S-T-I-K-S: Бродяга
Шрифт:
Вдохнул глубоко, будто это мой последний глоток воздуха. Сделал шаг. Медленно, осторожно. Тишина вокруг была настолько плотной, что казалось, будто я сейчас оглохну. В этом мире даже звуки умерли.
Первые шаги… а дальше начинается кошмар. Из этой пелены, как призрак из прошлого, выдвигается человек. Среднего роста, угрюмый взгляд. Глаза холодные, пустые, словно в них не осталось ни капли человеческого тепла. Встал передо мной и протягивает руку, будто нас давно ждали друг друга.
— Приветствую, товарищ Крылов, — произнёс он, его голос хриплый, будто его уже тысячу раз использовали
«Товарищ?! Тамбовский волк тебе товарищ», — подумал я, и челюсть непроизвольно сжалась. Откуда он знает моё имя? И какого дьявола он тут делает?
Рука его всё ещё протянута, и я вижу, что он не собирается её убирать. «Ну что ж, давай познакомимся поближе, друг мой», — мелькнуло в голове, и я ухватился за его руку. В одно движение, так же, как учили в спецназе, проворачиваю его через бедро. Он летит на землю, с глухим стуком падает, а туман вокруг него разлетается, словно даже ему противно касаться этого типа.
Но радоваться долго не пришлось. Не успел я обернуться, как передо мной уже стоял другой — куда больше, чем первый, и автомат держит в руках, прицел направлен прямо мне в лоб. Но самое дерьмо не в этом. Автомат был точной копией моего АК-12. Даже ремень потёрт в том же месте, где у меня. Будто его только что вырвали из моих рук и теперь намереваются отправить мне же пулю в голову.
«Ну здравствуй, новый день,» — успел подумать я, перед тем как мир превратился в темноту.
Я бы, конечно, что-то сказал, может, даже какое-то остроумное замечание, но тут я заметил кое-что ещё. Прямо перед моими глазами, буквально в воздухе, материализовалась и зависла странная штука — то ли нож, то ли какая-то длинная спица. Кончик её указывал прямо мне в глаз, будто хотел пробуравить мне череп.
«Неплохая утренняя зарядка», — мысленно я ещё попытался пошутить, но организм уже не слушался. Всё происходящее так сильно выбивало из привычного сценария, что я замер. Мой мозг отчаянно пытался собрать мысли в кучу, но их было столько, что они тут же разлетелись, как тараканы по углам.
Я не успел ни произнести ни слова, ни сделать хоть какое-то движение. Всё стало чёрным, как будто выключили свет, и я провалился в эту беспросветную тьму.
Очнулся я с тупой болью в голове. Где-то в глубине сознания барабанили мысли: «Это что, был удар прикладом по голове или меня просто погрузили в сон с заточкой у виска?» Вполне могло быть и то, и другое. Глаза не открывались, но я чувствовал, что нахожусь в горизонтальном положении. Я был связан — руки туго сжаты за спиной. Вокруг слышался тихий разговор. Где-то неподалёку негромко посмеивались. Голова продолжала гудеть, как мотор старого грузовика, пытаясь включиться.
Собрав остатки сил, я приоткрыл глаза. Освещение было тусклым, вокруг стояли силуэты нескольких людей. В полумраке трудно было понять, кто они такие, но среди них явно выделялся тот самый угрюмый тип, которого я первым швырнул на землю. А рядом с ним тот, что уже успел приложить меня стволом. Ещё один шаг — и я был бы в коме.
«Вот чёрт, в какие переделки ты себя загнал, Крылов?» — спросил я себя, пытаясь немного двинуть руками. Верёвки были затянуты надёжно, но кое-что отвлекло меня от попыток сбежать.
Один из людей, стоявших ко мне спиной, наконец заговорил. Голос его был резкий, словно он привык командовать и не терпел возражений.
— Ты чего его сразу не выключил? — процедил он, будто задал вопрос о погоде. — Не первый раз же, знаешь, что он шуток не понимает. Резкий как понос. Проверил его? В этот раз фартануло?
У меня внутри всё похолодело. Не первый раз? Что, чёрт возьми, здесь происходит? Туман, странные люди, и вот эта фраза, что меня должны были «выключить». Я даже не успел отреагировать, как это самое «выключение» уже случилось. И кстати, неплохой способ описать состояние моей головы после их внезапной атаки.
Тот, кого я уронил, тяжело вздохнул. Вид у него был такой, как будто он осознал, что его гордость только что растоптали грязным армейским ботинком. Моим ботинком.
— Да я думал, что он хотя бы выслушает, — начал оправдываться он. — А он… через бедро меня, как пацана.
О, обиделся. Ещё бы, не каждый день кто-то тебя укладывает в грязь, как мешок с картошкой. Но его обида меня не особо волновала. Голова болела так, что хотелось попросить сделать «выключение» по второму кругу. Хотя нет, наверное, не хотелось. Всё-таки живым лучше, чем лежать, не зная, где и кто ты.
Парень снова вздохнул и добавил:
— Да, проверил. Иммунный.
Иммунный? Это уже интересно. Какая-то странная игра, в которой я, похоже, всего лишь пешка, и они вдруг решили, что мне повезло. Повезло с чем? С тем, что не расстался с головой после их первого «приветствия»?
Видимо, в их странном понимании «иммунный» — это как выиграть лотерейный билет в тот момент, когда тебе заявляют, что выигрышом будет место в психушке. Спасибо, конечно, но можно я как-то переживу без этой информации?
— Вот и хорошо, — сказал первый голос, тот самый командир. — Значит в этот раз повезло. Но ты его в следующий раз хотя бы предупреждай. У нас тут не цирк, а реальность. Уложим еще по глупости… Мы можем играть в доброго и злого копа, но без самого копа — и до психушки недалеко.
Ага, спасибо за предупреждение, — подумал я. — Значит, в следующий раз постучите, а то я вас ещё раз через бедро кину.
Всё это было настолько абсурдным, что я едва удержался от смеха. Эти ребята явно что-то знали, чего не знал я. Они говорили обо мне так, будто я уже сто раз был в этой ситуации, и каждый раз заканчивал с броском через бедро. Но самое смешное, что в их глазах я был чем-то вроде животного на экспериментальном столе. «Иммунный», значит? Ладно, посмотрим, чем это всё обернётся.
— Ну что, господа, — наконец решил я подать голос, откашливаясь. — Может, расскажете, что здесь, чёрт возьми, происходит? Или мне продолжать валить вас через бедро до посинения, как вы выразились — «При каждой встрече»?
— Очнулся, Крылов? — проговорил он, усмехаясь. — Добро пожаловать в наш дружный коллектив.
«Вот теперь точно: тамбовский волк тебе товарищ».
— Кто вы такие, чёрт возьми? — прохрипел я, стараясь не выдать раздражение и боль, но голос прозвучал так, как будто я пел в караоке после бутылки водки.