Русь-XXI. Повесть о ненастоящем человеке

Я посвящаю эту книгу

памяти Игоря Росоховатского.

Просто потому, что без его творчества

ей не из чего было бы вырасти.

Каждый шаг дается все тяжелее, проклятый снег налипает на ноги, и я будто попал в кошмарный сон, когда пытаешься убежать, а толку нет. Но главная беда —

в том, что я не сплю.

Если бы не снег вперемешку с болотом — я бы успел. Я уже давно пробежал бы полоску поля, перевалил за небольшой холмик, поросший деревьями — и пока, уроды. Но нет, я только добегаю до чертова холмика — самого опасного места маршрута. Или я лягу тут — или спасусь, пусть всего лишь на пять минут.

Я не вижу, но прямо затылком чувствую, как медленно разворачивается в мою сторону башня танка. Медленно — потому что танк не успел прогреться, гидравлика еще не работает, наведение вручную. Успею я добежать до гребня холма и скатиться или нет? Если нет — ну, даже тут есть один плюс: я ничего не почувствую. Кумулятивно-осколочный летит быстрее звука, так что и выстрела не услышу.

Чертов холм — место, где в меня невозможно промахнуться. Пока я бегу по ровному полю — промах на полметра значит для меня жизнь, потому что снаряд улетит далеко вперед. Начну подниматься по склону… попадание где угодно поблизости — моя смерть.

Карабкаюсь по склону наверх, вершина уже рядом. Я взбираюсь на нее и вижу, как впереди, в изгибе спасительного оврага, мелькнула светлая растрепанная фигурка. Все, ее уже никак не достать и не догнать …

Перед тем, как перевалить через холм и скатиться в спасительный овраг, я на бегу оглядываюсь…

…И успеваю увидеть вспышку из танкового орудия.

***

Мощный грохочущий раскат.

Я вздрогнул и резко сел. Черт, это… это был сон?

Медленно обвожу вокруг взглядом. Темно, но я хорошо вижу комнату — обычную комнату, хорошо обставленную. Балконная дверь открыта, за ней вдали — огни ночного города.

Воздух свеж, тишина и покой, если не считать дождя, слегка колышется штора. Ну да, кошмар. Просто очень странный и очень реалистичный кошмар. Все в порядке, все хорошо…

…Ну почти все.

Потому что все вокруг — чужое. И эта комната, и то, что за окном — я вижу все это в первый раз, да к тому же не знаю, что это за место и как я тут очутился…

Движение сбоку — и тут я понимаю, что не один на этой кровати.

Поворачиваю голову и встречаюсь взглядом с привлекательной коротко стриженой блондинкой.

О как… То, что она очень даже симпатичная, рвет мне шаблон: вот если бы я проснулся в чужой квартире в постели с некрасивой женщиной, то было бы понятно, почему я не помню, как сюда попал. Но раз она красивая — то мне не требовалось пить, чтобы к ней пойти, а ей не требовалось меня подпаивать.

— Ничего так гром шандарахнул, — сказала блондинка.

— Привет, —

ляпнул я первое, что пришло на ум, ну просто чтобы не глазеть на нее молча.

— Кир, с тобой все в порядке? — встревожилась она.

Э-э… Кир?!

— Прости, ты меня с кем-то спутала, — сказал я. — Я не Кир.

У нее начинает вытягиваться лицо.

— А кто тогда?!

Открываю рот, чтобы ответить — и молча закрываю.

Я не помню, как меня зовут.

— Эм-м-м… А ты уверена, что я — Кир? Ты только не напрягайся, но я не помню, как сюда попал.

— Кир, ты тут живешь!!!

— В смысле — живу?!

— Это твоя квартира. Ну, наш дом!

— Хренасе… А ты тогда, получается…

— Это ни хрена не смешно!

— Мне тоже не смешно.

— Блин, хватит, а? Скажи, что ты пошутил!

Я молчу, она в отчаянии прячет лицо в ладонях.

— Господи, Кир, неужели это правда и ты забыл собственную жену?! Звучит как глупейшая шутка…

Я скользнул взглядом по ее голому торсу: очень спортивная, грудь — просто шик. Ну, хоть с выбором жены не оплошал.

— Эм-м-м… Прости. Мне кажется, у меня провал в памяти. Я совершенно ничего не помню. Со мной такого раньше не случалось?

Блондинка в натуральном шоке, так что я попытался пошутить.

— Да ты не переживай особо, амнезия — это ерунда. Ничего не болит и каждый день новости. К тому же она у меня, а не у тебя.

— Ну да, конечно! — Ее лицо приобрело жалобное выражение. — Бросаешь ради мужа большой спорт — а он тебя раз и забыл. А ты говоришь — не переживай?! Ты же все-все-все забыл? Все полтора года совместной жизни?

— Ничего не помню, даже то, что было до тебя… А ты правда бросила ради меня спорт?

— Угу.

— А я что, поставил ультиматум или как?

— Тебе не нравятся женские единоборства. Ты считаешь, что это отвратительно.

Я чуть подумал и решил, что это действительно не очень хорошо.

Мой взгляд падает на халат. Надеваю его и подхожу к балкону, глядя в ночь. Город за пеленой несильного дождя, он… незнакомый. Словно я никогда раньше здесь не был.

Блондинка — блин, надо заново привыкать думать о ней, как о жене! — тоже накинула халат и встала рядом.

— А тебя как зовут-то?

— Марина.

— Красивое имя, мне нравится. У тебя что, правда были перспективы в спорте? Ты хорошо дерешься?

Она флегматично пожала плечами.

— Понимаешь, в женских боях вольных стилей немного другие краеугольные камни. Это в меньшей степени спорт и в большей — шоу. Перспективы не у тех, кто лучше всех дерется, а у тех, которые сочетают умение драться и привлекательную внешность. Если у моей соперницы лицо кирпичом и груди нет — там уже неважно, кто в конце победит по очкам, потому что рекламные контракты и все такое прочее досталось бы мне и так, и так. Но вообще — да, я хорошо дерусь. Когда служила в морской пехоте — на тренировках раскатывала мужиков побольше себя.