, — вздохнула Беликова, — а че… Тьфу, черт! А что было в тот день, когда убили Иру Чекулаеву?
— Да ничего не было, — задумалась девушка, — все как обычно… Вышли вечером, часиков в шесть — раньше смысла нет… Встали на точку, начали работать. Подъезжали клиенты, мы говорили цену, забирали деньги, ехали в тихое место… Все как обычно.
— Как же «обычно»? Ведь подружку-то убили?
— Ну да, — туповато согласилась девушка, — уехала с последним клиентом, и все… Больше я ее не видела. Говорят, прямо на дорогу тело выбросили… Наши боятся работать. По всему городу шухер.
— Однако работаете?
— Работаем. Жить-то надо…
— Нуда, нуда… Вера, а ты случайно не помнишь, как выглядел тот, последний клиент, с которым Ира уехала?
— Мужик как мужик, — безразлично ответила девушка, — широкоплечий, здоровый такой… Я его издалека видела, да и не запоминала специально… «Копейка» у него черная, совсем гнилая… Вы Любку расспросите, она лучше видела. Мы, когда между собой это терли, пытались вспомнить… Она лучше разглядела.
— А эта Люба сейчас здесь?
— Да, в красной кофточке, со стрижкой каре.
— Она в тот день с вами на точке была?
— Нет, она его видела, когда Ленка Симонюк погибла. Месяцем раньше.
— И вас никто не допрашивал? — удивилась Беликова.
— Девчонок допрашивали, — ответила девушка, — но Л юбка тогда в запой ушла — от счастья, что жива осталась. Она же должна была с тем типом ехать, да интуиция сработала: отказалась. А Ленку жадность подвела. Ей Любка намекала, но… да вы у нее сами спросите. Это же с ней было. Я пойду?