Щит на вратах

Посняков Андрей

Проверка событий обнаружила, что люди делали нужное дело: борьба велась вовсе не из-за схоластических тонкостей…

Лев Троцкий. «Сталин»

Игорь остановил машину недалеко от бара. Выждал — нет, что-то никто не выходил. Посигналил… Без толку. Что ж, придется идти, хоть и не хочется — дождь, а у самого тротуара, как назло, висит запрещающий остановку знак. Ну, блин, Йорг… Захлопнув дверцу старого зеленовато-серебристого «гольфа», Акимцев поднял воротник куртки, быстро пересек небольшую площадь и, вынырнув из плотной стены ливня, ворвался в бар. Именно ворвался, поскользнувшись на вымокшем от дождя тротуаре. Бар был не очень

большой, но и не слишком маленький — средний. Стойка с набором напитков, по стенам — плакаты с портретами рок-звезд, отдельно — гитара, красно-белый «Ибанез» Ингви Мальмстина с дарственной надписью — предмет законной гордости хозяина заведения. А вот и Йорг — сидит на высоком табурете у стойки, потягивает пиво, всей тушей повернувшись к небольшой сцене — там играла какая-то подростковая группа: две гитары, ударник. Соло-гитарист с длинным темным хайром, словно Джимми Пейдж в лучшие времена. Басист, совсем еще мальчик, — где-то Игорь его уже видел… нет, сейчас не вспомнить. За ударными, такое впечатление, девушка. Ну да, точно девушка!

— Заслушался, котяра толстый? — Подойдя, Игорь хлопнул Йорга по плечу. Акимцев неплохо говорил по-английски, а иногда, при случае, мог и по-норвежски что-нибудь брякнуть.

— А, Игор. — Йорг делал ударение на французский манер, на последний слог. — Я уж с утра тебя жду.

— Оно и видно, — перекрикивая грохочущую на маленькой сцене группу, усмехнулся Акимцев. — Ты здесь ждешь, я — в машине.

— Так на десять ведь договаривались? — Йорг вскинул брови.

— Ну да. — Игорь кивнул. — Только уже одиннадцать.

— Разве? — Йорг бросил взгляд на часы. — И в самом деле! Это я тут ребятами заслушался. — Он кивнул в сторону сцены, приобнял Игоря за плечо, заорал в ухо: — Хорошо играют!

— Слышу! — Игорь обернулся к сцене. — Только звук могли б и получше настроить.

— Что?! — не расслышал Йорг.

— Звук, говорю, плохой, «мясо». Во-он, солист играет, а его и не слышно — все бас забил. Удавить такого «звукача» мало. — Акимцев — сам по основной профессии звукорежиссер — с осуждением покачал головой. — Весь кайф ребятам портит… А этого, светленького, — он показал на юного бас-гитариста, — я точно где-то видел.

— Так на концерте, наверное, в Черном лесу. — Йорг допил пиво и довольно погладил себя по толстому животу. — Они там часто ошиваются… Ну что, едем?

— Да, пожалуй, пора. — Перед тем как Акимцев произнес эту фразу, группа смолкла, и его громкий голос разлетелся в наступившей тишине реверберирующим затухающим эхом: пора-ра-ра-ра…

— Извините, вы ведь музыкант из России? — услышал позади себя Игорь, взявшись за ручку двери. Обернулся — щуплый светлорусый пацан, пухлогубый, со вздернутым носом и небольшими веснушками, в узких черных джинсах и майке с лого «Сатирикон», на вид лет четырнадцать. Где-то… Ах да, это ж басист из только что отыгравшей банды.

— Ну, я музыкант из России, — отозвался Акимцев. — А что?

— Автограф, — попросил пацан. — Вот, я и плакат приготовил. — Он протянул небольшой постер, из тех, что были не так давно отпечатаны к будущим гастролям новой группы Акимцева. Гастроли организовывал Йорг — толстяк, басист и миллионер, решивший попробовать себя на поприще менеджмента. Вообще, Йорг был хороший человек, правда, необязательный. Вполне мог попросить что-нибудь и тут же забыть, особенно после пива. Ну, к этой его слабости друзья — а у новоявленного менеджера их было бессчетное количество — относились с пониманием, особенно Игорь, который именно за счет Йорга в прошлом году провел несколько месяцев в частной клинике доктора Норденшельда, куда попал, пребывая в коме, после того как едва не погиб в схватке с огромным, невесть откуда взявшимся в городе волком. Именно находясь в коме, он вдруг ощутил себя Хельги — юношей из древней Норвегии, сыном Сигурда-ярла. Очнувшись в новоявленной ипостаси, Игорь смотрел на тот далекий мир — мир могучих богатырей

