Самый черный день
Шрифт:
«Не надо!» — хочет сказать она, но из горла вырывается лишь хрип.
— Ты… видела? — шепчет Том, — Там такое… Нет, не может быть.
Бинокль вываливается из его рук и падает в густую траву.
— Мне вдруг показалось… Что он посмотрел на меня. Что он нас заметил.
Нельзя встречаться с ним. Нельзя его видеть. Иначе…
Иначе Черный Человек заберет тебя с собой в Ядро. Это знают все, от мала до велика.
— Бежим отсюда!!!! Скорее!!
Да. Бежать…
Все становится неважным.
Они падают навзничь, падают лицом в грязь. Ползком перебираются через канаву. Они не перестают бежать, даже когда Пояс остается позади.
— Он нас не догонит!! Ни за что!
БАМ-БАБАМ!! БАМ-БАМ-Б-БАМ!!
Еще три минуты. Ну пожалуйста!
«Засыпай, Джерри…» — поют зеленые дракончики на наволочке.
БААААААМ-БАБАААМ!!!!! БАМ!!!!!! БАБАМ!
Голодная Муха-бум-бум бьется в стекло со всей дури.
Чего тебе надобно, старче?
На подоконнике красуется куриная котлетка сто второй свежести.
— На что позарилась-то? На тухлятину! — я осуждающе качаю головой.
Распахиваю форточку и бросаю котлету вниз.
— На, ешь!!
Муха-бум-бум устремляется вслед. Гудит, как паровоз. Видимо, от радости. У самой земли котлету подхватывает голубь-клювожор и глотает целиком.
— Не повезло тебе, красавица!
Настроение — ни к черту. Вот так, сразу с утра. А вам бы понравилось, если б в вашу комнату ломилась муха-гудила размером с котёнка?
Выхожу на балкон — проветриться. А там — сюрприз. Бочаны в деревянном ящике вымахали до невероятных размеров. Красные, бугристые, с усиками. Распухли от гордости. Не Бочаны, а монстры какие-то. Как же я их проглядела?
«А все потому, что лень-матушка вперед тебя родилась!» — шепчет злобный внутренний голос.
Теперь они только в суп и годятся. Значит, понесу их Плюшкиной матери. Авось на фрыгурцы выменяю.
А воздух на улице — будто звенит. Эх, знатное нынче лето!... Но, конечно, не такое, как опасное лето двадцать пятого года, когда лягушки-крокозябры забирались на балкон, а бабушкина многоногая курица снесла триста шестьдесят яиц! Ну и слава Богу.
— Ма-аам! Я к Плюшке! Избавляться от этого безобразия.
Безобразия — полный рюкзачина.
— Проглядела, значит… Ну и лентяйка же ты! — мать качает головой.
— Да не хмурься! Будут тебе фрыгурцы свежие, зеленые!
— А котлета где?! Господи, да неужели ты опять скормила ее этим клятым мухам, да я тебя…
— Всё! Убегаю!
Я спрыгиваю с балкона на подъёмник и начинаю крутить ручку. Мама в гневе страшна, как Буль-Буль весной.
— Дашка!! Папа сегодня у Семеныча в шахматы играет! Пирожков им купи!!
— Куплю, если не заблужусь!
Она грозит мне кулаком из окна.
Подъёмник скрипит. Не скажу, что это слишком удобное средство передвижения. Вообще-то папа сделал его для старой бабушки Агафьи. На лифте ездить стрёмно — говорят, в шахте завелся Немышить. Двенадцать этажей пешком? Ну уж нет.
Люлька застопорилась где-то между первым и вторым этажом. Н-да. Хорошо, что кроссовки на ногах. Небось пятки не отобью.
На углу дома висит табличка: «Сов……. улица». Точнее, висела. Нашелся добрый человек, который взял краску и подписал: «Совиная». А что? Совы — клёвые. Жаль, что вымерли.
С тех пор и зовут наш райончик Совушкой. Совушка — это уже не Пояс, но еще и не Перья. В общем, местечко что надо. А в архитектурном плане — ничего особенного, натуральнейший спальник. Многоэтажки панельные, дворики, спортплощадки. Даже каток есть.
Плюшка живет в Перьях, почти у самой стены. Её папка когда-то работал с приезжими, вот и получил квартирку. Точнее, домик.
И чего все так в Перья рвутся? Я вот не рвусь. Ну, от Ядра далеко, это да. Местных почти нет. Я б там со скуки подохла, честное слово.
Пробегаю через Свальню. Ну, это место такое, куда люди выбрасывают все ненужное.
Место, скажем так, не самое приятное. Потому что пованивает.
Если б не местные местные, разрослась бы помойка на всю Ракушку.
В кучах копошатся Мусора. Фыркают, рыщут, чего бы на обед сообразить. А рацион у них простой — все, что потухлее. Бабушка Агафья всегда говорила: кто попивает и бомжует, да на улице ночует, может Мусором стать. Правильно говорила. Если квартиры нет, надо не попрошайничать, а идти к приезжим в жилищную контору.
В детстве пацаны, бывало, ловили Мусоров. На рыбью голову приманивали. Дурацкое занятие. Ну что такое Мусор? Комок липкого тряпья. Может покусать, но не сильно.
Между кучами ползают Шшляпники, собирают то, что мусора не съели. Бабушка Агафья говорила: если бросить где-то старую шапку или берет, из него обязательно вырастет Шшляпник. Глупости, конечно. Шшляпники почкованием размножаются, как все нормальныеместные.
Один из них, совсем жухлый, прямо какая-то драная кепка, подползает ко мне. И смотрит грустными глазами.
— Шшшшш… Ш-шш…
Зашипел, жалостливо так. Ну как не дать такому бочанный лист?!
Ам! — и нету. Зубы у Шшляпников что надо. И дерево, и мыло — все перемелют.
— Э, нет, ты за мной не увязывайся!
И правда — вон, из-за забора уже Коньпальто выглядывает. Охотится.
Коньпальто — это пальто. Чаще всего — синее, с высоким воротом. Бегает на передних ногах — рукавах. И резво бегает. Издалека можно за лошадку принять. Людям не доверяет (и правильно делает). Питается исключительно Шшляпниками. Та еще зверюга.