Крылья – чувствам, свет – душе,И любить… Ещё не поздно!На последнем этажеЯ гляжу в окно на звёзды.Вот беззвучно пробежалВ небесах блескучий прочерк…Мне упавших звёзд не жаль,Жаль короткой жизни ночи.Но, захлопнув книжку сна,Ты зовёшь меня певуче.Подойди ко мне сама,Я придумал сказку лучше!Видишь, тает за стекломТонкий след, скользнувший в небыль?То любовь моя крыломВновь задела купол неба!
В Белоруссии
Тут
уже просыпается лето…Справа – церковь, налево – костёл.Таковы в порубежье приметыБелорусских ухоженных сёл.Я стою у плетёного прясла,Различаю сквозь трепет листвы,Как слезятся под небом славянстваПравославный и римский кресты.Майский дождь шелестит понемногу,Мокнет пыль у церковных ворот.С двух сторон снова лепится к БогуОбстоятельный здешний народ.Здесь у ветра особенный запах —Он слегка холодит мой висок.О насущном вздыхает в нём запад,Близкой Пасхой в нём дышит восток.
В небе – зелено, даль – чиста
В небе – зелено, даль – чиста,На церковном подворье – ветер.Навечерие РождестваНынче город бесснежьем встретил.Служба кончилась, свет живойОстывает в окошках церкви.Только ветер, что гость чужой,На воротах шевелит цепи.Зимний день ослабел совсем,Зреют сумерки лиловато.Лишь на звоннице лёгкий шлемОтражает лучи заката.А над звонницей – светлый крест,Над крестом пролетают птицы.И уже в пустоте небесОдиноко звезда лучится.
Константин ШАТРОВ
Память детства
Как странно устроена память у нас.Уж, кажется, жизнь подытожить пора,А мне вспоминается детство сейчас,Как будто оно было только вчера.Как будто вчера только шёл снегопадНад замершим к полночи Детским Селом,Как будто вчера вдоль ажурных оградДомой возвращался я вместе с отцом.Над улицей, снежную мглу раскроя,Фонарь одинокий горел вдалеке.И спряталась детская ручка мояВ широкой и доброй отцовской руке.Но в краткое детство беда ворвалась,И жизнь разделилась незримой стеной,С безоблачным детством порвавшею связь;И эта стена называлась войной.И помню ещё детскосельский перрон.Толпу провожающих в оба конца.Бесшумно поплывший наш детский вагон.И долго бежавшего рядом отца.
Приглашение в Фонтанный дом
Приходите сюда, приходите!Здесь, конечно, не царский дворец.Здесь поэта простая обитель,Где он принял терновый венец.Приходите, постойте немного.Может, выпадет вам разглядеть,Как проходит к бессмертью дорогаСквозь обиды, страданья и смерть.Свечи, книга на столике узком,Из тетрадки в линейку листы…Королева поэзии русскойВ гордом блеске своей нищеты.На стенах фотографии. ЛицаИз другой, незнакомой страны.В вихре двух революций столица,С февраля до расстрельной стены.До чего ж ещё все молодые!Залюбуешься каждым лицом.Страшно думать, что в дни роковыеСудьбы их зачеркнули свинцом.Страшно думать, что пулями смыта,Не успев доиграть свою роль,Вся её королевская свитаИ её благородный король.Как корону, носила оковы.Всё припомнив зловещему дню,Страшной истины вещее словоНаписав, предавала огню.Не заставить лакействовать генийГолубых королевских кровей!Преклони же, читатель, колениПред духовной царицей своей.
Лишь ты одна мой друг, гитара
Нет, родина гитары – не Россия,В иных краях её затерян след,Где родилась под пляски огневые,По цокот каблуков и кастаньет.У нас, на Севере, прохладней дни и ночи.Природа наша строже и грустней.Не встретишь «рыцарей», до пения охочих,Под окнами российских «дульциней».Зато когда мы сходимся с друзьями,Морозам, скуке, мгле наперекор,Как первый друг, гитара между намиЗаводит задушевный разговор.Не скрипка, нет, не строгий тон рояляНайти порой не могут к сердцу путь,Не утолят томительной печали,Не облегчат стеснившуюся грудь.И лишь одной гитары звук глубокийНе потревожит хрупкий мир тиши,Мелодия, подаренная Богом,Сольётся вмиг с мелодией души.Пусть родилась гитара не в России,Но добрым другом к нам вошла в дома,И под её мелодии живыеЗвучит теперь поэзия сама.
Елена ШУСТРЯКОВА
Чуть замедлив бег времени всуе
Чуть замедлив бег времени всуе,Взята в плен петербургским двором,Я в альбоме мой город рисуюЧёрной тушью и тонким пером.Летний сад и молчание статуй,Петроградская, Средний, Большой…Город-рыцарь,закованный в латы,С величавой и нежной душой.Я привыкла к его непогодам,К многоликой спешащей толпе…Он вне времени, власти и моды.Он – как будто бы сам по себе…
На улице почти темно
На улице почти темно,Прохожих смолкли речи…Кладёт мазки на полотноНаш петербургский вечер.Погасла позолота дня,Стал Невский ниже ростом…Гарцует конь, уздой звеня,Вдоль Аничкова моста.А в переулках – полумрак,Изломы тёмных линий…Мой город надевает фрак,Торжественный и синий.
Я родилась, когда растаял снег
Я родилась, когда растаял снег.Мне было предначертано судьбоюВзлетать и падать, и прожить свой век,Болея поэтической строкою.Испив до дна земную благодать,Не запятую выведу, а точку…Придётся перед Богом отвечатьЗа каждую написанную строчку,За умолчанье, за бездушный текст,За недостаток благостных усилий…Поэзия, ты дар небес и крест,Что рвёт гвоздями нити сухожилий…Ты – хлеб, которым не бываешь сыт,Живительная влага с каплей яда…В тебе псалмы, что написал Давид,И Пушкин, и его «Гаврилиада».Стихи приходят, словно ночью тать,Врываются, как буйство красок в мае,И если будет нечего сказать,Я буду знать, что просто… умираю.Поэзия, ты мудрости сестра,В тебе грущу, и радуюсь, и каюсь.Когда мои угаснут вечера,Я лишь тобой, быть может, оправдаюсь…Я не достигну славы и высот.Земная цель мне видится иною:Пусть к Богу хоть одна душа придётЧерез стихи, написанные мною…
Скрипка
На скрипке – пыль от канифоли,Готов порваться нерв струны,Но как она поёт от болиМоей растерзанной страны…То взвоет, то заплачет глухо,Как обессиленный сверчок,И та же боль в глазах старухи,Что по струне ведёт смычок…Рубля российского не жалко —Ведь видно по всему – бедна.Консерваторскою закалкойЗвенит отчаянно струна.Власть равнодушно прячет ухо —Пусть чья-то нищенствует мать…Но на обобранных старухахРоссии сильною не стать…