Утро безросно.Дождливому днюБыть предстоит по примете.Поздно расцветший шиповник к плетнюЖмётся, не зная о лете.Так вот и я, припадая к плечу,Не предававшему, стыну…Осень пришла,Лета было чуть-чуть,Строго зима смотрит в спину.
Февраль. Уже светло. Кричат вороны в сквере
Февраль. Уже светло. Кричат вороны в сквере.Насквозь заиндевел Полюстровский прогон.Автобус подошёл. Сейчас прижмут у двериИ быстро запихнут в простуженный салон.Сегодня повезло – у самого окошкаЯ целых полчаса смогу глазеть на мир,Вот только подышу на изморозь немножко —Исчезнет без следа изысканный ампир.Натруженно гудит автобус вдоль квартала,Рекламы торжество – заманчивая сеть…А вот и мост Петра – ажурный свод портала,Как будто над Невой подвешенная клеть.На дальнем берегу за Смольным институтом —Собор в барочном стиле, похожий на мираж.Его голубизну мороз в туман укутал…Мы съехали с моста – совсем иной пейзаж!От скульптора дары – четыре «обормота»:Кому-то по душе сей пошленький набор.Вот снова промелькнул за правым поворотомБез пастырских забот болеющий Собор.В Таврическом саду Сергей Есенин в грусти.Заснеженный простор молчит без детворы.Когда-то пышный парк, а ныне – захолустье, —Как будто сотню лет гуляли топоры…В оранжерейный дом Потёмкинской усадьбы,Озябшая, спешу и, чтоб развеять грусть,Мечтаю заказать я лилии для свадьбы,Есенина стихи читая наизусть.
Из цикла Средиземное-Балтийское
Моим друзьям Н.Х. и Е.А.
Я послала тебе бересту,Самолётом доставят её.Мы, привыкшее к письмам старьё,На e-mail не заменим версту.Виртуальности явный порок —Ни тепла в нём, ни запаха нет.Получи ощутимый приветИ отведай рифмованных строк.Нацарапала на берестеОстрым ножичком несколько слов:Я жива, мол, и ты будь здоров,Пребываю в молитве, в посте…Об ушедших годах не грущу,Мне уныния грех – не сродни,Уповаю на светлые дни,В тёмных – промысел божий ищу.Я, прости, приукрасила явьПро молитвы в Рождественский Пост —Атеизма мозольный наростНе соскоблишь, лукавь не лукавь.Я ещё и не то наплету —Можно выдать с три короба лжи,Но у совести колки ножи —Не хочу осквернять бересту.
4 апреля
Наташе Хармац
Я почте старой, неторопкой
Другую предпочла, прости.
Моё посланье быстрой тропкой
Придёт из мировой сети.
Координаты наши схожи
По долготе, но широта,
Где нынче Дом твой расположен,
Увы, не та, давно не та…
В твоём краю весна в разгаре,
Там Изабелла и Мускат
Цветут и осенью подарят
Тобой любимый виноград.
Твой суховей к нам ненароком
Не залетит, а наш мороз
Не тронет походя жестоко
Цветущих виноградных лоз.
У нас снега поют в апреле,
А в мае в сумрачном лесу,
В ложбинах, замяти метели
Услышат первую грозу.
Отшелушит чешуйки почек
Восточный ветер верховой,
Лета кукушка напророчит.
Кукуй, кукушечка, с лихвой!
Не рядом наши палестины,
Не ближний для поездок свет,
Но для кручины нет причины –
Разлуку скрасит Интернет.
Алла КУЗНЕЦОВА
Отметая прочь телепрограммы
Отметая прочь телепрограммы,Где буянит «homo» наших дней,Не проспектом, жаждущим рекламыВ пляске разгулявшихся огней, —Переулком, тропкою посуше,Огибая лужи на пути,Выгуляю собственную душу,Что скулила, сидя взаперти.По сердцу ей наш медвежий угол(Ни толпы, ни «фордов», ни «тойот»),Тлеет, тлеет, как древесный уголь,Вспыхнет, разгорится, запоёт!..Не моей теперь – своею властьюРвется ввысь, от грусти вдалеке,И меня, притихшую от счастья,Тащит за собой на поводке.
Найди меня! Пожалуйста, найди!.
Найди меня! Пожалуйста, найди!..Пусть мною перепутаны дороги,Не торопи решительностью строгойПоверить в то, что счастье позади.Смывает покаяния прибойМои ошибки, воскрешая лица,Которые смогли распорядитьсяКогда-то нами выбранной судьбой.Знать не желаю, что там впереди!В смиренье обречённых на закланьеГотова повторять, как заклинанье:– Найди меня! Пожалуйста, найди!..
Офицерские жёны
Что-то грезилось ей,скромной женщине с именем Галя,Прикоснувшейся вновь к страшной теме, для сердца родной,И под взглядом её голенастые свечи мигалиНа плавучих венках, уносимых балтийской волной.Преподносит нам жизнь сувенир, где заряд смертоносныйДо особой поры в полудрёме безмолвен и тих,Но замедленность действия взрывом не менее грознымРазразится нежданно, вонзая осколки в мой стих.Как вы сердцу близки моему, офицерские жены!..Только тот, кто обрёл этот титул, разделит, как хлеб,Безысходность и боль непомерной бедой обожжённых,Потерявших мужей в субмарине, похожей на склеп…