Рассказы
Шрифт:
Только это объявление было без рисунка… Да и текст другой!
«…преступник по кличке Шотландец. Громит автомобили.
Особая примета: ходит без юбки.»
Подул прохладный ветерок.
Где-то еще через полчаса на небе были уже не облака, а тучи, а ветерок из прохладного превратился в холодный и пронизывающий. Никогда еще Кирилл не видел, чтобы погода так быстро менялась. Вскоре он всерьез задумался: не стоит ли снова сделать себе юбку из обоев? Или штаны, если получится. Голые ноги начали мерзнуть… «Зайду куда-нибудь, погреюсь, — подумал он, — А если обои попадутся, может и одежду сделаю». Неподалеку был, как раз, подходящий дом — явно старый, в котором, значит, должны быть и обои на стенах. Кирилл открыл дверь в подъезд… И вовремя! Вдалеке послышался знакомый звук — удары мяча об асфальт. Кирилл поскорее заскочил в подъезд и захлопнул за собой дверь.
Часа в четыре Аркадий Борисович сам набрал мобильный номер Кирилла Мухина. И случилось чудо! После пары длинных гудков в трубке прозвучало:
— Алло.
— Алло, Кирилл!
— Кто? Плохо слышно.
— Кирилл, это Пискаренко! Где вы?
— Здравствуйте, Аркадий Борисович!
— Где вы находитесь?
— Очень плохо слышно.
— Я говорю: где вы?
— Это Тимур.
— Тимур?! Тимур, ты слышишь меня? Я спрашиваю: вы где? Далеко от Москвы?
— Кирилл в кусты побежал, у него живот скрутило.
— Но вы едете? Когда в Москве будете?
— Плохо слышу вас.
— Вот черт! — Аркадий Борисович встал, подошел к окну, — Сейчас слышишь?
— У нас тут поломка была, так что задержались.
— Но вы где сейчас?
— Часам к семи приедем!
На этом связь оборвалась.
«Вот и славно, — подумал майор Василий, закрыв файл фонограммы и убрав мобильник Кирилла в ящик стола, — Этот рабочий момент мы утрясли».
«Вот славно-то! — сказал сам себе Аркадий Борисович, — К семи они теперь, видите ли, приедут! Нет уж, ребята, это без меня. Я вас тут до семи дожидаться не буду. В печенках у меня уже сидит эта ваша экспедиция и ваши розыски! Три дня я вас не видел и еще сто лет бы не видеть…» Шеф достал бутылку водки и начислил себе грамм пятьдесят. Прикинул: «Приедут в семь. Значит, если Мухин и подготовил материал, в номер поставить его сегодня получится уже едва ли… Хотя, смотря какой материал… Но, вообще, трудно себе представить, что он там такое мог так долго выяснять… А вот за неоплаченный телефон… равно, как и за украденный, потерянный, забытый дома — не важно, всех разъездных буду отныне штрафовать! Так всем и объявлю». Однако, Виктору Кимерскому, выпускающему редактору, незадолго до своего ухода Аркадий Борисович сообщил, что часам к семи грозился вернуться Мухин, ездивший в Велис, и надо будет глянуть, что за материал он оттуда привез. В свою очередь, Виктор напомнил шефу, чтобы тот не забыл, придя домой, посмотреть, что там поназаписывал за сутки его чудесный DVD-TV-аппарат. Но об этом можно было и не напоминать. Аркадию Борисовичу и самому не терпелось добраться до дома и посмотреть запись.
На улицах Велиса темнело. Температура же, по субъективным ощущениям Кирилла, упала чуть ли не до нуля. После того, как, выскочив из подъезда, ему в очередной раз удалось оторваться от проклятого футбольного мяча, он некоторое время отсиживался в другом доме. Там ему удалось найти подвальное помещение без окон, в котором можно было зажечь свет. В этом подвале никакой мяч его достать не мог. Он провел там несколько часов и даже немного вздремнул, но холод, в конце концов, сделался невыносимым. Некоторое время Кирилл размышлял о конструкции электрообогревателя. Ведь электричество-то в его распоряжении имелось. Но ничего конкретного придумать не смог. И тогда он снова вышел на улицу в отчаянной попытке найти какое-нибудь спасение от холода — или что-то, во что можно завернуться, а еще бы лучше — теплое помещение. Теплое помещение… Тут Кирилл вспомнил, как ГИБДД-шники, приглашая их с Тимуром зайти к ним в домик, рассказывали почему-то про какую-то печку, а он, Кирилл, еще удивлялся: «Печку летом топите?» А тут — вон оно как… Это что ж, значит, в этой замечательной стране чудес часто
«Тирлим-бом-бом, тирлим-бом-бом,
Педрилло — лампы в каждый дом!»
