Сегодня - позавчера 2
Шрифт:
– Единорогам! Подавить противника!
Три Единорога стали частыми залпами рвать заросли на восточной окраине села, а я на Пухе летел зайти им во фланг. Сколько их? Ну, 1-2. Порву.
– Командир! Запад!
– доложил Кадет.
– Крупная группа. Долго не удержу!
Твою дивизию! Попали! Раздавят!
– Единорогам! Встретить врага!
А потом подумал и приказал:
– Всем откат! Повторяю - Откат! Белый Шум!
Связь пропала. По это команде наш штатный глухарь врубает свою бандуру и помехи забивают эфир.
Эх, не вовремя я решился на ход конём! Громозека пнул меня, подбородком показывая на заросли орешника слева. Всего в полутора сотен метров от нас.
– Осколочный! Два снаряда! Лево, пятьдесят! Огонь!
Взрывы разметали кусты, обнажив самоходку Штуг со сбитой гусеницей.
– Бронебойный, в корму! Пли! Есть пробитие! Пли! Горит! Ещё! Громозека!
Пулемёт Громозеки коротко три раза рявкнул.
– Право, осколочный! В ходовую! Давай!
За горевшим Штугом показался ещё один. Он сдавал назад, чтобы развернуться на нас, но взрыв снаряда разорвал ему гусеницу и разбил траки. Штуг пытался довернуть на одной, но мой наводчик всадил ему один бронебойный в щель мехвода, сразу прекратив поползновения, второй снаряд, правда, срикошетил в небо от маски орудия, но третий, попавший прямо в уже пробитую дыру первого (не думал, что так бывает!) довершил начатое - самоход запылал. Громозека ждал немцев, но люки не открылись.
Что-то почувствовав, я оглянулся направо. Затылок нестерпимо зажгло, уши запылали - куст орешника метрах в 70 смялся и я увидел чёрный зрачок смерти - направленный прямо на меня ствол 75-мм пушки Штуга. Третьего.
– Атас!
– заорал я.
Если я вижу вместо ствола лишь дырку - ствол уже наведён. И жизнь наша зависит только от расторопности немцев.
А мой экипаж даже среагировать не успел - только головы начали поворачивать! Ну, конечно, это же для меня время замерло, а для них-то - нет.
Оттолкнувшись от корпуса самоходки обоими руками, я выпихнул спиной заряжающего за борт, этим оттолкнулся от него, схватил за шиворот наводчика и метнул его в Громозеку, пихнув обоих за борт. Их пихнул - меня качнуло в самоход. И тут я понял - всё, не успеваю. Ни мехвода спасти, ни самому выпрыгнуть. Успел я только поднять ногу и упереться в откатник пушки, когда снаряд ударил в Единорога. Но, я толкнул своё тело назад, выпрыгивая из машины спиной вперёд.
Ну, как выпрыгивая, выплывая. Как в замедленном кино, я видел, как вспухает броня, рассыпая раскаленные искры, как летит во все стороны бензин, загораясь на лету. Я видел как пламя, солнечной волной, накатывало на меня, окатило, ударило, выбивая меня из жизни.
Воюю вслепую.
Думы о Мадам Маховик.
Но и на этом моя история не закончилась. Я выжил. Уж и не знаю - хорошо это или не очень. А вот что больно - это точно. Мне так везёт. Я выживаю в безнадёжных ситуациях, расплачиваясь жуткой болью. Хорошо ли это? Мой путь не пройден, так сказал Голос. Поэтому я и могу продолжить рассказ. Честно скажу - я не особо рад. Война такая штука - я бы желал, чтобы это всё прекратилось бы, наконец. Погиб героем, да и хрен с ним. Но, "путь не пройден". Искать смерти бесполезно - мне она не даётся. А вот боли - сколько угодно! Чрезмерно щедро.
