Русский транзит-2 (Образ зверя)
Шрифт:
– Куда мы едем?
– шепотом спросил в свою очередь Юрьев.
– В больницу, в больницу... Надо спешить: у вас, похоже, перелом носа.
– Нет, я ничего. Мне уже лучше. Едемте скорее к вахтеру.
– Нет уж, а что я Николаю Алексеевичу скажу? Ведь я должен был охранять вас. Что, тошнит?
– Немного, так, чуть-чуть...
– Надо в больницу. Скорее всего сотрясение мозга. Кто это были? И с чего вы вдруг с ними в драку ввязались?
– Я не ввязывался. Это мои вчерашние гости.- Юрьева мутило все сильнее.Должок с меня снимали.
–
Марсель доставил Юрьева в приемный покой ближайшей больницы. Рассказав о случившемся дежурному врачу и попросив его как можно скорее оказать потерпевшему необходимую помощь, он уехал, на прощанье сказав Юрьеву, что завтра утром заедет к нему сюда, в больницу, и, если все будет в порядке, они вместе возобновят поиски Игоря.
Врач, неожиданно оказавшийся таким же бритоголовым атлетом, каких он наблюдал еще полчаса назад на Камской, внимательно осмотрел голову Юрьева и озабоченно хмыкнул.
– Ногами били?-спросил он.-Еще хорошо отделались. Мог быть и летальный исход. Сейчас сестра промоет вам ссадины, а потом сделает хороший укольчик, чтобы вы уснули. Утром сделаем вам рентген и все остальное. И не вставайте, не вставайте - вам необходим строгий постельный режим, по крайней мере, до того момента, пока мы не выясним, что с вами,- сказал доктор и удалился.
Юрьев с закрытыми глазами лежал на кушетке. Его мутило. "Если душу свою за него положишь - спасешь",- вспомнились ему слова слепой. "Но как же я теперь смогу найти сына?" Юрьев боялся даже пошевелиться: болела голова, особенно нос; ныли ребра; каждый вдох причинял острую боль.
Вошла медсестра со шприцем и флакончиком перекиси.
– Ну вот, сейчас наведем порядок и сделаем укольчик. Не понимаю только, зачем вам его делать? Но раз доктор прописал, значит, надо...
– А что это за укол?
– Успокоительный, конечно, но очень сильный. Такие укольчики на Пряжке делают, чтобы мальчики тихонечко в кроватке лежали, а не ломали казенную мебель...
– Не нужен мне ваш укольчик.-Юрьеву вдруг стало невыносимо плохо.- Я же не псих.
– Понятно, что не псих, но раз доктор прописал... Ему виднее.
– Вот что,- почти шепотом, но твердо сказал Юрьев,- остаться у вас я не могу. Заклейте меня, пожалуйста, и я пойду. Никаких уколов не надо.
– Куда ж вы ночью пойдете? Может, у вас сотрясение. Да и не отпустим мы вас. С вас еще показания нужно снимать. Вы уйдете, а нас с доктором потом с работы выгонят. Почем мне знать, может, вы-беглый каторжник...
– Девушка, у меня пропал сын. И никто, кроме меня, его не найдет да и, пожалуй, искать не будет... Представьте себе, что у вас пропал ребенок, ну хоть на секунду представьте,- срывающимся голосом говорил Юрьев, вставая с кушетки и морщась от боли.- Знаете, я ведь сегодня еще ничего не ел...
Медсестра пристально посмотрела на Юрьева, потом пожала плечами и вышла. Через минуту она вернулась и протянула Юрьеву две большие ампулы.
– Это глюкоза. Обломите кончик и выпейте через марлю. А сейчас дайте
Когда медсестра осторожно заклеила пластырем его ссадины, Юрьев, сделав умоляющее лицо, отодвинул медсестру, пытавшуюся загородить собою дверной проем.
– Дождитесь хотя бы доктора, он вот-вот придет,- кричала она ему, вцепившись в рукав пиджака.
Но Юрьев вдруг так посмотрел на нее, что ее цепкие пальцы моментально разжались...
То и дело останавливаясь, чтобы перевести дух, насквозь пропитанный теплым летним дождем. Юрьев, спотыкаясь, шел по бесконечным улицам вымершего города, словно молитву, повторяя адрес вахтера. До жилища Петра Фомича, по его самым оптимистичным прикидкам, выходило часа два ходу.
Но шел Юрьев всю ночь, путался в названиях улиц, плутал, возвращался.
Тяжелая голова его гудела, как высоковольтная линия, но уже не болела. Усилием неизвестно откуда вдруг взявшейся воли Юрьев запретил ей болеть. Его немного знобило, и тело горело, как в лихорадке. Он думал о том, что, может, пришел его час, ради которого он длил свое постыдное; существование, все оттягивая прощальный момент. В эту ночь его собственная жизнь перестала быть для него чем-то ценным: ею он должен был оплатить жизнь сына.
Когда измученный Юрьев дошел наконец до нужного дома, было уже совсем светло. Пошли первые трамваи, и первые горожане вывели своих зверей на поводках.
Старик жил на первом этаже. Юрьев некоторое время в нерешительности стоял у двери вахтера, раздумывая, стоит ли будить старика. Но ведь он прошел с полтора десятка километров только ради того, чтобы поскорее узнать хоть что-нибудь о сыне. А вдруг старик ничего не скажет ему?
Юрьев позвонил и прислонил ухо к двери. За дверью кто-то засуетился, заходил. Юрьев стал ждать... но дверь ему так никто и не открыл.
Он долго еще звонил, волнуясь и не понимая, в чем дело, пока наконец не сообразил, что можно заглянуть вахтеру в окно. Выйдя из парадной, Юрьев подошел к окну, которое принадлежало квартире вахтера. Зацепившись за подоконник, он встал на бордюр и заглянул в окно.
Это была кухня. На плите, как реактивный самолет, пуская длинное облако, выкипал чайник. На табурете, спиной к нему, сидел старик в застиранном тельнике, привалившись плечом к стене.
Юрьев постучал в стекло. Старик даже не пошевелился. Тогда Юрьев кулаком ударил в раму. Окно открылось...
Некоторое время он смотрел на старика, но потом громким голосом окликнул его:
– Петр Фомич! Петр Фомич, вы спите? Предчувствуя что-то недоброе. Юрьев взобрался на подоконник и спрыгнул на грязный линолеум кухни.
Петр Фомич Трубин, уперевшись головой в календарь за позапрошлый год, спал с открытыми глазами. Правый висок пенсионера был продавлен: ни капли крови лишь ссадина. Бесстрастные глаза Петра Фомича отражали чайник и водопроводный кран. Вахтер был мертв.
Машинально выключив чайник, Юрьев сел на табурет напротив мертвеца и беззвучно заплакал, сотрясаясь всем своим разбитым телом.