Примкнуть штыки!

Михеенков Сергей Егорович

– Уходим! – крикнул комбат. – Орудие – на передок! Машину! Полковников! Сомов! Живо!

Макуха сделал ещё одну очередь, полоснул по серо-зелёным фигурам, мелькающим в дыму и копоти. Немецкая цепь перекатывалась, обступала. Вот она вырвалась из полосы разрывов артиллерийских снарядов и начала стремительно приближаться.

– Воронцов! А ну-ка, помоги! – крикнул Макуха и вскочил на ноги.

Они подхватили пулемёт и поволокли его к дороге, к машинам, уже подошедшим к позициям артиллеристов. Пули щёлкали по берёзам, срубали куски коры, рыскали вокруг, искали живое. Воронцов старался пониже пригнуть голову и не оглядываться назад. Быстрее! Быстрее! Немцы, наблюдая их поспешный бег

и поняв, что оборона перед ними слабая и немногочисленная, стали обходить с флангов. В лесу слышались их крики. Другие осмелели и выскакивали на шоссе, стреляли с колена из винтовок и автоматов. И Воронцов, втянув голову в плечи, изо всех сил тащил тяжёлый пулемёт. Ему казалось, что пуля, если сегодня она попадёт в него, то непременно в голову. Автомат с пустым рожком больно колотил по спине. Пули стали посвистывать гуще и ближе. И вот одна из них прошила полу шинели, а другая задела предплечье. Воронцов придерживал пулемёт за горячий кожух и едва не выронил его, когда руку вдруг обожгло. Ну вот, ранен… Ранен по-настоящему. Пулей. В бою. И почему-то не в голову. «Слава богу, что не в голову», – подумал он и посмотрел на маленькое отверстие в рукаве. Как будто за гвоздь зацепился… По руке потекло тёплое, закапало на кожух. Кровь показалась Воронцову необычно чёрной и густой. Такой он у себя никогда не видел и потому смотрел на неё, как на чужую.

– Воронцов, ты же ранен!

– Попало…

Он поднял глаза, свет в них уже мутился, деформировался, становился липким, навязчивым… Попытался отмахнуться, но увидел небритое спасительное лицо Гаврилова, оскал его распахнутого рта, что-то говорившего ему. «Гаврилов… Я ранен, Гаврилов! Что мне делать? Хорошо, что рядом Гаврилов…»

– Кость задело? – наконец услышал Воронцов голос помкомвзвода.

– Кажись, нет. Немеет…

– Беги вперёд! К машинам! Уходи!

Гаврилов перехватил «максим», побежал рядом.

«Дегтярь» ещё стрелял короткими очередями. Часто, вразнобой, бухали винтовки. Стрелки упорно удерживали свою позицию, прикрывая отходящих курсантов. Но через мгновение и их стрельба стала редеть. Воронцов оглянулся. Пехотинцы бежали к дороге гурьбой – тащили раненого. Среди бежавших, как ему показалось, он узнал знакомого бойца. Где он мог его видеть? Да, точно, там, в лощине, когда особисты хотели расстрелять окруженцев…

– По машинам! Быстро!

– Раненых! Раненых грузите!

– Помогите сержанту!

Кто-то спрыгнул с кузова, подхватил Воронцова под руку и помог ему перелезть через борт.

Полуторки рванулись с места почти одновременно, обгоняя одна другую и выруливая на шоссе. Вскоре они благополучно исчезли в лощине. Теперь пули не доставали их. Сидевшие и лежавшие вповалку в кузовах начали ощупывать себя, перевязывать раненых. Некоторые, закончив перевязку товарища, вдруг обнаружили, что и сами ранены.

Гаврилов помог Воронцову снять шинель. Рукав гимнастёрки был уже мокрый, липкий, будто испачканный багровым илом. Кровь стекала вниз, свёртывалась, запекалась. Багровый ил собирался всюду: в швах, в складках кожи на запястьях. Боли он не чувствовал, но рука отяжелела и не слушалась.

– Надо разрезать рукав и посмотреть, что там у тебя, – сказал Гаврилов.

– Резать гимнастёрку? Может, лучше снять? Совсем новая…

– Да на хер она тебе нужна на том свете! – рявкнул Гарилов.

– Тогда режь.

