Мы, по странам своим разбредясь, будем время нести
Мы, по странам своим разбредясь, будем время нестиВ невесомых ларцах, запечатанных древней строкою,И откроем ларцы, чтобы родину жизни спасти,Чтобы в воду ребёнок глядел, наклонясь над рекою,И дрожание света на малой негромкой волнеПринимал за посланье из дальней страны, где у бродаБелый ангел поправил уздечку на белом конеИ поехал на дальний костёр неземного народа.
Иероглифы снов нарисованы красками рая
Иероглифы снов нарисованы красками рая,Я пытаюсь прочесть, и успеха условие знаю —Что во сне я не сплю,
а живу, веселюсь и играюИ, как будто не впрок, всё, что видела, запоминаю.Я потом размотаю на быль эти свитки мерцаний —Звёздных, чистой росы и сияющих глаз…Навсегда позабуду попытки бесстрашных дерзанийНу хоть чем-нибудь тронуть от неба отбившихся Вас.Но позвать не забуду с собой на высокое небо,И поднимете голову – солнце вольётся в глаза,Тем единственным чудом, которое на небесаУнести вы с собой захотите, когда, улетая,Вас поманит с собой лебединая ангелов стая.
Остывающий звон. Фиолетовый сумрак
Остывающий звон. Фиолетовый сумрак.От росы тяжелеет густая трава,Только ящерки путь незаметен и юрок,Только кажется сумрак недвижным сперва.И тропа, что впитала следы и поверья,Невесомый покой сохранит до утра,Эта песня неслышная послевечерьяУлетает к неведомо-грустным мирам.Там её ожидают, как будто посланье,Без которого дальше и дня не прожить.Фиолетовый сумрак. Едваприкасанье.Это ветер принёс паучковую нить.
Марина ТОЛЧЕЛЬНИКОВА
Дальше жестов и слов, и поступков
Дальше жестов и слов, и поступков,Дальше следствий и дальше причин,Выше всех поднимаемых кубков,Выше женщин и выше мужчин —То, что нам не потрогать рукамиИ не спрятать в уютный карман,Что не может хрустеть под ногамиИли голову спрятать в туман…То, что может явиться без спроса,Даже чаще, когда не готов.И уже не уйдёшь от Вопроса,И продрогнешь до самых основ…
Когда-то я точно была океаном
Когда-то я точно была океаном:Иначе откуда солёные слёзы?И солнцем весенним, встаю-то я рано,И нежным туманом над бежевым плёсом…Иначе откуда неясность предчувствий,Туманная память, ненужная веку…Но снова я вздрогну от странного хруста:Опять что-то снег прошептал человеку…
Август
Яблоками пахнет и дымком —Чем-то и отжившим, и живущим,Тем, что, улетая далеко,Остаётся милым и зовущим —В гущу самых тёплых в жизни дней,Земляничным детством обогретых.Осень – это сверху, а на дне…Рыбкой золотой мелькает лето.
Бесконечное лето
Бесконечное летоВ разнотравье ролей…Стану дамою светаСреди тьмы королей…Стану спелою дынейЯ на вашем столе,Но душой не остынуДаже в стылой золе…
Отдаляясь, становимся ближе
Отдаляясь, становимся ближе…Мы, мосты перекинув к друзьям,Вдруг становимся солнышком рыжим,Без которого холодно нам.На лучах на своих – на ходуляхМы идём по незримым мостам,Пусть зимою, но всё же в июле,Не по снегу – по белым листам…
Ступаю в тебя
Ступаю в тебя осторожно…Купальщицей пробую воду.Но в песне душевной возможноНеспетую вычислить ноту.Иду через реку сомненья,А берег шагает навстречу…От будущих дней дуновеньяУкрыться мне, видимо, нечем.Я ветер почувствую кожей,Я камни разглажу ступнями —На ангела кто-то похожийОкажется скоро над нами…
Двери я закрыла за гостями
Двери я закрыла за гостями…Треугольник торта на столе.Занят кот куриными костями,И вино томится в хрустале.Всё твердит о том, что были люди,Вечер, покорившийся судьбе…Незабудки на старинном блюдеМне напоминают о тебе…
Опишешь беду и разлуку
Опишешь беду и разлуку,И страсти удушливый дым,Вдруг кто-то сожмёт твою рукуИ скажет: «Немного остынь…Почувствуй, как небо играетС берёзою нежной в снежки,Как верно отводят от краяЛюбимых томов корешки…»
Снежная музыка
Я люблю просыпаться под музыку снежной зимы…Слышно: дворник лопатою чистит дорожки. И мы,Ароматом кофейным наполнив квартиры уют,Растворяемся в белом, где слышится топот минут…Мы у детства берём это светлое утро взаймы.Я люблю просыпаться под музыку снежной зимы…
Любовь ФЕДУНОВА
На емецкой земле
Несётся жизнь. Автобус наш бежитСредь заливных лугов, по перелескам.И лиственница старая дрожитОт гула космодрома у Плесецка.Судьба в глубинку занесла меня.Тот край когда-то звали «Заволочьем».Здесь собиралась «чудь» возле огня,Чтоб поклониться идолам воочью.Легенд немало в емецких лесах.Расскажут деревянные церквушкиО музыке, застывшей в куполах,О кладбище средь сосен на опушке.Трава. Цветы. И некому спешитьНа тихие погосты Заболотья.А память в датах продолжает житьДа в именах над бездыханной плотью.Остыли печи и грустят домаНа Ваймуге, Калажме и на Сии,Где рожь-кормилицу хранили закрома —Землёй жила крестьянская Россия.Но лебеди по-прежнему летятК лесным озёрам, обмелевшим рекамИ царственно средь зарослей скользят,Даруя свет надежды человеку.
Черновики Пушкина
Иной боится откровений.В черновиках – светло, умно.Порядка нет, коль пишет гений:Строка рябит… в глазах темно.Перо за мыслью храбро мчится —Не успевает, отстаёт.Строка спешит с душою слиться —Ей не понять души полёт.Здесь рифмы бродят холостые,От Музы резвой убежав.Простим ей шалости простые,Получше нрав её узнав.Она сплетает паутинойРисунки, строки и слова,И от работы той рутиннойСама бывает чуть жива.Но вдруг найдёт златую строчку,Легко, как будто невзначай,И весело поставит точку,Поэта пригласив на чай.