Просто хочу

Пожидаева Ольга

— Вот прицепилась. Сделаю копию, вечером верну.

— Тогда ладно. А подпишешь?

— Вали уже, именинница. Не зли меня.

Чего ломается? Ну и ладно.

Я вышла из номера. За дверями уже ждала очередная съемочная группа.

Дневник Кристофера

Ужин стынет, я дурею. А она опаздывает.

Софи.

Как я мог ее не узнать?

Не

каждый день мне плюют на голову. Почти не изменилась с тех пор.

Странно, я почти не помню ее лицо даже сейчас. Но легкий акцент, нарочито правильная интонация. Кажется, что каждая фраза, сказанная ею, приправлена двусмысленностью.

А еще она следила за моей карьерой. Приятно.

Не хотела навязываться. Умно.

Избегала прикосновений. Скромно.

Но самое главное: она не трепалась о нас. Хотя могла бы неплохо заработать на интервью о прошлой жизни меня знаменитого. И фото имелось. Весьма красноречивое.

Ну как можно просить автограф у парня, с которым ты целовалась? Дурочка.

Заставляет меня нервничать. Умница.

Что мне ждать от нее? Текила и ужин.

Ее день рождения. Я — подарок.

Нет, скорее, это Софи сюрприз для меня.

Сегодня не нужно быть милым, интересным, веселым. Не нужно быть сладкой конфетой. Можно просто расслабиться и поболтать со старой знакомой. Вспомнить юность. Поностальгировать. Пожаловаться на весь это восхитительный дурдом, в котором я варюсь. Уверен, она поймет. А если не поймет, то выслушает обязательно. Как выслушала мои сумбурные рассуждения о выборе карьеры тогда на балконе. Не перебивая, не отвлекаясь, советуя от души. Не ради шкурного интереса.

А еще мне очень интересно, почему эта русская проныра мне не написала. Казалось, я произвел впечатление в ту ночь. И ей жаль было со мной расставаться утром. И она хранила фото. И приехала ко мне сейчас. И я сломаю голову, пытаясь ее понять. Лучше спросить. Вот и тук-тук. С Днем Рождения, Софи.

Он открыл почти мгновенно, словно стоял под дверью.

— Ты опоздала. Я почти уснул, — вежливый такой, тактичный.

— Извини, мне выпивку не хотели продавать. Пришлось за паспортом возвращаться.

Крис засмеялся.

— Не смешно, — надулась я.

— Да, ну! А по-моему очень. Мы не обопьемся? — он стрельнул глазами на литр текилы.

— А хоть бы и да. У меня праздник. Забыл?

— Прекрасно помню.

Кристофер забрал у меня бутылку и уселся на диван. Я благоразумно опустилась в кресло. На журнальном столике стояли незатейливые пластиковые контейнеры с ролами и коробка с пиццей. Я ожидала от него чего-то экзотического, шикарного, изысканного, а он, оказывается, питается, как все Кирюхины друзья-алкоголики.

Взяв на себя мужскую обязанность разливать, Крис открыл бутылку, наполнил высокие рюмки.

— За тебя, — объявил он, звякнув своим стеклом о мое.

Мы выпили. Крис воткнул вилку в ролл, отправил в рот. Я не удержалась, хмыкнула.

— Чего?

— Вилка, — объяснила я.

— Не могу я этими палкам есть, в пальцах путаются.

Не мудрено в таких пальцах запутаться. Даже их обладателю. А как он ерошит ими свои волосы. О, что за мысли? Стоп.

Крис словно просканировал мой мозг, запустил ладонь в растрепанную шевелюру. Я его смутила? Или привычка?

— Рассказывай! — он ухмыляясь следил за моими манипуляциями с едой и палочками.

Небось ждет, что и я не справлюсь. Фигушки. Я прожевала и влилась в разговор.

— Что именно рассказывать?

— "Модель" бросила? — уточнил мой старый приятель.

— Пришлось. Времени не хватало. Готовилась к поступлению. А ты?

— А я еще в Нью-Йорк мотался. До Совета Безопасности дорос. А потом надоело, — поведал он в свою очередь.

— Потом было кино, кино и еще раз кино, — поправила я его.

— Ну и это тоже. Кстати, весь день голову ломаю, почему ты мне не написала? Я так плохо целуюсь?

Рис застрял в горле, заставляя закашляться.

— Налей, — проскулила я сквозь слезы истерического смеха.

— Наверно, и правда плохо, раз выпить захотелось.

Зараза, кого он подкалывает? Меня или себя? Я опрокинула рюмку без тоста.

— Если честно, то я уже не помню. Но вроде ты не безнадежен.

— Освежить воспоминания?

Я швырнула в засранца палочкой, чтобы он не заметил, как мои щеки заливает румянцем.

— Так почему я не получал писем из России? — не сдавался.

Настырный. И классный. Красивый. Блин, надо еще выпить.

— Ну, — я смутилась, опустила глаза в пол, но ничего кроме правды на ум не приходило, — Я научилась пользоваться интернетом только через два года. В универе.

— Врешь.

— Честно. А личный компьютер купила всего год назад.

Я не миллионерша и даже не средний класс. Я заурядная девчонка из провинции. Весьма глухой провинции.

— Ну, а через два года? — кажется, он это серьезно.

— Какой смысл, Крис? Что бы я написала? Привет. Как дела?

— Для начала звучит неплохо.

— Перестань. Нам обоим было бы неудобно и неинтересно, — я откинулась в кресле, потянулась к сигаретам — Особенно тебе. Курить можно?

Крис поднялся, кивнув на окно. Я последовала за ним.

— Ммм, ну ладно. А потом?

— Потом — это после «Гарри Поттера» или после «Зомби»? — уточнила я.

— А когда ты поняла, что целовалась с супер-мега-великим актером, который войдет в анналы мирового кинематографа? — Крис выпустил дым через нос и засмеялся.