Они колотились в кузове на миномётных плитах и пустых пулемётных коробках, едва удерживая равновесие. Машина неслась на полной скорости. Воронцов вытащил из ножен штык-нож. Он был достаточно острым. Отточил в окопе плоским камнем, когда нечего было делать. Гаврилов подцепил кончиком лезвия плотную скользкую материю и сделал надрез. Багровый

ил хлынул куда-то вниз, на руки Гаврилову, на чьи-то неподвижные ноги, обутые в стоптанные ботинки. Гаврилов ощупал рану, протёр её тряпицей, пропитанной чем-то освежающе-холодным, как ключевая вода. От резкой, пронизывающей боли Воронцов застонал и на мгновение, как ему показалось, потерял сознание. На самом деле он пробыл в бессознательном состоянии довольно долго. Потому что когда шевельнул рукой, на том месте, где только что нестерпимо саднила рана, почувствовал плотную, умело наложенную повязку.

– Немного ещё будет кровить, а потом перестанет, – сказал Гаврилов и сунул его руку в тёплый рукав шинели.

– Спасибо. – И Воронцов удержал руку Гаврилова и почувствовал, что и рука помкомвзвода тоже дрожит.

– Чудак ты. За это не благодарят.

– Как же «не благодарят»? Спасибо тебе, Гаврилов.

Гаврилов засмеялся, спросил:

– Ну что, мутит?

– Слабость какая-то…

– Сейчас пройдёт. А ну-ка, опусти вниз голову. – И Гаврилов с силой пригнул голову Воронцова между колен, так что он стукнулся лбом о пулемётную коробку. – Когда прибудем в расположение, обязательно обратись к лейтенанту Петрову.

Воронцов кивнул.

– Ты нагнись, нагнись, – снова потянул его за отяжелевшую голову Гаврилов, – пусть кровь в голову прильёт.

Но голова всё равно кружилась, и кружение с каждым мгновением становилось всё стремительнее, а тело приобретало необыкновенную лёгкость. Хотелось забыться, уснуть, укрыться, отгородиться от этого ужаса хотя бы шинелью. Тёплой и надёжной шинелью… Ведь её Гаврилов, кажется, не разрезал… Перед глазами залетали, запуржили, как снег под фонарём, белые, фиолетовые и оранжевые мушки с чёрными отчётливыми глазками внутри.

Гаврилов видел его состояние. Он достал из кармана фляжку, отвинтил крышку, сунул в руки Воронцову.

– На, хлебни.

«Хорошо, что именно он, Гаврилов, оказался рядом», – в который уж раз с благодарностью подумал о помкомвзвода Воронцов. Он рывком запрокинул голову, сделал несколько глотков. Самогон. Крепкий, вонючий. Настоящий. Как будто только что дед Евсей принёс из баньки свою заветную бутыль… «И где Гаврилов его раздобыл? Неужели у немцев? Фляжка-то немецкая. Успел-таки обшарить убитых. И рану обработал, и выпить дал». «Он на войне, как гармонист на гулянье», – так сказал бы дед Евсей.

– Дай и мне глотнуть, сержант, а то что-то трясёть всего, – попросил стоявший на коленях рядом с ним пехотинец.

Воронцов протянул фляжку.

– Дайте ж и мне, братцы, – всхлипнул тяжелораненый курсант-артиллерист, всё это время тихо стонавший на ухабах.

Фляжку Гаврилова вскоре прикончили.

– Посудину-то верните, – заворчал он. – Слышь, пехота?

– К чему она тебе – пустая?

– Сгодится. Инвентарь всё же…

– Такой инвентарь, сержант, в каждом немецком ранце.

– Так-то оно так, только до ранца того добраться ещё надо. Ты-то много их видел? Ранцев тех?

– Видел, – ответил Гаврилову рослый пехотинец.

Теперь Воронцова затошнило. Он с ужасом стал оглядываться, куда бы опростаться без особого ущерба для окружающих, если всё же не удержится. Но потом стало лучше. Рука хоть и онемела, но стала послушнее. Саднило в самом верху, там, где была рана. Но пальцами он шевелил без боли, свободно. И он успокоился: стрелять как-нибудь сможет. И мысль об отправке в тыл, в госпиталь озарила вдруг его и стала охватывать такой радостной надеждой, что в какое-то мгновение он почувствовал, что теряет самообладание. «Только бы выбраться отсюда, в расположение роты, а там, из роты, Мамчич отправит меня в тыл. Машины ходят каждый день, каждую ночь. Чёрт бы меня побрал…»