Расскажи мне, как живешь
Шрифт:
По курьезному стечению обстоятельств колодец, который мы начали рыть для себя, оказался на месте древнего колодца. Весть разносится тотчас же, и через пару дней у подножия кургана Макса встречает делегация из пяти седобородых старцев.
Они объясняют, что пришли из самых дальних деревень и что там не хватает воды. Хваджа знает, где прячутся древние колодцы – еще римские. Если он покажет эти места, они будут навеки благодарны ему. Макс уверяет,
– Ты мудр, хваджа, ты великий мудрец. Все это знают. Все тайны древних для тебя – открытая книга. Ты знаешь, где были города, ты знаешь, где были колодцы. Покажи нам, где их копать, и мы тебя отблагодарим.
Объяснениям Макса никто не верит. По их разумению, он, как всякий великий маг, просто не желает открыть свою тайну. «Он знает, – бормочут они, – но нам не скажет».
– Господи, зачем только мы наткнулись на этот римский колодец, будь он неладен, – ворчит Макс. – Теперь хлопот не оберешься. Сплошные проблемы.
Проблемы возникают и в день оплаты. Официальная валюта в стране – французские франки. Но здесь так долго имели хождение турецкие меджиди, что для наиболее консервативных граждан они и есть настоящие деньги. На базарах их принимают, в банках – нет. Наши рабочие требуют платы исключительно в меджиди. Соответственно, получив в банке официальную валюту, мы отправляем Мишеля на базар: обменять ее на неофициальную, но «твердую» по здешним понятиям.
Меджиди – это огромные тяжелые монеты. Мишель, спотыкаясь, тащит мешки. И высыпает деньги на стол.
Они очень грязные и пахнут чесноком. Накануне дня выплаты у нас сумасшедший вечер: мы считаем меджиди, едва не задыхаясь от едкого запаха!
Мишель наш просто молодец. Он честен, пунктуален и крайне щепетилен. Не умея ни читать, ни писать, он способен совершать сложнейшие подсчеты в уме. Возвратившись с рынка, он называет цену каждого продукта – а их бывает более тридцати! – и сдачу отдает всю, тютелька в тютельку. Еще не было случая, чтобы он ошибся в подсчетах.
Но есть у него и слабости: он любит командовать, постоянно ссорится с мусульманами, страшно упрям и не в ладах с любой техникой.
– Forca! – кричит он, в глазах его загорается дикий огонек, после чего прибор издает зловещий треск.
Но хуже всего – его склонность к экономии. Принеся с рынка гнилые бананы и полувысохшие апельсины, он очень расстраивается, обнаружив, что мы вовсе не ценим его бережливости.
– Что, хороших не было? – спрашиваем мы.
– Были, но дороже. Я решил поэкономить!
Это его самое любимое слово – «economia»! Эта его экономия нам дорого стоит.
И еще он часто повторяет – «Sawi, proba» (А что, если попробовать?). Произносит он это на все возможные лады: с надеждой, с хитрецой, с воодушевлением, уверенно, а иногда с отчаянием. Однако результаты эксперимента оказываются, как правило, неутешительными.
Наша прачка не успела выстирать мои хлопчатобумажные платья, и я решаюсь нацепить на себя чесучовый костюмчик для супруги «строителя империи». Макс в ужасе.
– Господи, что это на тебе?!
Я защищаюсь: зато удобно и нежарко.
– Сейчас же сними!
– Придется носить – раз уж я купила этот костюм.
– В этом костюме ты просто карикатура на мэм-сахиб. Из Пуны!
Я печально признаю, что именно этого я и боялась.
Макс говорит ободряюще:
– Надень ту зелененькую штуку с телль-халафским орнаментом в виде цепочки ромбов.
– Я бы вас попросила, – говорю я с достоинством, – не употреблять ваших археологических терминов применительно к моим платьям. Во-первых, оно не зелененькое, а салатовое, а во-вторых, «телль-халафский орнамент в виде цепочки ромбов» – термин отвратительный, мне сразу вспоминается школьная математика, бр-р! А в-третьих, никакие это не ромбы, а цветочки. И вообще, ваши керамические термины просто тошнотворны!
– У тебя чересчур богатое воображение, – возражает Макс. – Между прочим, «цепочка из ромбов» – один из самых нарядных орнаментов в культуре Телль-Халаф.
Он рисует его для меня на бумаге, но я заявляю, что и без него знаю этот орнамент и что он действительно самый нарядный. Меня раздражает не орнамент, а его название.
Макс только качает головой, глядя на меня с сожалением.
Проходя через деревню Ханзир, слышим следующий разговор:
– Кто это такие?
– Ну, те иностранцы, которые копают.
Нас внимательно разглядывает старик.
– Какие они красивые, – вздыхает он. – У них куча денег.
К Максу подбегает старуха:
– Хваджа, сжалься! Вступись за моего сына. Его увезли в Дамаск и бросили в тюрьму. Он хороший человек, он ничего плохого не сделал, клянусь!
– Но тогда почему же его упекли в тюрьму?
– Просто так, ни за что. Это несправедливо. Хваджа, спаси моего сыночка!
– Но что он такого сделал, мать?
– Ничего. Бог свидетель. Это правда, видит Бог! Убил одного нехорошего человека, только и всего.
Новая забота! Трое рабочих из Джараблуса заболели, они лежат в палатках в Шагар-Базаре, и, что самое ужасное, все категорически отказываются носить им еду и воду.
Такое отношение к больным кажется нам очень странным. Впрочем, в обществе, где человеческая жизнь ценится весьма дешево, удивляться подобным вещам не приходится.
– Но они ведь с голоду помрут, если им не носить еду, – говорит Макс.
Рабочие, их товарищи, пожимают плечами.
– Иншаллах, – на все воля Божья!