Просто хочу

Пожидаева Ольга

— Подавишься. И я уже приглашала.

— Тогда ничего не планируй на вик-энд. Адрес, телефон. Гони.

— Крис, ты серьезно, что ли? — одно дело трепаться о воображаемой встрече и совсем другое освобождать ближайшие выходные.

— Я серьезен, как никогда. Адрес, Софи, адрес.

Я в недоумении отписала ему улицу, дом и мобильный. Психушка. У меня, наверно, шок. Это же Мэйсон мне звонит, и он же ко мне приедет. Такие странные ощущения. Вдруг вспомнилось, как я ждала приезда Кирилла… сто лет назад. Как-то подозрительно схожи эмоции. Волнения минимум, сладкое предвкушение зашкаливает. Вопреки всем своим привычкам, закурила прямо у компа. Нервы.

— Тебя встретить?

— Нет,

у меня есть знакомые, оформят неофициальный визит и доставят до порога. Ты только дома будь.

— Буду, Кристофер, буду…

Мы проболтали полночи. А оставшуюся половину я пролежала в кровати с закрытыми глазами и улыбалась.

Дневник Сони

5.10. 2011

Знаменательный день. Товарищ Мэйсон соизволил выслать мне оцифрованную копию фотографии. Не скажу, что я ожидала к ней текстового сопровождения. Но как-то, знаете ли, обидно. Опуская все тра-ля-ля по поводу его звездности и моей заурядности, я все равно ждала хоть «Привет, как дела», которые всегда вызывают желание отписать: «Пока, человек без фантазии». Помнится, я даже в группе такой состояла в "Контакте". Да-да, так и называется «Идите в жопу со своим «Привет, как дела»».

Но от Криса мне и заурядного привета было бы достаточно. Конечно, он занят. Конечно, я не ровня ему. Конечно, меня это бесит. О, Боже, опять рифмуется в голове. Не к добру это.

Я так устала от обид, От грязно заурядных фраз. Как будто вилкой о гранит. Или стеклом об унитаз. Кот стал похож на бегемота. Мир стал похож на дурака. Судить тебя? — Моя ль забота? Писать тебе? — Моя ль рука? Сон так хорош бессонной ночью. Душа страшна при свете дня. Обнять тебя хочу я срочно. Хочу быть ровней для тебя. Звенит стекло в красивой раме. Дрожит процессор на столе. Себе я изменяю с Вами. Лечу на сломанном крыле. На стенке — постер — сладкий мальчик. Он уж давно не мой кумир. Зачем так дерзко дернул пальчик? Зачем зашел ты в этот тир? Две тыщи лет — не жизнь, а скука. Две тыщи зим — метель-чума. Кот вдруг помрет от сердца стука. Мир, как всегда, сойдет с ума. Пусть будет так: запой, икота. Забудь… Все блажь. Игра сладка. Со мною быть. — Твоя ль забота? Обнять меня. — Твоя ль рука?

* * *

Я в очередной раз открыла почту, чтобы бездумно таращиться на строчку с его письмом. Не знаю, зачем, но бес дернул, и я кликнула ответить. Целый месяц мучила себя, убеждая в том, что присланный файл не требует ответа. Вот мое письмо — требовало. Не зря я билась над ним трое суток, составляя хитроумные стилистические обороты. Я старательно расставляла силки, используя весь

свой, так называемый, талант писателя. Но то ли меня подвело несовершенное владение английским, то ли Кристоферу было по барабану.

Я решительно склонялась ко второму варианту. Поэтому решила быть вежливой и краткой. Набрала: «Спасибо за фото. Я уже не надеялась». Вот и хватит. Отправить. Я налила бокал вина, осушила его залпом. Опять наполнила и вышла на балкон покурить. Вернувшись за ноут, не поверила своим глазам. Во входящих красовалось новое письмо. От него.

Да, я не писал. Надеюсь, что не попаду за это в ад. Скайп есть? Находи меня скорей, а то умру от раскаянья во цвете лет, и мри потеряет гениального актера.

Далее следовали скобочки улыбок и его ник. По всей видимости, скайповский. Матерь божья.

Я, как зомби, на автомате скопировала, вставила в строку поиска, отправила запрос авторизации. Не прошло и секунды — запиликал звонок. ВИДЕО! — звонок. Оперативно пригладила волосы и мазнула блеском по губам. Приподняла брови и чуть раскрыла губы, репетируя легкое удивление. Сойдет. Принять.

— Привет. Как дела? — зря он это сказал.

— Иди в жопу, — а мне пора удаляться из группы.

Понимая, какую глупость сморозила, я захихикала, как идиотка.

— Да я давно там, — Крис так глупо улыбался, прямо как я, наверно, — Отлично выглядишь.

— Ты тоже — ничего, — я потянулась к бокалу, отхлебнула.

Крис, глядя на меня, приложился к бутылке с пивом.

— Ну, вот и компания для выпивки, а то я тут скучаю.

— А ты где сейчас? — я зацепилась за слово «тут», стараясь поддерживать беседу. Но могла бы и молча смотреть на него. Эстетическое удовольствие еще никто не отменял. А беседа протекала так, словно мы регулярно созванивались и близко друг друга знали.

— В Лондоне. У родителей. Отдыхаю, — отвечал Мэйсон.

— Рада за тебя.

— Не злишься?

— Нет, — как на него злиться? Особенно, когда он закидывает в рот соленые крендельки и хрустит мне в колонки.

— Как там Москва? — спросил он, прожевав.

— Стоит родимая, не качается, — меня стали терзать смутные сомнения и надежды, — А что?

— Догадайся.

— Нет, уж скажи. Я никогда не угадываю, — неужели сейчас в гости напросится? То ни капли, то, как из ведра.

— Да, я зомби. Охота отведать русской плоти, — он скорчил умильно-зверскую рожу, — Ну, давай, приглашай меня, а то нагряну без звонка и съем.

— Подавишься. И я уже приглашала.

— Тогда ничего не планируй на вик-энд. Адрес, телефон. Гони.

— Крис, ты серьезно, что ли? — одно дело трепаться о воображаемой встрече и совсем другое освобождать ближайшие выходные.

— Я серьезен, как никогда. Адрес, Софи, адрес.

Я в недоумении отписала ему улицу, дом, станцию метро на всякий случай и мобильный. Психушка. У меня, наверно, шок. Это же Мэйсон мне звонит, и он же ко мне приедет. Такие странные ощущения. Вдруг вспомнилось, как я ждала встречи с Кириллом… сто лет назад.

Как-то подозрительно схожи эмоции. Волнения минимум, сладкое предвкушение зашкаливает. Вопреки всем своим привычкам, закурила прямо у компа. Нервы.

— Тебя встретить?

— Нет, у меня есть знакомые, оформят неофициальный визит и доставят до порога. Ты только дома будь.

— Буду, Кристофер, буду.

Мы проболтали полночи. А оставшуюся половину я лежала в кровати с закрытыми глазами. Не спала и улыбалась.

Глава 4. Шагая по Москве