Проклят тобою
Шрифт:
Всё, что могу сейчас, это жалобно проговорить:
— Ты ранен…
Не констатация и не вопрос. Так, унылое принятие неизбежного.
— Немного, — криво усмехается Ландар. — Главное, что ты цела. Не ела ягоды?
Мотаю головой:
— Нет, только немного сока попало на губы. У меня была паническая атака.
— Ещё бы её не было. Тебя хотели убить. Для верности, если ягоды не сработают, даже мракиса послали. Ублюдки.
— Но кто? Кому выгодна моя смерть?
Ландар пожимает плечами:
— Это
Я делаю рывок, чтобы поддержать, помочь, но он останавливает меня мановением руки:
— Не надо. Справлюсь.
Гордый, блин.
Я ведь жена, должна быть поддержкой и опорой. Но Ландар слишком меня бережёт. Готов чуть ли не под хрустальный колпак посадить. Этот несносный мужчина поразительным образом умеет сплетать трепетную нежность и заботу с необузданной страстью и эгоистичными замашками.
— Что нам теперь делать? — оглядываю мужа и становится тоскливо. Выглядит он не ахти.
— Тут… неподалёку… — Ландар машет рукой куда-то вглубь леса, — живёт лесная ведьма… Только она… может… раны мракиса…
Его ведёт. Он упирается лбом в могучий ствол дуба, обнимает его, прикрывает глаза, будто напитывается энергией священного дерева. И через время продолжает:
— Нужно только… подождать… плата…
Голос звучит совсем глухо, я едва разбираю слова. К тому же они тонут в странном перезвоне и шуршании, будто кто-то пересыпает кристаллы.
Оборачиваюсь, а на месте убитого мракиса — груда камней. Тёмно-красных, почти чёрных, с алыми молниями внутри.
Адские головешки!
Они и впрямь дымят и топят иней вокруг.
Сороки с опаской поглядывают на богатство, обиженно стрекочут, боятся взять.
И хочется, и колется, и мамка не велит.
А вот мне — придётся, потому что Ландар бормочет:
— Три камня… — должно быть, его сознание меркнет, потому что он дублирует слова на пальцах… — три… — скорее себе, чем мне. — Тогда она… поможет… колдунья… в лесу…
Последние слова он произносит едва слышно и отключается, падая со всего роста в кучу сухого хвороста.
Его кровь тоже смешивается с соком кровавых ягод.
Несколько мгновений моё сознание бьётся в панике: что теперь делать? Как быть? Но потом одёргиваю себя: уже не девчонка! Королева! Должна уметь принимать решения.
Поэтому выхватываю из груды кристаллов три, показавшихся наиболее красивыми, и прячу в небольшую, отороченную мехом, сумочку на поясе.
Теперь Ландар. Мне надо как-то его тащить… К этой ведьме.
А мой благоверный, на минуточку, довольно крупный мужчина, на две головы выше меня. Мне нравится ночами гладить его рельефные мускулы, пересчитывать кубики пресса на животе,
Хочется выть и беситься. Обычно попаданкам достаётся какой-нибудь магический дар. Мне же не досталось ничего, кроме проблем и загадок Сказочной страны.
Но делать что-то надо — Ландар бледнеет прямо на глазах.
Дрожащими руками и стараясь сдерживать рвущиеся рыдания (только не умирай, пожалуйста… чёрт! ну почему ты…), я кое-как стаскиваю с него плащ. Он тяжел от крови. И это добавляет мне отчаяния. Только бы успеть.
Снимаю и свой плащ, алый с горностаевым подбоем, очень красивый. Сооружаю из двух плащей что-то вроде носилок. В моём случае — тащилок. Если обмотаю вокруг пояса — смогу потащить. Не знаю, как надолго хватит меня и как быстро сотрётся ткань, но другого выхода нет.
Надеюсь, ведьма не так далеко живёт.
Вытаскиваю у Ландара из-за пояса нож, чтобы обрезать подол платья, не хватало запутаться… и тут муж открывает глаза и перехватывает мою руку, сжимает запястье так, что мне кажется — хрустнет кость. Он оглядывается по сторонам и сипит:
— Что ты… собираешься… делать?..
— Тащить тебя к ведьме…
— Нож… зачем…
— Подол обрежу, платье чересчур длинное для прогулок по лесу.
— Ты… с ума… сошла?.. — он отпускает мою руку, привстаёт и закашливается, отплёвывая кровь. — Тащить… Ты же… надо… рвёшься…
В этом весь Ландар: будет сам кровь харкать, но меня защищать и беречь.
Я сглатываю слёзы: глупый!
Сейчас понимаю, что люблю его до боли, до ощущения частью себя, хоть и врала себе, что не влюблена. И мне самой хочется оберегать и защищать эту часть.
— А что делать? — говорю через всхлип.
— Акти…вировать… камни… Призвать… колдунью…
— Но как? — смотрю на него круглыми глазами. Он до сих пор ещё не понимает, что некоторые саморазумеющиеся для здешних обитателей вещи, для меня — полная абракадабра…
— Я… думал… — Ландар опирается на локоть, снова мучительно кашляет… — нож… кровь…
— Поняла, — киваю я, — чтобы эти камни заработали, нужна кровь.
Ландар кивает, но даже столь простое движение отражается гримасой боли на его лице.
— Звезда… круг… — хрипит он.
— Пентаграмма.
— Да… скорее… кровь… мою…
Я киваю, хватаю ближайшую палку и начинаю судорожно чертить магические знаки на земле. Стараюсь не думать об абсурдности происходящего, о том, что рациональная я и магия — не совместимы.
Меня потряхивает, ругаю себя за то, что в колледже прогуливала факультативы по оказанию медпомощи. Сейчас бы уже что-то сделала.
А теперь остаётся только чертить странные знаки на земле.
Вот. Закончила.