Путь Богов
Шрифт:
Последнее Шон проговорил буднично. Как само собой разумеющееся. Но остающиеся восприняли это как должное. Подобрались. Посуровели.
– Какая наша задача, мастер Шон?
– осторожно попытался уточнить тот, у кого на костюме красовалось вышитое имя "Тьер".
– Дерьмо подбирать...
– мрачно повторил Шон. Продолжая двигаться в сторону соседнего отсека и добавил ядовито.
– Ты разве не почувствовал проход "чумы"?
– Так это она была!
– воскликнул Чек, явно пребывая ещё в несколько оглушённом состоянии.
Услышав подозрительные интонации,
– Она, Чек. Она...
– подтвердил Шон разворачиваясь снова туда, куда шёл.
– Тебя, я вижу, слегка оглушило.
– Есть, такое, мастер Шон.
– несколько испугано выговорил Чек.
– Расслабься!
– Хмыкнул мастер прикладывая ладонь к сенсору запора двери отсека. Дверь скользнула в паз и Шон шагнул за порог.
– Если ты остался на ногах, значит обойдётся без последствий. Хуже тем, кто с копыт слетел... Ну, типа этого.
Шон быстро подошёл к сидящему возле переборки матросу с безумными глазами хватающего ртом воздух как рыба выброшенная на берег. Мастер быстро нанёс пару пощёчин сидящему, от чего глаза страдальца приобрели более осмысленное выражение.
– Сколько пальцев?
– строго задал вопрос Шон глядя на пострадавшего.
– Д-два, мастер!
– Как меня зовут?
– "Мастер Шон", мастер Шон!
– ответил сконфуженно матрос и икнул. Он даже не заметил некоторой неправильности в своём ответе. Но мастер-то заметил.
– До лазарета дойдёшь сам?
– строго спросил Шон.
Матрос, как-то даже осторожно кивнул, будто опасаясь, что мысли в голове расплескаются.
– Полный вперёд!
– отдал команду Шон и ободряюще хлопнул матроса по плечу.
Тот поднялся и шатающейся походкой, направился к двери. Коленки у него тряслись и периодически подгибались, из-за чего тому приходилось хвататься за стену.
– Дойдёт.
– удовлетворённо заключил мастер и направился к следующей цели.
– Слабаки какие-то! Вот мы...
– с некоторым даже куражом вдруг запетушился Чек наблюдая спину удаляющегося матроса. Видно страх у Чека прошёл уже окончательно. Осталось только крайне неприятное воспоминание, режущее по самолюбию. И он решил его восстановить за счёт других. Тех, кто не выдержал. Кто оказался более подвержен напасти.
Но был безжалостно оборван мастером. Говорил тот буднично. И с некоторым даже презрением к собеседнику, что действовало ещё более отрезвляюще.
– Болван ты, Чек! Потому, что новичок... У нас половина команды не прошла тест номер четыре. Для Капитана и совладельцев корабля, это большая экономия. Ведь платить таким можно меньше... И платят! Вот за такое вот...
Шон пнул ботинком в ногу тела, валяющегося в углу. Матрос даже в бессознательном состоянии продолжал сжимать руками голову. Да и вся его поза была такова, что казалось он всеми силами хотел не просто в угол забиться, а пролезть сквозь переборки.
– Теперь у него отходняк будет двое-трое суток.
– добавил Шон опускаясь перед бесчувственным телом на
– А нам за них отдуваться. Ведь ради вот этой мелочи, капитан вряд ли даст команду на выход из гипера. Фору потеряем.
– Какую такую фору?
– тут же навострил уши любопытный Тьер.
– У нас на борту дипломаты. А они торопились на свою планету, как ошпаренные. Ведь скажи-ка, почему наш курс в сторону "Угольного мешка"?
– А как вы определили мастер?
– тут же поинтересовался Тьер с интересом наблюдая, как мастер смены достаёт одноразовый инъектор и колет им пострадавшего. В это время сконфуженный Чек стоял у него за спиной и виновато чесал свой затылок переваривая тираду мастера Шона.
– А где ещё можно встретить "чуму" вот так запросто?..
– ответил деловито Шон, надевая колпачок на иглу и отравляя использованный инъектор в карман.
– Да и Биэла, знаешь, где находится?
– Нет, мастер!
– По ту сторону "мешка"... Так! Этого берите и тащите в лазарет.
– Скептически глянув на тело отдал команду Шон.
– Я тут ещё посмотрю кто есть. Как управитесь -- немедленно ко мне сюда.
– Есть мастер!
– сказали матросы и схватились за пребывающего по прежнему в бесчувственном состоянии.
– Тяжёлый...
– процедил сквозь зубы Тьер.
– Скажи спасибо, что не воняет.
– буркнул Шон.
******
Министр безопасности республики Киран, не питал никаких иллюзий относительно интеллекта премьер-министра. Туповатый коротышка, пролезший на этот пост благодаря тому, что ранее снимался в кино и несколько лет даже держал звание "секс-символа". Ясное дело, что когда дошло до голосования, все тупоумные барышни, писающие кипятком только от вида его смазливой мордашки, толпами побежали к избирательным урнам. Да так, как будто именно там их кумир будет раздавать автографы.
Теперь приходилось мириться с тем, что часто приходилось делать скидку на его тупость и легкомысленность. А фильтровать информацию, да ещё на таком уровне -- было затруднительно. Ведь формально этот петух имел право совать свой нос везде. И пытаться что-то понять своими куриными мозгами.
Но, раз вызвал этот дурак, значит надо.
Бодрым шагом пройдя до стола секретаря, он подал папку, которую загодя приготовил.
Секретарь, сначала, с серьёзным видом принял папку, а потом, ощерился в извиняющейся улыбке.
– Подождите, пожалуйста немного, господин министр! У господина премьер-министра, важный гость. И они ещё не закончили.
Министр поджал губы, но ничего не сказал. Хотя вполне мог спросить что за гость и что конкретно они там не закончили. Однако не успел он решить как поступать, как высокая золочёная дверь отворилась и из неё выплыла некая особа. С высоко вздёрнутой головой, и слегка помятой блузкой. На далеко выпирающей груди болталась карточка журналиста "Ежедневных Новостей" - главной стереовизорной компании республики.