Рожденный бескрылым. Рожденный летать. Трилогия

Баранов Станислав

– Господин Лурье, вот ваша настойка. Еда скоро будет готово.

Звякнул высокий бокал, рядом Кристиан поставил бутыль.

– Деньги мне не нужны, - с улыбкой остановил я вора.
– Про долг твой я забуду. Но... рассчитываю на благодарность.

– Ох, Флей... извини, что так...
– аура его сияла буквально детским счастьем на всех слоях.
– Слушай, с каких пор ты Лурье заделался?

– Никогда им и не был. И не хотел бы. Судя по тому, как лебезит трактирщик, этот Лурье - тип не из приятных.

– А...

– Просто

он единственный, кто пользуется здесь неограниченным кредитом.

– Ты сумел убедить трактирщика, что ты - Лурье...
– понял Дион.
– Никогда таких умений за тобой не замечал. Да и сам ты... изменился. Что произошло за эти полгода?

Я провел рукой по волосам. Изменения, даже внешние, трудно было не заметить: длинные пряди на висках, достающие до ключиц, полностью поседели и выделялись на фоне остальных волос... Лицо - не сказать, чтобы сильно изменилось, но постарело лет на пять.

О причинах таких странных изменений можно было только гадать, тем более что внимание на них я обратил лишь спустя несколько дней после осознания. Конечно, была какая-то связь с даром спирита, но вот какая...

Хлопнула дверь, я повернул голову на звук. В заведение вошел, позвякивая шпорами сапог, молодой дворянин с двумя телохранителями. Заинтересовавшись, я попросил Диона подождать. Тот пожал плечами и занялся пивом.

У входа же разворачивалась преинтересная картина.

– Крис!
– выкрикнул дворянин.

Трактирщику Кристиану сегодня явно не удастся нормально поесть: крик дворянина застиг его как раз на выходе из кухни.

Кристиан удивленно посмотрел на того, кто посмел так к нему обращаться... лицо его приобрело подобострастное выражение.

– Господин Лурье...

Секундное молчание. Трактирщик встретился со мной взглядом. Потом снова посмотрел на Лурье. Снова на меня... И без звука грохнулся в обморок.

Я не без труда оторвался от спектакля и обратился к Диону:

– Надо сваливать.

– Чего? Зачем?
– удивился товарищ, проморгавший всю сцену.

– Это, - я кивнул на дворянина, - настоящий Лурье. Если мы останемся, то, в лучшем случае, Кристиана признают умалишенным. Ты ведь не хочешь портить жизнь хорошему человеку?

– Нет, но...

– Отлично. Я надеюсь, ты потратился хоть на какое-то подобие дома?

Дион кивнул и стал пробираться между столов к выходу. Я последовал его примеру, торопясь, пока телохранители Лурье не привели трактирщика в чувство.

***

– ...вот так я стал спиритом...

– Офигеть...
– выдохнул Дион.
– Невероятно...

– Выпей, легче поверишь, - усмехнулся я, вытаскивая из кармана прихваченную в трактире бутыль с настойкой. Бутыль тихо звякнула о стеклянный стол.

– А ты, однако...
– вор прервался, повернулся и крикнул:

– Вика!..

В проеме двери, отделанном деревянными наличниками поверх мраморных стен, появилась служанка, невысокая пухленькая девушка в скромной серых тонов одежде.

–

Будь добра, Вика...
– улыбнулся Дион.
– Принеси нам с другом рюмки.

– Бокалы!
– уточнил я. Девушка кивнула и скрылась.
– Разбогател, слугами обзавелся?

– А сам-то, сам-то!
– залился смехом друг.
– Сколько этой настойке цена? Сто лир? Пятьсот?

– По моим подсчетам... тысячи две, - спокойно сообщил я. Дион замер с раскрытым ртом.

Девушка тихо принесла бокалы и скрылась, я разлил ароматную настойку.

Первый бокал мы выпили молча. Я думал о том, что цена напитка соответствует качеству, Дион - о халяве.

– Опьянеть не боишься?
– спросил вор после третьего бокала. Я покачал головой:

– Я же не человек, у меня другой метаболизм. Если напиток очень крепкий - ну там, спирт, коньяк, настойка - тогда действует намного слабее. А вот если чуть убавить градус, скажем, до водки - все как обычно.

– Ну, я-то человек...
– вор отставил недопитый бокал.

Я добил настойку и, неожиданно даже для самого себя, заговорил.

– Знаешь, Дион... Меня все время преследует одна мысль. Тысячу четыреста лет назад приходил человек - ну, пусть не человек, суть от этого не меняется - удивительно похожий на меня. Во всем. Детального описания его внешности я найти не смог, к сожалению. Но все известное мне соответствует... Происхождение, способности... Глаза, без какой-либо причины меняющие цвет на фиолетовый. И человек этот совершил великое дело: спас Древних от уничтожения. Понимаешь, мне все время кажется, что не просто так я получил такую силу. Уж точно не для того, чтобы сводить с ума мистиков и пудрить мозги трактирщикам.

Вор ответил не раздумывая.

– Знаешь, чем ты занимаешься? Ищешь глубинный смысл там, где его нет. С чего ты взял, что сила дана тебе для чего-то? Быть может, просто так вышло. И потом, если дана - так пользуйся. Пользуйся по назначению.

Я открыл рот, чтобы объяснить, но тут же закрыл.

– В чем-то ты прав...
– ответил я, чуть подумав.
– Но... пусти. Пойду, прогуляюсь ненадолго.

II.

Прохладный весенний ветер разметал волосы по плечам, сбросил несколько длинных прядей на глаза... Поморщившись, я приподнял капюшон - не до конца, только чтобы придержать волосы.

Конечно, в глубине души я был не согласен с вором, и вышел лишь для того, чтобы зря не грузить его бессмысленными вопросами. Мысленный же спор я продолжал, хоть и понимал: бесполезно.

– Молодой человек!
– прервал мои мысли голос.

Я оглянулся и увидел бодрого мужичка, весело размахивающего руками.

– Молодой человек, не желаете посмотреть Фаруэлльские катакомбы? Представьте, следы погибшей цивилизации...

– Мне это неинтересно, - оборвал мужичка я.
– Во-первых, никаких там следов нет. Обрушившиеся туннели да то, что успели отреставрировать (точнее, подделать) ваши ребята. Во-вторых, я без денег.