Подыграй мне
Шрифт:
Мы прощаемся, договариваясь встретиться дома у Сатре на сборы. Иду домой, слушая музыку и размышляя над тем, что моя мать должна была вернуться сегодня, потому мне нужно придумать почему меня не будет всю ночь. Перебирая варианты, останавливаюсь на самом оптимальном и безопасном. Им оказывается соврать про ночевку у Нуры, киваю как бы в подтверждение своих мыслей и вынимаю наушники, тихо заходя в дом. До моего слуха доносятся звуки того, как моя мать что-то печатает на ноутбуке, и я иду в гостиную. Женщина сосредоточенно смотрит на экран, иногда хмуря брови, отчего на лбу и в уголках глаз залегают глубокие морщинки, как те, возле её рта, когда она очень широко улыбается. Её тонкие пальцы проходят по клавиатуре, словно она играет на фортепиано, и я засматриваюсь, невольно понимая, что, чтобы ни происходило, я люблю и буду любить
— Эва? Ты давно здесь? — Она откладывает ноутбук, встаёт с дивана и заключает меня в объятия.
— Нет, только пришла. Что делала? — тихо проговариваю куда-то ей в плечо и чувствую как в области солнечного сплетения разливается тягучее, словно карамель, тепло.
— Всего лишь работа.
— Когда снова уезжаешь? — вздыхаю я, понимая, что никакие объятия не бывают вечными.
— В понедельник, ты будешь собираться в школу, а я буду собирать чемоданы.
«Ты их никогда и не разбираешь».
— Как отметки?
— Хорошо, — лепечу я, вспоминаю, что на столе завалялся тест по истории, который написан на 3+, и это позорно мало для меня и моих знаний. Я могу больше.
— Как-то скомканно ты ответила, точно всё в порядке? — хмурится моя родительница и всматривается в мои глаза.
— Просто не вижу смысла расписывать, если ты сама всё увидишь по итоговым экзаменам, — жму плечами.
— Ладно.
— Мама, я переночую сегодня у Нуры?
— Мы могли бы провести время вместе сегодня, приготовить чего-нибудь вкусного и просто поговорить.
— Мы можем сделать это завтра, — просто говорю я, а на душе творится непонятно что. Меняю такой редкий вечер с мамой на Шистада. Округляю глаза от своих мыслей. На вечеринку, я думала именно о ней.
— Хорошо, но мы ведь пообедаем вместе? — спрашивает она, сжимая мои ладони в своих руках.
— Ну конечно, — улыбаюсь, развязывая шарф и следуя за мамой на кухню.
****
Это именно тот момент, когда ты стоишь посреди пьяной толпы подростков, абсолютно ничего не соображая и заливая в себя всё больше и больше. Сегодня я выпила действительно много. А всё почему? Натолкнулась на Юнаса с его новой девушкой. Да, она красива. Плюхаюсь на небольшой диван. Какого он вообще чёрта делает посреди гостиной? Смотрю на неё, сравнивая с собой. У неё волосы цвета молочного шоколада, они выглядят до того красиво, что я невольно начинаю любоваться ими, невероятно смуглая кожа, и абсолютно правильные параметры как лица, так и всего остального. Вздёрнутый аккуратный нос и точеные губы. Теперь я поняла, что имел в виду Васкес, когда говорил о ряде недостатков. Но я обещала себе, что не буду больше возвращаться к мыслям о нём, и у меня это получалось ровно до того момента, пока я не увидела эту ненавистную физиономию.
Но сегодня я не только наблюдала за Юнасом, но и искала взглядом темную копну волос и бесстыдную ухмылку, с треском проваливая это задание. Встаю с дивана, только из-за того, что алкоголь в моём стаканчике заканчивается, и я иду на кухню заполнить его снова. Вожу пальцем по ряду бутылок и выбираю текилу, отбрасывая стаканчик и вытаскивая несколько стопок для большего куража. Наполняю две и ставлю ещё одну, так как думаю, что пары будет недостаточно.
— И мне сделай, будь так добра, — говорит знакомый голос, и Крис подталкивает три стопки прямо ко мне.
— И долго ты будешь внезапно появляться и так же внезапно исчезать? — пьяно бурчу я, игнорируя его просьбу.
— Скучаешь? — хмыкает он, ища мои глаза, но я на зло рассматриваю этикетку на бутылке.
— В твоих снах, — спокойно говорю я.
— Ты думаешь, я не видел, что ты ищешь кого-то и думаешь, что я не догадался, что ты пытаешься сталкерить за мной? — ухмыляется, я слышу это, я расплываюсь в хитрой улыбке и всё же смотрю на него.
— Забавно, не так ли? Ты говоришь, что я пыталась проследить за тобой, но в итоге, ты следил за мной, — облизываю губы, чувствуя вкус победы. Снова. Он качает головой и прижимает меня к стойке, блокируя своими руками мне любой выход, при чем кладет их так, чтобы мои руки, либо неудобно опирались о бар, либо покоились на его плечах. И я выбираю второе, более нужное и правильное в данный момент.
