Шрифт:
Синий путь
Заплачено тревогою родных
За синий путь над облачною цепью.
А в городе чужом – другие сны,
Дрожит душа, опоры ищет слепо.
По нитям собирает, торопясь,
Отзывчивых сердец живую силу.
Иной узор плетётся в этот раз,
Но кажется – когда-то это было…
Вечерний город
Вечерний город незнакомый.
Черёмух томных жаркий цвет.
Душа оторвана от дома,
Покоя ей, смятенной, нет.
Ей жутко в сумерках скитаться:
Пугают зданий миражи,
Густосплетение акаций,
Подъездов норы, гул машин…
Вдруг… Нестерпимо сердце ёкнет:
Воспоминания впились –
Домишко… Свет щемящий окон….
Там папа с мамой… Заждались…
В полёте
Гул мотора, узенькое кресло…
Клонит в сон, и всё же не до сна.
Распахнулись дали поднебесья,
А земля едва-едва видна.
Вдруг блеснет реки текучей змейка.
Засверкают зеркальца озёр.
Сквозь леса – дорога, по линейке.
Склоны гор – разлапистый узор…
Солнце, утро – в семь часов длиною!
Облака застыли вдалеке.
Говорят соседки за спиною
На каком-то птичьем языке.
Встречный самолёт промчался мимо.
Наяву молюсь я, и во сне.
Знать, душе побыть необходимо
В белоснежной сказочной стране.
Груды, горы облачных сугробов!
Держит нас невидимая нить.
От Земли оторвались мы, чтобы,
Обретя, сильнее полюбить.
Полёт
Готова к полету серьезная птица.
Стрелою сейчас она в небо вонзится.
И будет лететь средь густых облаков,
Сверкая, рыча, высоко-высоко.
А мы, пассажиры, к окошкам прильнем.
Увидим ковер. Горы, реки на нём,
Зеркальные плошки, витые дорожки,
И много чего через наши окошки.
Сквозь тучи пройдет серебристый огонь,
И ласково встретит земная ладонь.
Поезд
Из повседневности – да в бесприютность,
В стук-перестук, пересуды вагонные,
В однообразность, в оконную мутность,
Вневременную тоску, внепогодную…
Влагой овеет наш поезд усталый.
Солнце расколется в льдинах прибрежных,
И – распахнутся байкальские дали,
И оживет, встрепенется надежда.
Солнечный ветер! Он скуку разгонит,
Вырвет из плена томительной лени…
В сумрак тоннелей уносит вагоны –
В черные дыры, к новой вселенной…
Дорога домой
Зеленой дымкой вдоль дороги
Клубятся майские кусты…
Пружинят влажные мосты…
Вдоль сопок,
Вдоль холмов пологих,
Лилово-черных болотин,
Где озерко, осоки клин
Да чей-то ветхий стан покосный,
То степью,
То под сенью сосен,
Вдоль сёл – домой!
… Остановись –
И время перестанет биться,
Затихнет, как ручная птица,
Но – в путь! –
И снова взмоет ввысь!
Дороги есть такие…
Дороги есть такие – в никуда.
Идёшь, идёшь,
вдруг – каменная россыпь.
Зелёных сопок низкая гряда.
Глушь, тишь… Спускаешься с откоса:
Оградка кладбища, жестяная звезда…
На месте дома – рощица сквозная…
Дороги есть такие – в никуда,
Но лишь для тех,
кто ничего не знает.
Предки
Офицер с молодыми глазами,
Сутулый священник с котомкой…
С фотографий, умытых слезами,
Смотрят на нас, потомков.
Прямая дорога на муки
Их ждет. Они знают об этом.
Но слишком беспечны их внуки, -
Такого предчувствия нету.
А путь, как всегда, неизменен –
За дух мы заплатим кровью,
И выступят предки из тени,
Сияя нездешней любовью.
Страницы дела
Страницы дела кровью пахнут…
Тоской и болью, без конца…
Казалось – имя будет прахом,
Ни памяти, и ни лица…
Но со страниц, сквозь дебри строчек,
Кричит он мне: не виноват!
Бумажный серенький клочочек
Пронзает сердце, мутит взгляд.
Расстрелян… Рощица сквозная
Бросает красную листву…
Я дело прадеда листаю.
Читаю медленно… Реву…
Поэт – 30-х
Покуда страх не одолеет,
Клещей зловещих не сомкнет,
Сквозь крики, что от часа злее,
Он о своем поет, поет…
Его облепят сотни гурий,
Снесет клокочущей волной.
Он – точка зарожденья бури.
Стеклянен временный покой.
Беги в распахнутую небыль,
Пей книг тягучее вино…
Ждет север и седое небо –
Страны тюремное окно.
Судьбы смертельные уколы
Не значат, впрочем, ничего.
Падут стальные частоколы
Пред… беззащитностью его.
Огонь и вешняя трава
Что от него останется?
Глаза на фотографиях…
А в них – живет гроза.
Что от него останется?
Слова. А в них – огонь и вешняя трава.
Что от него останется?
Душа. Вне времени. Пугающе свежа.
Куда везёшь…
Куда везёшь, полуслепая лошадь?
Ты мимо мельницы провозишь третий раз!
У кучера притихшего не спросишь:
Надвинул шляпу – и не видно глаз.
Зачем доверилась я тихому вознице!
Он в мыслях утонул, иль просто спит?
У встречных путников – измученные лица.
Да и у нас самих не лучше вид…
Похоже, не узнать, куда мы едем.
Вот так и будем медленно кружить…
То дождь… То солнце… Странные соседи…
Дорога – состояние души…