Видимо, я, и правда, очень удачлив - я единственный из "попаданцев", что был жерновами истории перемолот, но не уничтожен. Пока. Кто-то сказал, что История - жутко инертная штука. Как какой-нибудь гигантский маховик. Крутиться себе и крутиться. Вроде бы и неспешно, так, с ленцой. Но, всякого, кто пытается жить не в ритме этого Маховика, а тем более изменить этот ритм - ускорить или замедлить - рвёт в клочья. Такая вот инерционная сила сокрыта в этом лениво-неторопливом качении. Я вспоминал всех иновремённых гостей, что оказались в этом мире. Я - первый. Не успев попасть в тело Кузьмина - получил бомбой по башке. Такой вот "приветик" от Маховика. Но, выжил. Голум - нет. Объект 22 - сошёл с ума. Голум - погиб, десантник, забыл фамилию, - погиб. А сколько их ещё было? Сколько их лежит по лесам, оврагам, дурдомам?
Маховик истории так безжалостен не только к гостям из иных времён. Даже к собственным "гражданам" не менее безжалостен. Сколько гениальных изобретателей, учёных, гениев, придумавших что-то, для чего ещё "не пришло время", жаловались на несправедливость бытия. Неудачи их просто преследовали. За примерами далеко ходить и не надо. Титаник. Он опередил время ненамного - а айсберг его уже ждал. Конкорд. Всего лишь реактивный лайнер - однако, неудачи, стечения обстоятельств.
А Никола Тесла - вот этот Великий Гений опередил время настолько, что и сто лет спустя мы многое из уже обдуманного им постигнуть не можем. Всю его недолгую, но яркую жизнь его "плющило", а потом и вовсе он пропал. А не попаданец ли он? А?
Или другой пример - Пётр I. Он сумел раскрутить Маховик Истории. Великий. Но, с рождения - то его убить пытаются, прямо в люльке, то войны за войнами, бунты за бунтами. Помер от банальной простуды. Отчаявшись, История сработала грубо. А...
Ё-моё, мысль пришедшая мне в голову пробила как током. Товарищ Сталин! Феномен. Гений. Логика его, людям этого времени - непостижима, методы - таинственны, результаты - потрясающе. Вы из какого века сюда "провалились"? Я из 21-го, мыслю и действую привычными для человека моего времени шаблонами. Местные их находят новаторскими, но понятными. А ваши "шаблоны", "методы", "заготовки"? Они непостижимы. Через сколько веков люди освоят подобное?
А может - всё это бред закоротивших, в очередной раз, от очередного удара по голове, извилин в моей голове? Эти люди - просто Гении, Соль Земли? Создавшие всё это упорным трудом и яростной борьбой с самим собой, со своей ленью? Наверно, правильнее будет не списывать всё на "провалы во времени". Так будет правильнее, а Подвиг подобных Людей - ещё величественнее. Не было никакого "читерства" - всё по-честному, ручками-ручками. Их достижения - ещё величественнее.
Я вот, один, выбиваюсь. С козырем в рукаве. Шулер-читер. Ну, умею я "замедлять время". Моя ли это заслуга? Само далось. Никакой моей заслуги. Сильно мне помогло? Ну, я жив. А Подвиг? Лео да Винчи и через 1000 лет будут знать. И Сталина. А Кузьмина? Нет. Почему? Я не продвинул человечество ни на шаг вперёд. А они - на ступеньку выше подсадили. Я тут уже год - что сделал? Так, возня тараканья. Моих заслуг - 0. Всё, что мне приписывается - наработки наших предков, мною лишь стыренные и присвоенные. Ничего. Ноль. А Маховик, всё одно, время от времени, меня - в порошок.
Вот, убили бы меня сегодня. И что? А ничего. Горьковское КБ само разработает те боевые машины, которое оно же и разработало. Немец пройдёт столько, сколько пройдёт. А мы в Берлин - тогда, когда нужно. И от моего присутствия или отсутствия - ни горячо, ни холодно.
Как и в том мире. И в мире Голума. И в мире тех страшных снов. Кто Я? Зачем я послан в эти миры? В чём оно, Испытание?
Воюю вслепую.
Самобичевание.
Вот о чём я думал, очнувшись от боли. Знаете, а боль сожжённого тела неописуема. Дай то Бог вам и не узнать. А вот я познал. Испил этой горькой чаши. Громозека, бывший рядом, пояснил, что это ещё нормально, Прохор мне помог. Да так, что сам "выпал в осадок". Самое "сладкое" я "пропустил", пока был в беспамятстве.