— Кто же ты такая, Эва Мун? Что внутри тебя? — шепчет Крис, и, думаю, это риторические вопросы.
— Не знаю, — но я все же отвечаю, его глаза находят мои, и все органы словно падают вниз, чертыхаясь на лету.
— Знаешь, — облизывает
Мои руки, которые покоятся на его плечах начинают слегка трястись, от того, о чём я думаю, смотря на этот рот. Я чувствую, как воздух накаляется, чувствую это всем телом, от кончиков пальцев на ногах, до легкого возбуждающего зуда на корнях моих волос, который пускает странных мурашек по выступающему позвоночнику. Он выдыхает, и его пальцы ползут по внешней части моего бедра, почти невесомо, еле ощутимо, я даже не могу сказать, правда ли он прикасается ко мне так. Они поднимаются всё выше, легко касаясь талии, переходят в район солнечного сплетения, ползут выше, минуя ключицы, и останавливают путь, находя своё место на пульсирующей венке моей шеи. Его рот приоткрывается, а моё сердце падает в пятки, когда его нос проходится по моей скуле, а язык касается той же венки. Мне становится очень жарко. До такой степени, что хочется сорвать с себя всю одежду, а затем содрать кожу. Легко прохожусь ногтями по задней части шеи Криса, на что он прерывисто выдыхает прямо в мою шею, а я чувствую под своими пальцами маленькие мурашки. Интересно, его тело действует так на любую девушку? Наши носы соприкасаются, а губы почти соединяются, оставляя считанные миллиметры, он проводит своими губами по моим, выдыхая в мой рот, а затем зализывает укус, оставленный мной сегодня утром на нижней губе.
Я не могу больше оставаться в таком напряжении, потому резко отворачиваюсь в его руках, наполняя пустующие стопки Шистада, и отхожу от него, дабы опрокинуть алкоголь в себя. Первая. Вторая. Третья.
— Тебя обслуживала лучшая барменша в Осло, можешь не благодарить, — подмигиваю и ухожу подальше от этой кухни. Подальше от Кристофера Шистада.
Комментарий к 4. Не знаю, что скрывается внутри меня.
Знаете, это тот момент, когда все комментарии, просмотры и “мне нравится” помогают писать и писать). Спасибо огромное, мне безумно приятно заходить и видеть, что людям нравится это, я стараюсь. Я как всегда жду комментариев, критики, и пожеланий. Всё учту! Ещё раз большое спасибо, всем, кто читает это :3
========== 5. Попробуй отвести свой взгляд. ==========
Отведи взгляд, примирение уже не получится.
Я одна, но я знаю всё, что ты чувствуешь.
Думаю, у каждого есть свой страх. Кто-то боится высоты до потери сознания, до боли в висках, до тревожного сжатия сердца, до перекрытия дыхательных путей. Кто-то боится змей до спазмов в животе, до животного страха в глазах, до громких криков, которые выходят откуда-то из самой глубины гортани. Кто-то боится воды до судороги во всем теле, до перехватывания дыхания, до болезненных ощущений где-то на кончиках большого и среднего пальцев. Кто-то боится темноты до панической атаки, до рваных вздохов, до того состояния, когда просто готов читать молитвы и просить помощи у Бога. Я же ничего из выше перечисленного не боюсь. Я боюсь лишь одного. Зависимости. И неважно, будь то никотиновая зависимость, алкогольная или же наркотическая. Я боюсь этого до дрожи в пальцах. Но продолжаю сидеть на последней ступеньке и медленно убивать свои лёгкие, вдыхая такой сладкий яд. Продолжаю сидеть и думать. Убивать себя мыслями обо всём, о чем-то вечном и временном, о чём-то интеллектуальном и абсолютно абсурдном. Беру вторую по счёту сигарету и облизываюсь, прикрывая глаза от наслаждения, на нижней губе слегка кисловатый вкус вишни.
Глубоко вдыхаю и понимаю, что могу обманывать кого угодно, только не саму себя. Думаю, ни одному человеку не под силу обмануть себя, просто потому что эта мысль всплывает снова и снова. Сейчас восемь утра, и сегодня пятница. Прошло ровно две недели после того, как я была на последней вечеринке. И я не ходила на них не потому что болела, не потому что мне запрещала мама, или не потому что мне нужно было обязательно срочно подготовить доклад, как объясняла девочкам. Я не присутствовала на них по невероятно очевидной для себя причине. Я бежала от Кристофера Шистада. Я бежала от его абсолютно звёздных глаз, темной шелковистой копны волос и наглой ухмылки. От сильных рук и вездесущего взгляда. От бархатистого, мелодичного голоса и огромной харизмы, которая наполняла его и плескала через край. От правильных слов, что вылетают из его очерченных уст, которыми он может заполучить любую девушку, и такой доброй, абсолютно обезоруживающей улыбки. Именно улыбки, а не словно прилипшей ехидной усмешки.