Шут соскочил с плаката и сделал пару шагов навстречу Кириллу.
— Эй, путник! Нет ли у тебя курева?
Сказав это, он снял с головы колпак со звенящими бубенчиками, вытащил оттуда золотую монету и подбросил ее на ладони.
— Я заплачу тебе!
— Не курю, — ответил Кирилл. — А вы — Педрилло?
— Педрилло? Ну, это смотря что ты имеешь в виду под этим словом.
— Я имею в виду: вы шут?
— Отрезать тебе язык, что ли? — задумчиво сощурился человек с плаката, — Сам ты шут! Я — король. Эдуард Второй. Сын Эдуарда Первого, Длинноногого. Владыка всего этого отребья…
Человек сделал широкий жест рукой, очертив в воздухе нечто неопределенное… Потом напялил на голову колпак. Только это был не колпак, а корона, и не бубенчики были на ней, а драгоценные камни. И одет был человек уже не в шутовской наряд, а в камзол из синего бархата, расшитый серебром.
— Ясно, — сказал Кирилл, — Ну, вы извините, ваше величество, что я перед вами без штанов стою.
— Да нет, ты не без штанов, — ответил король, — Ты без юбки. Ты ведь Шотландец? Тот самый бродяга и бандит, что третий день беспокоит моих подданных? Подохнуть бы им всем от чумы.
— Да какой я Шотландец, я журналист из Москвы!
— Ну так что, журналист из Москвы не может быть Шотландцем? Я тоже, может, какой-нибудь там менеджер из Манчестера. Но при этом я Эдуард Второй, монарх этих валлийских придурков. Спасибо папаше, удружил, посадил на престол! Самому бы ему посидеть на таком… И Папе Римскому спасибо за благословение. А главное — господу Богу! — король со злостью посмотрел на небо, — В общем, как на вручении «Оскара», да? «Спасибо Богу, спасибо родителям, спасибо Академии… Я — король мира!» У тебя точно курить нет?
— Нет. Извините, а я не очень понял… каких придурков вы король?
— Да этих, местных. Каких же еще?
— Каких местных? Тут же нет никого! Только менты…
— Ну. Они и есть местные. То они менты, то они монахи, то они пастухи… Друиды чертовы! Наворотят тут, сами не знают чего, а я за них перед Ним отвечаю! — король снова ткнул пальцем в небо.
— Послушайте… Ваше величество, отпустите меня, пожалуйста, из города!
— А разве я держу тебя, Шотландец?
— Но на выездах посты. Вы распорядитесь, пожалуйста, чтоб меня пропустили.
— Ха! Ты думаешь, эти олухи меня слушаются?! Да они бегут от своего короля как черт от ладана! Ни видеть меня не хотят, ни слышать. Это вот когда надо перед Всевышним ответ держать за всякую друидовскую чертовщину — тут я им король! А чуть дело успокоится — все, нет у них монарха. Гром не грянет — кельт короля не помянет… Вон, куда убежали от меня — в Россию, блин! Вот мне удовольствие-то — бывать здесь. Сидел бы сейчас, как нормальный человек, в пабе в Манчестере, смотрел бы футбол… А что делать, приходится их тут время от времени контролировать. А то — такого наворотят! Они ж безбашенные реально, друиды-то! Помнишь, Шотландец, слова Конфуция? «Понимание без знания — бессильно, знание без понимания — губительно». Губительно! А этим — плевать. Гонят в космос, что ни попадя, и им оттуда сюда — тоже что попало сыплется! Только я это как-то и сдерживаю, чтоб хоть в каких-то рамках… А про посты на выездах они меня и слушать не станут. Тут, извини, я тебе помочь не могу. Но какие, собственно, проблемы? Иди да сам их попроси.
— Да как же… Они ж охотятся на меня! Они меня схватят!
— Ну да, сначала схватят. Но держать долго не будут. Зачем им Шотландец? Незачем.
— Да вы не понимаете… Ох, я идиот… главного-то не сказал! Они моего товарища в плен взяли. Вкололи ему ночью какой-то укол. Я случайно увидел. И убежал. Думал, позову на помощь! Их там двое было, с пистолетом. Я один…
— Понятно, понятно. Ну, значит, твой товарищ им нужен.
— Как понять — нужен?!
— Ну так и понять — нужен. Нужный он для них человек. А шотландцы вроде тебя им на фиг не требуются.