План битвы
Шрифт:
Поднимаемся мы в половине пятого. Пётр уже не спит и проверяет амуницию. Мы одеваемся, берём ружья, патроны и выдвигаемся на охоту. Молчаливая дворняга Матрос бежит впереди, обнюхивая тропу. За ним идёт Вячеслав, генерал, Платоныч, Жора и я, замыкающий. Пётр остаётся при машине.
Я, честно говоря, не охотник. Нет, оружие я люблю, стрелять люблю, но охотиться — это не моё. Возможно, поэтому нам и не везёт сегодня, несмотря на уверения Вячеслава, что кабанов здесь, хоть пруд пруди.
Мы бродим по бурелому, кабаньим тропам, распадкам и берегам ручьёв и ничего. Это точно из-за меня. Но зато фоточек я кучу наделал, уже три плёнки отщёлкал.
Далеко за полдень выходим на небольшую опушку и Жора присаживается на поваленное дерево.
— Ребят, вы идите, а я здесь побуду немного, отдохну, — говорит он. — Потом меня заберёте.
— Да ещё чуть-чуть, — возражает Вячеслав. — Тут точно зверь будет. Они здесь всегда… Зуб даю.
— Не-не, — перебивает Жора, — отдохнуть надо.
Вячеслав сплёвывает. Остальные охотники тоже испытывают разочарование, даже Платоныч желает во что бы то ни стало добыть трофей.
— Я останусь с Георгием Леонидовичем, — предлагаю я. — Мы отдохнём немного, а потом вас догоним.
— Не, так точно не пойдёт, — мотает головой наш проводник. — Вы тогда сидите здесь, а мы там проверим и вернёмся минут через тридцать.
— Лады, — соглашается Жора. — Давайте. А мы здесь подождём.
На этом и останавливаемся. Они уходят, а мы остаёмся.
— Ногу, кажется, натёр, — говорит Жора и начинает расшнуровывать ботинок.
Проходит несколько минут. Я поправляю ружьё на левом плече и прислушиваюсь. Кажется, что-то пищит. Птенец что ли какой… Тихонько иду на звук. Интересно, кто такой. Это там, откуда мы только что пришли… Делаю два шага, отдаляясь от опушки и вдруг, бабах! И ещё раз, бабах! Это явно наши лупят! Неужели нашли?
Вдалеке раздаются крики и лай Матроса. Я тут же разворачиваюсь, чтобы вернуться и слышу звук ломающихся веток, причём такой, будто мчится стая слонов. Кого они там спугнули? Я выскакиваю на лужайку одновременно со здоровенным секачом.
Шерсть на загривке топорщится, он часто и прерывисто дышит а из брюха стекает тоненькая струйка чёрной крови. Он стоит метрах в трёх от Жоры и тяжело хрипит. Всё это происходит моментально, быстрее, чем молниеносно, и я отчётливо понимаю, что он кинется вперёд прямо сейчас.
26. Птица счастья
Ситуация крайне неприятная, но и… многообещающая. При определённом везении, разумеется. Эх, была не была… В крайнем случае постараюсь отскочить в сторону и добить сзади… Какие клыки, просто жуть. Ну… Всё это проносится в голове за долю секунды.
— Хватай ружьё! — кричу я Жоре, срывая свой «ижик» и упирая приклад в… левое плечо. — Когда рванёт, стреляй под лопатку!
Кабан переводит взгляд на меня и тут же срывается с места, моментально, не давая времени на раздумья или подготовку. БАХ! Я стреляю мгновенно.
Моё правое плечо ещё не готово гасить отдачу, поэтому стреляю с другой руки. А это значит, что выстрел по-любому не может быть точным. Логично было бы попытаться садануть ему в голову, но шанс попасть с левой очень слабый, а вот в грудь… Там у него калган, который хрен пробьёшь, по крайней мере, Вячеслав на утреннем инструктаже сказал именно так. Но и похеру, главное, чтобы Жора не подкачал.
Блин! Кажется, сегодня я не муха, а человек с газетой… Твою дивизию!!!
Секач содрогается всем телом, будто налетая на невидимую преграду, он приседает, и даже почти останавливается. Твою ж дивизию! Но тут же несётся дальше! Он уже в полутора метрах!!! Надо отпрыгивать! Так, сейчас, вот сейчас! Сука, только бы не поторопиться. Отпрыгнуть и вторую пулю вогнать в позвоночник у основания черепа. Блин! И…
Я уже начинаю приседать, и тут: БАХ!
Это уже Жора.
Время останавливается, и я пытаюсь понять, получилось или нет. Движение замирает и возникает иллюзия, будто я могу передвигаться по застывшему миру. Могу подойти поближе к замёрзшему в воздухе кабану и осмотреть его тушу…
Но это помутнение длится лишь тысячную доли секунды, после чего всё снова приходит в движение, только кабан внезапно меняет траекторию и, перекувыркнувшись через голову врезается в бурелом, чуть левее от меня.
Твою же егерскую дивизию! Какая нужна реакция, какой нужен холодный рассудок! И ещё, ай да Жора, ай да молодец!
На лужайку, задыхаясь от лая, выскакивает Матрос и, подлетев к секачу, впивается в бедро. Он трясёт головой и тянет, рвёт поверженную жертву. Тот слабо шевелит ногой, но с ним уже всё ясно.
Жора в одном ботинке, всклокоченный, с горящими глазами подбегает ближе.
— Георгий Леонидович, ну, вы и красавчик! — с восхищением качаю я головой. — С первого выстрела. Респект и уважуха.
Возбуждённый и объятый дрожью инстинкта, он даже не задумывается над значением моих слов, по интонации чувствуя положительный смысл сказанного.
На лужайку выбегают остальные наши товарищи и, подскочив к низверженному зверю, победно улюлюкают. Они тоже возбуждены и восхищены величием момента. Кажется, во всех нас только что пробудился древний первобытный дух, заставляющий вскипать кровь, а ноздри дрожать, вдыхая запахи огня и крови. Наверное, я поспешил сказать, что не охотник. Почему-то мне кажется, что теперь я обязательно захочу повторить это дело.
Покричав, пошумев и побалагурив, сделав ещё тысячу снимков с трофеем, мы идём на пасеку за Петей и «буханкой» Вячеслава. Оказывается, мы совсем недалеко ушли. Я, конечно, догадывался, что мы петляем где-то неподалёку, но, чтобы найти обратную дорогу самостоятельно, мне пришлось бы очень постараться.
Прямо на лужайку машина не заедет, но дорога, вернее полоса, более-менее пригодная для проезда, пролегает в тридцати метрах.
В общем, мы уходим, а Платоныч, это он, кстати, изначально подстрелил секача, остаётся с генералом и начинает освежовывать тушу. Работает он споро, любо-дорого смотреть. Похоже, опыт имеется.