Просто хочу
Шрифт:
— Приезжай, устрою экскурсию, — кажется, получилось сказать это без эмоций и дрожи в голосе.
Да и какой смысл нервничать? Все равно не приедет.
— Софи, я ведь приеду, — Крис слегка наклонился вперед, сверля меня пронзительным взглядом.
Ага, заливай.
— Мне сейчас нужно испугаться? Или что?
— Нужно быть польщенной и не верить своему счастью, — он подмигнул, прямо как тогда на комитете, получив мое согласие на танец.
Ну вот это больше на него похоже.
— Праздник закончился, а ты все еще невыносим, — поддела я.
— Правда? Не могу выйти из образа. Если честно, я по жизни редкостное хамло.
— Об этом я тоже догадываюсь. Кстати, ты мне так и не вернул фотографию, — да, мне дорог это снимок.
И плевать, что я расписываюсь в своей привязанности к нему.
— Пришлю по почте если, конечно, кое-кто сподобится мне написать.
— Ой, хочешь сказать, что у тебя тот же адрес? — я сама сменила три ящика за год.
— Да, именно так и есть. А ты его до сих пор хранишь?
— Да, именно так и есть, — передразнила я.
— Тогда, напиши мне.
— Хорошо. Потеряешь фотографию — убью, — я встала, закинула сумку на плечо.
Уходить не хотелось, но знала, что дальше будет только хуже, поэтому решила удалиться первая, а не ждать, когда он посмотрит на часы и с печально вежливой улыбкой посетует, что его ждут.
— Удачи, — пожелала я от души и зачем-то протянула руку.
Крис рассмеялся, встал из-за стола.
— Иди сюда, Македония.
И без церемоний сгреб мня в объятия.
Я с удовольствием прижалась к нему, вдохнула запах, обняла так же крепко в ответ. Неловкости больше не было. Только недосказанность. Незакрытая тема. Да, я напишу ему. Я хочу его и не только видеть. Даже если он не ответит, не приедет, мне будет, что вспомнить и рассказать внукам.
Выбравшись из его рук, я пошла, нарочито подиумной походкой к выходу. И, конечно, споткнулась. Отлично, что я еще могла отчебучить? Хорошо, хоть опять не брякнулась. Может он не видел? С чего бы ему провожать меня глазами? Смех Кристофера за спиной развеял мои глупые надежды.
Дневник Сони.
5.10. 2011
Знаменательный день. Товарищ Мэйсон соизволил выслать мне оцифрованную копию фотографии. Не скажу, что я ожидала к ней текстового сопровождения. Но как-то, знаете ли, обидно. Опуская все тра-ля-ля по поводу его звездности и моей заурядности, я все равно ждала хоть «Привет, как дела», которые всегда вызывают желание отписать: «Пока, человек без фантазии». Помнится, я даже в группе такой состояла в Контакте. Да-да, так и называется «Идите в жопу со своим «Привет, как дела»».
Но от Криса мне и заурядного привета было бы достаточно. Конечно, он занят. Конечно, я не ровня ему. Конечно, меня это бесит.
Я в очередной раз открыла почту, чтобы бездумно таращиться на строчку с его письмом. Не знаю, зачем, но бес дернул, и я кликнула ответить. Целый месяц мучила себя, убеждая в том, что присланный файл не требует ответа. Вот мое письмо — требовало. Не зря я билась над ним трое суток, составляя хитроумные стилистические обороты. Я старательно расставляла силки, используя весь свой, так называемый, талант писателя. Но то ли меня подвело несовершенное владение английским, то ли Кристоферу было по барабану.
Я решительно склонялась ко второму варианту. Поэтому решила быть вежливой и краткой. Набрала: «Спасибо за фото. Я уже не надеялась». Вот и хватит. Отправить. Я налила бокал вина, осушила его залпом. Опять наполнила и вышла на балкон покурить. Вернувшись за ноут, не поверила своим глазам. Во входящих красовалось новое письмо. От него.
«Да, я не писал. Надеюсь, что не попаду за это в ад. Скайп есть? Находи меня скорей, а то умру от раскаянья во цвете лет».
Далее следовали скобочки улыбок и его ник. По всей видимости, скайповский. Матерь божья.
Я, как зомби, на автомате скопировала, вставила в строку поиска, отправила запрос авторизации. Не прошло и секунды — запиликал звонок. ВИДЕО! — звонок. Оперативно пригладила волосы и мазнула блеском по губам. Приподняла брови и чуть раскрыла губы, репетируя легкое удивление. Сойдет. Принять.
— Привет. Как дела? — зря он это сказал.
— Иди в жопу, — а мне пора удаляться из группы.
Понимая, какую глупость сморозила, я захихикала, как идиотка.
— Да я давно там, — Крис так глупо улыбался, прямо как я, наверно, — Отлично выглядишь.
— Ты тоже — ничего, — я потянулась к бокалу, отхлебнула.
Крис, глядя на меня, приложился к бутылке с пивом.
— Ну, вот и компания для выпивки, а то я тут скучаю.
— А ты где сейчас? — я зацепилась за слово «тут», стараясь поддерживать беседу. Но могла бы и молча смотреть на него. Эстетическое удовольствие еще никто не отменял. А беседа протекала так, словно мы регулярно созванивались и близко друг друга знали.
— В Лондоне. У родителей. Отдыхаю, — отвечал Мэйсон.
— Рада за тебя.
— Не злишься?
— Нет, — как на него злиться? Особенно, когда он закидывает в рот соленые крендельки и хрустит мне в колонки.
— Как там Москва? — спросил он, прожевав.
— Стоит родимая, не качается, — меня стали терзать смутные сомнения и надежды, — А что?
— Догадайся.
— Нет, уж скажи. Я никогда не угадываю, — неужели сейчас в гости напросится? То ни капли, то, как из ведра.
— Да, я зомби. Охота отведать русской плоти, — он скорчил умильно-зверскую рожу, — Ну, давай, приглашай меня, а то припрусь без звонка и съем.