Рассказы
Шрифт:
Те, которые вспомнили о человеческой сути всего, что мы делаем. Те, которые сделали для людей флота российского гораздо больше всех героических адмиралов далекого прошлого. Для людей. Это главное.
Спасибо за то, что вы были, господа, как бы это не звучало. И за то, что вы есть. Хорошо, что вы есть.
СЛУЖЕБНЫЙ РОСТ БЕЗ ТОРМОЗОВ И ПРОРЫВ ГРАНИЦЫ
После того, как в бригаде ярко и зрелищно сгорело здание штаба, вместе с карьерой, естественно, начальника этого штаба, КП, БИП (Береговой Информационный Пост) и оперативного дежурного вместе с ними под мышкой перенесли на корабль. Вследствие чего ГКП этого корабля превратилось в рубку ОД. Пароход этот намертво стоял по механической части, и все бы ничего, если бы не связь.
Погранистический корабль в силу своей специфики абсолютно не способен быть пунктом управления бригадой с минимум десятью постоянными дозорными позициями на границе. Во всяком случае, если этот корабль — военная версия морского буксира. Для этих целей нам там был нужен авианосец или, на худой конец, крейсер. И может быть, дали бы нам крейсер. В начале девяностых погранцам не давали только подводные лодки и космические корабли, и то только потому, что никто не додумался попросить.
А вот авианосцы 1143 проекта, до того как загнать китайцам, всерьез предлагали нам, погранцам: а что, втыкаете этот памятник Долбоебизму и Черной Металлургии в центре экономзоны, и над ним круглые сутки порхают вертолеты, перекрестно опыляя всяких там браконьеров и контрабандистов. Красота!
Но наши оказались не готовы воспринять столь масштабный проект своими узкими, как пограничные столбы, мозгами или, посчитав эксплуатационные расходы, решили все-таки получать кое-когда зарплату и отказались играть в войнушку по-взрослому, а авианосцы продали в Поднебесную, где из них немедленно сделали парки и аттракционы.
Ну, а бригадой пришлось управлять с буксира. И пытаясь связаться с опером, командир корабля в море стал чувствовать примерно то же, что бывает, если с бодуна стоять в длинной очереди за пивом, а все остальные ларьки закрыты. Муть и тоска, короче.
И что делал умный оперативный в такой ситуации? Тихонько говорил командирам на границе: мужики, я даю вам все необходимое оповещение, а вы уж сами там с обстановкой разбирайтесь, не маленькие, не могу я вас сейчас контролировать. По техническим причинам.
Между прочим, настоящему командиру только ведь такая постановка вопроса и подходит.
Но оперативные бывают и не очень умные, им иногда хочется орден или потяжелевший погон за умелое руководство ловлей нарушителей. А, как известно, хотите изучить витиеватости могучего русского языка — попробуйте поруководить, например, рыбаком с удочкой.
Участок же ответственности бригады по ночам живет своей жизнью, вдоль и поперек него топают суда — издалека и далёко, сосредоточенно, по весьма разнообразным своим делам, задумчиво покручивая на ходу бревнышками навигационных радаров, негромко, как полуночные таксисты, переговариваясь по УКВ.
И среди них идет на службу малозаметный по своей крохотности пограничный катер, на ходовом которого совместно тяготятся похмельем двое: старый командир — мичман, и новый — старлей.
Катера наши соблюдают ПШС (Пейте Шнапс Стаканами), НСПК (Наставление по Стрижке Плюгавых Козлов) и МППСС (Международные Правила Передвижения Судов Строем) исключительно лоцманским способом — на глазок. То есть благородная равнина морской карты протыкается иглой измерителя, только если надо приколоть какой-нибудь календарик.
И вот едут двое, тупо пялятся в ночную тьму, с перепоя молчат и слушают себя изнутри. Огоньки вокруг — суда всякие бродят, маячки там, сям. И каждый думает, что другой что-то понимает в окружающей красоте. Уже час так думают.
Тут радист и говорит им обоим:
— ГКП-радиорубка, у нас спрашивают место-действия, здесь где-то «пятнашка» (средняя неопознанная нэдеодная цель) к финнам уходит...
И тогда старлей спросил мичмана:
— Петрович, а мы где?
— Хер его знает, Саня...
— Да ты что, не определяешься?
— Я думал, ты...
— Ой-ой-ой... Право на борт, бля! Радист!
— Есть, радист!
— Давай «пятнашку»!
— Триста (градусов) за восемьдесят (кабельтовых) от Клюйверса! Курс триста пятьдесят (опять градусов) скорость шестнадцать узлов (ну, километров тридцать в час)! Ой! Курс тридцать, скорость та же! Пересекла линию границы ...
— Что???
— Все, тщщ командир, связи нет. Забито все!
Да уж, когда на одной частоте орут десять глоток, в наушниках только такое бурление, будто толстый бетон тупым сверлом.
— Обе полный! — орет старлей, — ноль на румб!
И закипает пена у бортов, и ломится катер в ночь на тридцати узлах, строго на север, готовясь сотворить нужное и справедливое дело...
— Сань, Сань, Сашка, блин, — громко шепчет мичман, — так мы куда, а?
— У меня капитан выходит, Петрович! Мне этот нарушитель во как нужен!
— Сань, — почти плачет Петрович, — а мы где, а?
— Да вот, вот — старлей Сашка слетает в рубку, хватает карандаш и включает свет над картой, — вот... а-а-а-а... о-оо-о-о... ёпа мать! Стоп! Обе стоп! Лево руля! На обратный курс! Радист! Не отвечать на вызов! Обе вперед! Полный! — и опять выскакивает наверх, в кромешную летнюю ночь, Петрович за ним. «Щас, блядь, за нами гонятся минимум три корабля», — вещественно выскочило из командирской головы, повисло в воздухе и рассыпалось, потускнев...
А на светящемся в ночи ГКП буксира на приколе, где операторствует флагманский химик, разворачивается в это время битва титанов: опер кричит то в трубку ВПС (это такой телефон для дураков и военных, с кнопочкой на трубке: нажал — говори, отпустил — слушай) командирам в море, то в микрофон «каштана» дежурному по связи палубой ниже:
— Ты мне докладывай постоянно по цели этой! Каждые десять секунд! Прием!
— Уходит цель! Уходит! Прием!
— ДС! Связь с 709-м, срочно!
— Нету связи!
— Я тя щас урою!
— Нету, ну не отвечает он!
В эфире:
— Свирель-45, я Бриз-01, Прием! Всем молчать! Всем ЩРЖ!(это и значит: «Всем молчать!») Свирель, Свирель, Свирель-Свиристель...
Тишина.
— Да говорю, нету его!
— Волна-12, я Бриз-01, что цель?
— Я Волна-12, цель пересекла линию границы и уходит, уходит! Нет, остановилась! Идет обратно!
— О-о-о-о-й-ё-о-о!!!! Вот так и меня утром — туда и обратно... И если бы только комбриг... — причитает оперативный Эф-Ха (ха-ха), но сквозь рыдания изнутри прорывается служба: