Тянемся взглядом за стаей гусиной,Но остаёмся с тобою, река,С этой пылающейГорькой осиной,С полем, ещё не остывшим пока.С этим просёлком, где вязнут машиныИ безнадёжно гудят провода,С рощей, глухими дождями прошитой,В блёстках мерцающих первого льда.Мы остаёмся,Не в силах расстатьсяС небом, где ранняя зреет звезда,С непроницаемым сумраком станций,Мимо которых летят поезда.Мы остаёмся,Где веси и хляби,В нужды и беды уйдя с головой,Под нескончаемыйЖалостно-бабийРусской метели космический вой.Что
же нас держит?Вопрос без ответа…Просто в душе понимает любой:Только на этом вот краешке светаМы остаёмся самими собой.
Ранний снег
Спутав приметы, прогнозы и сроки,Осень уходит бочком да тишком.Белым по золоту пишутся строкиПервым, ещё неокрепшим, снежком.Гуси пролётные отголосилиИз поднебесной сырой пелены,Но на юру березняк и осинник —Белым по золоту —Света полны.Встать на заре, потеплее одеться,Мерять дорогу, забыв о делах…Белым по золоту —Не наглядеться! —Снег на деревьях и на куполах.
«Ненастьем истерзанный чертополох…»
Ненастьем истерзанный чертополох,За кромкой пустого песчаного пляжа.Природа, как женщина без макияжа,Укрыться от зрителя ищет предлог.Листвы перепрелой пьянящий настой,Качнётся под птицей взлетающей ветка,И сердце защемит,И станет пустойГрудная,Не самая прочная клетка.
«Ходишь по краю…»
Ходишь по краю,Стоишь на краю,Всем неугоден.Каждою клеточкойОсознаю —Время уходит.Глупо, родная,На краткость пенятьЯсной погоде.Просто пора наступаетПонять —Время уходит!Не потому лиНас тянет самихК той несвободе,Где невозможноРасстаться на миг —Время уходит!
«Пишите от руки…»
Пишите от рукиРаскованно и вольно.Пишите от реки,От рощи белоствольной.От первого лицаПишите ночью мглистой,От первого скворцаНа веточке безлистой.В предутренней тиши,Где свет мерцает влажно,Пишите от души…А прочее – неважно.
Снегирь
Не копи ни обиды, ни страхаНа пути к неземному суду…Вновь снегирь, беспечальная птаха,Поселился в январском саду.По тебе я соскучился за год,Угощаю, чем только могу —От звенящих рубиновых ягодДо семян золотых на снегу.Оскудевшего неба кольчуга.Затяжное ненастье грядёт…Ничего, перетерпим, пичуга.Всё проходит, и это пройдёт.Я, конечно, неволить не буду,Только ты не спеши улетать.Хорошо мне с тобой, красногрудый,Эти стылые дни коротать.Научи одержимости взмаха,Безоглядной свободе крыла,Чтобы жизнь без унынья и страхаШла впёред,Убывала,Была!
Зимняя река
Даже ворон не крикнет. Откуда?И полозья не скрипнут. Куда?Комариного звонкого гудаНе осталось давно и следа.Только стужа ворчит, матерея,Да метелица путает след,Вместо жаркого цвета кипреяРассыпая серебряный цвет.Где трепещет сухая осока,Обнажённая стонет ветла —Гулом крови,Движением сокаЖизнь как будто недавно была.А теперь, словно в доме без окон,В этой чёрной воде подо льдомЗатаился воинственный окунь,Дремлют чуткая щука и сом.Ходит солнце по низкому кругу,Гаснут стылые дни вдалеке,Чтобы снова по кроткому лугуВышла цапля к остывшей реке.Это дерево знает и птица,И вода понимает,И твердь:Можно заново будет родиться,Если только рискнёшь умереть.
Странник
Всё бродит, взяв суму да посох,Вдали от псов сторожевых,В полях пустых и безголосых,В лесах почти что неживых.Где ливень хлещет,Ветер свищет,Блистают молнии во мгле…Того, что странник этот ищет,И не бывает на земле.Смешно за выдуманным светомГоняться, не смыкая глаз,Но он,Не знающий об этом,Счастливей каждого из нас.
Желанье
Отчего на сердце злость?Каждый день, как на закланье.Неожиданно сбылосьЗатаённое желанье.Оказалась тяжкой кладь:Ни поднять, ни распроститься…Надо прежде, чем желать,Раза три перекреститься.
«Услышать можно «нет» и «да»…»
Услышать можно «нет» и «да»В случайной фразе.Так преломляется водаВ хрустальной вазе.Опять бессвязный шум дождяУ самой двери.Так что-то шепчут, уходя,В уход не веря.Надежда ветреная лжётО счастье рядом.А вдруг и вправду обожжётСлучайным взглядом?Судьба ль замыслила менятьПути и сроки…Но разве смертному понятьЕё намеки?
Попутчица
Вдвоём полсуток едем.Читает, взгляд тая,Несклонная к беседеПопутчица моя.Состав идёт рывками,Как будто дышит так,И ложечка в стаканеПозвякивает в такт.Сидит, поджав колени,Склонив лица овал.А за окном сирениНеукротимый вал.Неведомая птицаТуманностей иных,И ничему не сбытьсяИз помыслов шальных.Нашла коса на каменьИ камень не винит.А ложечка в стаканеЗвенит, звенит, звенит…
«Где точит берег невысокий…»
Где точит берег невысокийГустая тёмная вода,На струнах высохшей осокиСкрипач играет иногда.Смычок невидимый взлетаетВ озябшей маленькой руке,И, невесомая,Не таетСнежинка на его щеке.Но услыхать мотив нездешнийНе всем дано, и потомуЛишь опустелая скворешняВнимает с берега ему.Наивно требовать оваций,Но даже зная, что почём,Невыносимо оставатьсяНеоценённым скрипачом.И он задумается грустно,Иронизируя незло,Что лишь сочувствие – искусство,Всё остальное – ремесло.
«Вот за этой стеною…»
Вот за этой стеноюЖил с детьми и женой,Ну а всё остальноеЛишь придумано мной.В суете, круговерти,В назидание вам,Потому и не верьтеНи делам, ни словам.Объясняю, как судьям,Каждый сделанный шаг:Это не было сутью —Только видится так.То тюремщик, то узникНа нестрашном суде,Так и не был я узнанНикогда и нигде.Даже там, за стеною,При бессонной свечеВсё придумано мноюНеизвестно зачем.