Припять – Москва. Тебя здесь не ждут, сталкер!
Шрифт:
Дойдя до высокого крыльца, удивившись шарахнувшимся от нее в стороны церковным нищим, она вздохнула и вошла.
И сразу пространство храма, сверкающее позолотой окладов, бирюзой и киноварью росписей, с множеством оправленных в это мишурное великолепие суровых охряных ликов, сомкнулось вокруг нее, отрезав от города. И от Зоны.
И клочок Чернобыля, вросший в Ночкину душу, забился, будто в агонии, но не умер, а наоборот, словно полыхнул вовне и разлетелся жгучими брызгами. Кто-то вскрикнул, кто-то бросился к выходу, кто-то подался к иконостасу, словно пытаясь укрыться. И древние лики, стряхнув позолоту окладов, гневно уставились на Ночку неистовыми глазами мучеников и воинов.
– Бог простит, но не забудет! – послышался тяжелый, нечеловеческий голос. Или показалось?
И длинно и гулко, словно бы сам собой ударил колокол на звоннице.
Пространство сжалось и разжалось, что твой гигантский кулак, и храм изверг Ночку из себя. Изблевал.
Ночка бежала по улице прочь, комкая ненужный платок в руках, потом остановилась, посмотрела на светлое здание с куполами, перевела взгляд на какие-то подсобки, сараюшки, гаражи – церковь ведь тоже организация, а значит, ей требуется и транспорт, и прочее хозяйство, и неожиданно для себя успокоилась.
Ну, не принял ее храм, отторгнул, как паршивую овцу. А может быть, она и не овца вовсе? И вообще когда-то в молодости знакомые парни употребляли слово «овца» исключительно в пренебрежительном смысле. Но ведь и Зона тоже… А с Москвой вот покамест неясно, не то принимает она ее, не то нет.
Ночка почувствовала отчуждение. Чувство было сладким и пронзительным. И на миг ей стало пусто, спокойно и легко. Одна так одна, ничего нового, в сущности, не происходит. А Бог, который не для всех, который не захотел ее принять, скорее всего очень слабый и капризный Бог. И это не ее Бог… Ночке внезапно захотелось заплакать.
– Эй! – Она почувствовала, что ее трогают за плечо. – Девушка, храм тебя не принял, да? Не принял, я же почувствовал, хотя стоял у дверей. Я всегда там стою.
Рядом с ней стоял один из церковных нищих, непривычно опрятный бомж, пахнущий тленом и ладаном, стоял и смотрел на нее светлыми доверчивыми глазами.
– Не отчаивайся, милая, – мягко продолжал бомж. – Бог – он не везде такой, как здесь. Понимаешь, какие прихожане, такой и Бог. Я вижу, ты в себе несешь беду, но дьявола в тебе нет, уж дьявола-то я бы сразу заметил. Я врага человеческого хорошо вижу, в ком он есть, а в ком его нет. Ты вот что, сходи в Сергиев Посад, там место древнее, намоленное, глядишь, и помогут чем… А мне, убогому, дай рублей сто-двести, пойду, согрешу, выпью, у храма выпивать нельзя, а вон в том скверике можно. Мы завсегда там выпиваем. Да и не такой уж и грех это, если за спасение чьей-то души выпить. А мы только за спасение и пьем, ну, еще когда за упокой… Ты не думай, у нас деньги есть, только те деньги, что у храма подают, на выпивку тратить нельзя, Бог обидится. А если прямо здесь подашь, за оградою, то можно.
И добавил, когда Ночка дала ему пару сотен и повернулась, чтобы уйти:
– Только ты пешком туда иди. Бог любит, когда к нему пешком приходят…
Юродивый, что с него взять!
Ночка. Сергиев Посад. Нет для тебя благодати, девочка!
До Сергиева Посада почти сто километров. Двое суток пешком по Москве и ближнему Подмосковью, и пройти их нелегко, если ты, конечно, не марафонец и не спецназовец на марше. Да и стоит ли слушать какого-то юродивого? Какое дело Всевышнему, каким транспортом ты до него добрался? На звездолете прилетел, на такси приехал или пешком притопал? Главное – с чем ты пришел, с верой или с сомнениями. С верой дело обстояло непонятно, а сомнения – сомнения, конечно, были. Немного поразмыслив, Ночка решила добираться до Сергиева Посада электричкой. А что, для нынешней России электричка – это почти что пешком.