и славных конунгов — как бы с двух сторон — со своей и со стороны молодого викинга Хельги, которому — так случилось — сильно помог в схватке с каким-то мифическим Черным друидом. Впрочем, Игорь и сам едва не погиб от рук этого зловредного типа, выстоял лишь благодаря тому, что ощутил в себе силу вольного норвежского ярла, ставшего к тому же киевским князем. В общем, «шиза косит наши ряды!», как говаривала когда-то классная руководительница шестого «А» Анна Ивановна Штерн, рассматривая дневник Игорька Акимцева, украшенный оскаленной физиономией Оззи Осборна. Впрочем, нет худа без добра. Благодаря всему этому бреду Игорь нашел свое счастье в лице Марины Левкиной, русской медсестры в клинике Норденшельда, которую и. увез с собой обратно на родину. Они стали втроем — Игорь, Марина и ее сын, второклассник Димка, — жить-поживать да добро наживать. Вот за «добром»-то и отправился Акимцев в гастрольную поездку по Скандинавии, используя прежние связи. Набрал блэкушную группу из молодых ребят, погромыхали год, порепетировали, и в путь. Теперь, бог даст, пожнут лавры славы, как вот Игорь сейчас.

Расписавшись на постере, Акимцев, тщательно скрывая, что доволен, протянул его парню. Тот улыбнулся.

— Вы меня не помните?

— Что-то не припоминаю, — честно признался Игорь. Ничего такого не было в этом парнишке примечательного, обычный, каких миллионы.

— Жаль, — огорчился пацан и тут же улыбнулся: — Ну, ладно.

— Неплохо вы сегодня лабали, — подмигнул Акимцев.

— В самом деле?! — обрадовался мальчишка. — А господин Йорг? Он тоже так думает?

— Тоже. — Расплатившись с барменом, толстяк Йорг положил руку пацану на плечо. — Только вот «звукач» ваш…

— Так ведь это бар, а не концертный зал, — пожал плечами парень. — А мы, вообще-то, еще и в молодежном клубе играем, рядом с домом общества короля Христиана, что на Меллерсгате, знаете?

— Знаю, — ухмыльнулся Йорг. — Акустика там ни к черту. А в Черный лес что не ездите? Там ведь зал неплохой.

— Да были недавно. — Пацан вздохнул. — А больше и не зовет никто.

Йорг расхохотался.

— Считай, что позвали. Вы кто?

— Я Ханс Йохансен, а они…

— Как называетесь, спрашиваю?

— «Вой джунглей».

— Хорошее название, — поддержал пацана Игорь. — И играют неплохо. Может, возьмем их на разогрев, Йорг?

— Вот и я думаю… — Йорг вытащил органайзер. — Одни они, конечно, не потянут…

— Да мы… — обиженно заморгал Ханс.

— …придется брать еще несколько, таких же, — не слушая его, вслух размышлял менеджер. — Где вот их взять только?

— В клубах и…

— Правильно, мальчик, там и поищем. Держи! — Он сунул Хансу визитку. — Я и забыть могу, так что ты сам звони. Готовьтесь, ориентировочно в эту пятницу.

— Вот спасибо!

Проводив музыкантов, Ханс побежал за кулисы.

— Ну, что расселись?

— Тебя дожидаемся. Что мы, одни мониторы таскать будем? И где только тебя черти носят?

— А вот где! — Ханс торжествующе показал визитку. — Вы все талдычили — да в баре по утрам играть стремно, да никого нет, да вечером не разрешат, потому как несовершеннолетние…

— Короче, — угрюмо перебил его Нильс. — Ты с чего такой радостный?

Ханс шмыгнул носом и, приняв важный вид, уперся руками в бока.

— Знаете, кто нас только что слушал?!

Матиас внезапно остановился у афишной тумбы. Точно не знал еще, что привлекло его внимание, но вот встал и принялся внимательно рассматривать плакаты. «Варьете „Карибские женщины"» — не то, «Водный цирк» —тоже не то, рок-концерт в Черном лесу — нет… «Вишневый сад»… Стоп! Концерт в Черном лесу. Список участников, фото… На переднем плане маленькие музыканты с гитарами, позади — огромные, словно бы плывущие в небе барабаны. А за ними — светловолосый парень с пронзительно синим взглядом… Он!!!