Рай для закалённых
Шрифт:
Уже через пару километров, когда солнце, поднимаясь все выше и выше, заставляет воздух сиять, я на ходу снимаю рюкзак, вынимаю из него фотокамеру и в восторге от открывающегося вида, делаю несколько снимков гор в косых солнечных лучах. Камера так и остается у меня в руках: увлеченная фотографированием, я перестаю замечать и дорогу, и усталость.
Через три часа пути первая гора оказывается за спиной, но впереди маячит другая, и я знаю, что должна пройти сегодня еще дальше. Еще через час интерес к фотографированию испаряется вместе с потом, и я понимаю, что настала пора привала. Сажусь прямо на камень, подбитый мхом, и достаю из рюкзака паек: два бутерброда с копченым мясом, пропитанное сиропом пирожное и энергетический напиток.
После обеда и силы, и оптимизм возвращаются, я легко встаю и продолжаю путь.
Через пять километров начинаю подъем на самую высокую гору. Движение замедляется и требует больше усилий. Впрочем, путь становится интереснее: под ногами я различаю давно окаменевшие потеки лавы, а между ними, по всей поверхности склона, вижу островки кустарника, мха и сочно-зеленой травки. Снова вынимаю фотокамеру.
Выше - еще лучше: появляются птичьи гнезда. Фотографирую их и птиц, беспокойно кружащих в вышине.
По пути подбираю и складываю в рюкзак любопытные находки: коричневые пакеты разного веса и размера, от которых рюкзак постепенно тяжелеет. Откуда-то знаю, что пакетов должно быть двадцать два, и что я не могу покинуть гору, пока не соберу их все. К тому времени, как стемнело, не хватает всего трех, но прогулку по горе приходится прекратить. Выбрав островок поровнее с травой помягче, я нашариваю в рюкзаке очередной паек, включаю портативный генератор климата, и лежа прямо на земле, едва успев дожевать бутерброд, засыпаю.
Оставшиеся три пакета находятся утром, и я, довольная, отправляюсь в обратный путь.
Снова камни, мох, кусты, потом - высокие лиственные деревья, станция, аэропоезд.
Выхожу за пару остановок до Краеграда и отправляюсь к заливу, но до него не дохожу. В неухоженном, изрытом карстом лесу, громоздящемся возле залива и нависающем над ним, у меня есть секретное место, о котором никто не знает. Это домик. Крошечный четырехстенный, когда-то небрежно сложенный из дешевых бетонных блоков, скорее всего выбракованных, абсолютно неподходящих друг другу по габаритам, он давно заброшен. Обвалившаяся часть крыши заменена лапником, дверь намертво приколочена к стене, стекла в единственном окне нет - через него я и попадаю внутрь. Обычно. И сегодня тоже.
Отгибаю половицу, перекладываю в скромное подпольное пространство все пакеты из рюкзака, смотрю, на месте ли то, что я складывала в тайник всю последнюю неделю: банки, веревки, мотки изоленты, стеклянные бутылки и еще какая-то ерунда. Всё здесь. Закрываю тайник, вылезаю в окно, выхожу из леса.
Наконец, возвращаюсь домой.
– Сумасшедший порыв, всех сбивающий с ног,
Перепутал пути ваших судеб.
Растворившийся в ней, ты подумать не мог,
Что она тебя просто забудет...
Песня звучит из открытых дверей странного дома-купола, очень красиво венчающего вершину скалы в компании нескольких сосен. Мы с Кастором, не торопясь, приближаемся к нему, и я разглядываю солнечные блики на секторальных стеклянных стенках.
– И ты забудь.
Хоть все надежды и желанья только с ней -
Их не вернуть!
Пускай уйдут они, исчезнув в море дней.
Продолжишь путь,
Ты, только изменив мечте своей...
Забудь о ней!
Кастор морщится, словно ему не нравятся слова песни, и вступает на порог. Мы входим в дом. Песня обрывается.
Оказывается, это довольно просторный бар: слева, вдоль глухой стены - стойка с полками, мойкой и холодильником, справа - столики с диванчиками, вдали, напротив входа - музыкальные инструменты и молодой мужчина, сидящий на высоком барном стуле в обнимку с гитарой. Кроме него, здесь еще пять человек, и сразу ясно, кто главный.
Красивый, как античный бог, мужчина, сидит за столиком в середине ряда, напротив него - двое, они только что о чем-то возбужденно рассказывали, надеясь на одобрение красавчика; возле него, скучая, томится миловидная блондинка: она явно ждет, когда гости оставят их с богом наедине; еще кто-то, высокий и худощавый, протирает бокалы за стойкой.
Когда мы входим, все замолкают и замирают. Красивый мужчина, до этой секунды заторможенный и даже как будто злой, становится растерянным. Несколько мгновений он смотрит на меня так, словно видит нечто невозможное, но очень желанное, потом резко мрачнеет и обращается к Кастору:
– Ну, полюбовался ты моим лицом, что дальше?
Кастор улыбается краешком рта и представляет мне присутствующих:
– Это Микаэль, хозяин дома. За стойкой ты видишь его друга Анри. Только что мы слышали, как поет Чимола, вот он. Остальные: Руфь, Клод и Чака. Микаэль, это Глория.
Сидящие напротив хозяина молодые люди удивлены: они знают Кастора, но для них сюрприз, что и Кастор их знает.
Микаэль резко встает и очень пристально вглядывается в мои глаза. Руфь вздыхает и отворачивается. Я вежливо улыбаюсь, хотя поведение красавца кажется мне странным.
– Начёрта ты это сделал?
– спрашивает Микаэль. Его голос мрачен, но в нем ясно слышится одобрение.
Кастор тоже его слышит и спокойно возражает:
– Я думаю, ты не захочешь жаловаться. У Глории нет Лориного опыта - вот тебе вторая попытка.
Микаэль прикрывает глаза, подходит, берет меня за локоть, отводит в сторону на несколько шагов и становится передо мной, частично заслоняя от Кастора. Возмущенная такой вольностью, я хочу вырваться, но меня вдруг охватывает странное и чрезвычайно сильное ощущение... покоя. За спиной Микаэля я чувствую себя абсолютно защищенной и потрясающе ясно осознаю, что этот мужчина - лучший из всех, кого может подарить мне судьба, что именно в нем заключен источник самого яркого и мощного, что мне суждено испытать.