Ярославский вокзал всегда был самым бестолковым вокзалом Москвы. Рядом Ленинградский, вот этот – совсем другое дело, там и московский бордюр норовит прикинуться питерским поребриком, там даже цыгане какие-то не цыганские, а можно сказать, европейские. В общем, прямая дорожка к пресловутому окну в Европу.
А вот Ярославский – это скрипучая калитка в провинцию, там уже не поребрик, и даже не бордюр, а простодушная бровка.
И все поезда с Ярославского вокзала идут в Россию.
Грязно-зеленая электричка, возившая, наверное, во времена оны колбасные десанты в столицу, поскрипела изношенными потрохами, пошлепала дверьми, да и тронулась, потащила свой ржавый, погромыхивающий хвост прочь из мегаполиса. Словно время назад откатывала, рутинно, но и бережно тоже, чтобы не поранить прошлое и не оскорбить будущее.
Что там езды-то до Сергиева Посада? Полтора-два часа, это ведь недолго для жителя Москвы. А если полтора-два века? Да что там, для российской провинции и эпоха – не срок. Глубинка она на то и глубинка, что в ней даже время тонет.
Когда поезд подошел к перрону Сергиева Посада, уже наступал вечер, и город стал похож на слегка порыжевшую фотографию, сделанную давно, еще каким-нибудь «Зенитом» или «Сменой», и аляповато раскрашенную в фотошопе.
Ночка полюбовалась на памятник Савве Морозову, сидящему спиной к поездам и неодобрительно взирающему на свежеоткрытый «Макдоналдс». Пересекла привокзальную площадь, на которой ближе к вечеру кучковались неопрятного вида молодые люди с бутылками пива в руках, прошла мимо рынка, мимо стайки тихо разговаривающих о чем-то, каких-то словно бы пыльных мужчин и женщин, наверное, паломников… Еще несколько шагов по неширокой улочке, и она оказалась на смотровой площадке.
Свято-Троицкая Сергиева Лавра распахнулась перед ней огромная и светлая, на нее хотелось смотреть и смотреть, и там, укрытое древними стенами, гнездилось что-то сияющее, мощное, налитое спокойной, уверенной силой. И непонятное, хотя в общем-то доброжелательное. Такой бывала иногда Зона, вспомнила Ночка, но редко.
Здесь тоже была зона – Зона Веры, воплощенная в труде рук и душ человеческих.
Храмы носят имена праведников, но возводят их обычные, грешные люди. А что, разве у них плохо получается? И у священников, если разобраться, тяжелая и грязная работа, ведь как бы то ни было, но в храм человек приносит свои грехи и надежды. Чтобы оставить здесь свои грехи и получить взамен грехов благодать и покой, а надежды, конечно же, приберечь для себя. Так стоит ли требовать от служителей храма поголовной святости? Или трезвости? Или бескорыстия?
Мы несем им свою грязь, так мудрено ли, что некоторые из них не слишком чисты? Нам это важно? Ведь дело-то свое они худо-бедно делают! Мы же не требуем, чтобы врачи все поголовно обладали отменным здоровьем, нам надо, чтобы они нас лечили. Вот и со священниками так.
Впрочем, монахов на улицах старинного городка попадалось на удивление немного. Работа, будни – все как у обычных людей.
Девушка сняла номер в гостинице неподалеку от Лавры и вышла прогуляться – вечер был ласков и покоен, хотелось просто ходить, ни с кем не вступая в разговоры, никого не задевая, просто ходить и дышать золотым воздухом этого места.
Но благостной прогулки, увы, не получилось.
Неподалеку от гостиницы ее встретила толпа паломников. Может, это были те же самые паломники, которых она встретила на Блинной горе, только теперь их стало намного больше, а может, другие, паломники ведь со стороны не сильно отличаются друг от друга. А тут еще и толпа. Нет, даже не толпа – стая, и намерения у этой стаи были самые решительные. Стая развернулась, неотвратимо охватывая девушку серой, невнятно ропщущей дугой, у нее, у стаи, оказалось одно лицо на всех, неистовое, распаленное и фанатичное, у стаи и чутье было единым, и этим чутьем стая сразу и безошибочно определила чужого.