Помни имя свое
Шрифт:
— Товарищ майор, сделано… Да, оказал вооруженное сопротивление… Есть… Да, можно сообщать…
Башкортостан. Вблизи Уфы
Берег реки Урал. Судный день
30 июля 2015 года
Новый день был тяжелым, душным. Над городом погромыхивала гроза, но дождя не было. Все — как замерло в ожидании, черные облака висели недвижно, напоенные
— Дальность от машины.
Лежавший рядом Серый снял показания с лазерного дальномера.
— Шестьсот пятьдесят.
Котов отвлекся, кинул взгляд на страничку. Он помнил — просто чтобы удостовериться.
— Ветер.
— Влево. На два.
Барабанчиком прицела, установленного на Remington R-25 с нелегальным двадцатиместным магазином и прицелом Leupold — Котов внес поправку. Ни про какие пристрелочные выстрелы не могло быть и речи, оставалось надеяться — что изначально более точная, чем СВД винтовка с дорогущими патронами от Lapua сделает свое дело и уравняет шансы против намного более многочисленного противника.
— Есть. Давай ориентиры.
— Телеграфный столб. У дороги. Ориентир столб. Тысяча сто.
— Ровно?
— Тысяча девяносто.
— Говори точно. Дальше.
— Стог сена. Ориентир «стог». Восемьсот сорок пять.
— Дальше. Нет… столб давай «вышка» назовем.
В бою, в горячке боя — стог и столб легко можно было перепутать…
— Машина… уже говорил.
— До леса?
— Четыреста пятьдесят…
Черт.
Котов — перевел прицел на автомобиль. Ничего не значащая для постороннего глаза, на антенне трепетала ленточка георгиевских цветов — популярное украшение для автомобиля. Но здесь — она была не украшением, она была подсказкой, позволяющей определить ветер в районе цели…
— Звякнуть нашим…
— Молчи. Лежи смирно.
Никто из этих бородатых уродов — не готов к появлению снайпера. Настоящего снайпера, способного быстро выбить цели с шестисот — семисот метров. Если готова, тогда.
Пи…ц тогда!
Чтобы немного отвлечься — Котов принялся повторять про себя поправки. Их нужно просто знать — все до последней, заучивать наизусть, сотни цифр для разных дальностей, для разной силы и направления ветра. Жизнь снайпера зависит от мелочей, от самых мелочей… от десятой дол секунды, от деления на прицеле. Грань между жизнью и смертью тонка, но для снайпера — она тонка до предела, до невообразимо малой величины.
Как работать? Что делать? Зависит от раскладов… трое против одного. Только бы Тема не сплоховал, не зассал.
Вариант в принципе один. Еще до обмена — вырубить у них главного и выиграть точным прицельным огнем несколько секунд для штурмовиков. Они доделают остальное, с близкого расстояния. Если будет снайпер у них — убрать и снайпера. Куда хуже, если они натянут на заложников пояса шахидов…
— Кот! Смотри слева! Смотри!
Он повернулся —
По грунтовке — пылили сразу четыре машины. Киа Оптима Башлыкова, за ней сразу две «Тойоты Камри», явно местных фейсов, замыкал колонну маленький Фокус. Они явно знали — куда и зачем едут.
Снайперы. ФСБшные снайперы, они уже должны взять все на прицел. Откуда они будут работать? Из деревяшек? Неужели с галереи автовокзала? Это же три километра! Если не больше! А с другой стороны — такие винтовки есть, он точно знал. И такой безумный выстрел — теоретически, с новыми автоматизированными прицельными комплексами — вполне возможен.
Возможно, они давно под прицелом, идиоты. И при первом же резком движении…
Киа проехала чуть дальше, остальные машины остановились на грунтовке. Из ижевской машины вылез Башлыков, открыл дверь сзади. Следом — выбрался Скворец. Точно Скворец — не кукла, не подстава. Живой.
Зазвонил телефон. Поколебавшись — взять телефон, означало сделать движение и выдать себя — Котов все взял трубку.
— Это Башлык! Отбой, отбой, отбой! С местными устаканили, ничего не будет. Отбой, не стреляйте.
Котов подумал.
— Дай трубку Скворцу.
В прицел он видел, как Башлыков сделал это.
— Старшой?
— Да, Котяра…
Черт…
— Живой?
— Есть такое. Утром взяли, местных — в расход.
— Все в норме?
— Да. Ты… — Скворец кашлянул — короче, не надо ничего. Местные нас отпустят, нахрен мы им нужны.
— Ой ли?
— Без вопросов. Им проблемы не нужны, все замнут. Они операцию по разгрому бандподполья на себя записали, чего еще надо.
Скворец снова кашлянул.
— Подумай, не в своих же стрелять. Все, отбой, Котяра. Отбой.
Они подошли к Патриоту — с перемазанными грязью лицами, в снайперских камуфляжных костюмах типа Леший. ФСБшники — подошли двое, без оружия — откровенно опасались, поглядывали с опаской.
Из багажника Патриота — выгрузили шейха. Поставили на ноги.
— Живой и здоровый. Распишитесь в получении.
Один из ФСБшников несмело протянул руку к шейху — но под его гневным взглядом отдернул. Они боялись и его. Они всех боялись…
— Ну…
Один из стрелков боевки вдруг посмотрел в сторону города.
— А это что за…
Они подняли головы — разом, чтобы увидеть, как две сорвавшиеся с неба звезды, одна за другой падают на Уфу, на ту ее часть, где был громадный нефтеперерабатывающий завод. Эти звезды были похожи на метеоры, прорезающие ночной небосвод — вот только дело было днем.
— Какого…
В напряженном молчании людей, ставших вдруг единым целым — звезды исчезли из поля зрения. Какие-то секунды две… немногим больше было тихо — а потом громыхнуло, сдвоенный удар — и над горизонтом, по левую руку — начало подниматься как квашня, мерцая неверным светом огненное зарево…