Сегодня ты, а завтра
Шрифт:
– Приходите завтра, – сказал ее новый знакомый.
– Куда? – пролепетала Лина.
Он назвал адрес. Это было за городом.
– На входе вас встретят. Скажете, что ко мне.
– А... как вас зовут?
Человек усмехнулся.
– Макар. Меня зовут Макар Ежов.
С этого момента Лина зажила какой-то непонятной жизнью. Она ездила в дом Ежова ежедневно, иногда оставаясь на ночь. Только там, в этом угрюмом доме, где обитали кроме Хозяина, как называли здесь Ежова, полтора десятка парней с выбритыми затылками, только здесь она чувствовала себя хорошо. Она бросила Максима, бросила институт. После того как ее исключили, она окончательно переселилась к Ежову.
Что
...Промелькнула Сухаревская площадь, сталинские громады проспекта Мира, впереди замаячила телебашня. Черный «джип-чероки» несся куда-то по известному только его владелице маршруту. Она маневрировала между машинами. Ее лицо выражало непреклонную решимость...
...Постепенно она влилась в повседневную жизнь «партии Велеса», как горделиво называли себя обитатели маленькой колонии. Поначалу она занималась чисто женскими делами – приготовлением обедов, уборкой, стиркой. Потом, когда Ежов вызнал о ее блестящем стрелковом прошлом, все изменилось...
Первой жертвой Лины оказался местный участковый, который слишком часто совал нос куда не следует, интересовался жизнью общины. Идя на задание с тэтэшником Макара, Лина волновалась. Но, когда после сухого звука выстрела в нескольких метрах от нее упало тело милиционера, она не почувствовала ничего. Ровным счетом. И успокоилась. С тех пор Макар часто просил ее помочь убрать кого-то из «ненужных людей», как он называл свои жертвы. Постепенно Лина стала специалистом не только в меткой стрельбе, но и в конспирации. Она знала, как обнаружить слежку, как скрыться от нее, как не оставлять следов... Она не получала за свою работу ни копейки. Однако ей даже в голову не приходило ослушаться приказа Макара. Он имел над ней огромную и полную власть.
И вот она не выполнила задание... Все, ради чего она тащилась в Америку, пробиралась в усадьбу Беляка, скрывалась от его многочисленной охраны, – все напрасно. Непонятно почему рука дрогнула, и пуля пролетела мимо. А второй выстрел дал осечку. Ну не обидно ли? И как она теперь появится перед Хозяином? Как посмотрит ему в глаза? Как объяснит неудачу?
...За окном потянулись заводы, потом маленькие пригородные поселки, затем все больше стало лесов. Черный «джип» свернул с Ярославского шоссе и под его колесами зашуршала проселочная дорога. Минут через десять машина стояла у ворот.
Так, странно. Ворота нараспашку. Обычно здесь постоянно дежурили двое. Теперь никого... Машина въехала на территорию участка и подрулила к дому. Здесь тоже было пусто. Двери и окна распахнуты. Она вышла из машины и поднялась на крыльцо. Ее мучило нехорошее предчувствие. Лина прошла по пустому коридору, заглянула в столовую, украшенную статуэтками языческих богов и портретами Гитлера, потом на кухню, где уже давно явно ничего не готовилось. Она поднялась на второй этаж и открыла дверь в кабинет Макара Ежова...
Лина около суток, как верная собака, без еды и питья просидела возле трупа Хозяина. Она не замечала, или не хотела замечать, явных признаков разложения, трупного запаха, вообще ничего вокруг. И только когда даже до ее затуманенных мозгов дошло, что ничего поделать нельзя, она встала и пошла прочь. Лина знала, что она предпримет дальше.
В подвале находилась оружейная. Она взяла со стойки снайперскую винтовку, неторопливо разобрала ее, протерла тряпочкой каждую деталь, вычистила ствол, проверила прицел. Запах ружейного масла успокоил ее. Теперь она действовала хладнокровно и четко. Зарядила магазин, взяла с собой еще десяток патронов. Затем вышла из дома, свернула с тропинки и засела за кустом. Отсюда просматривалась, вернее, простреливалась вся площадка перед домом. Лина надежно установила винтовку на упор и стала ждать...
Когда я окончательно одряхлею, брошу свою проклятую работу и засяду за мемуары, обязательно посвящу главу своей американской одиссее. И называться она будет как-нибудь вроде «Путешествие с Кэт в поисках выезда из Америки». Почти по Твену. Или по Стейнбеку.
Наверняка с высоты прожитых лет эти времена покажутся мне овеянными романтикой. Но это только с высоты прожитых лет. А пока оно мне таковым не кажется. Разумеется, в данный момент мы все вместе чем-то овеяны, но определенно не романтикой. Скорее нас овевают вонь выхлопных газов, ароматы паршивых портовых закусочных и миазмы сортиров на задворках грузовых терминалов.
Мы находимся здесь уже вторые сутки, и я, в очередной раз вернувшись из порта и поручив Кэт приглядывать за нашими питомцами, пытаюсь уснуть. Я сворачиваюсь калачиком, поджимаю ноги, приваливаю голову к стеклу фургона, в котором мы обитаем все это время, или прячу ее как птица под крыло, но мой уставший бродить по причалам организм упорно отказывается релаксировать. Тогда я начинаю смотреть в окно, в надежде что монотонное созерцание расстилающегося перед нами океана заменит мне сон.
Если вы думаете, что уплыть из Нью-Йорка, обойдя при этом все таможенные барьеры, просто, то вы глубоко заблуждаетесь. Бродя по порту и заводя разговоры со всякими подозрительными личностями я пару раз видел заманчивую перспективу выйти в нейтральные воды на каком-нибудь либерийском сухогрузе. Но, узнав о том, что со мной еще одно лицо, подозрительные типы, ни слова не говоря, пятились в темноту и таяли в сумерках. Я не мог определить причину их столь странного поведения, пока Кэт не выдвинула гипотезу: они просто боятся, что я полицейский. А одного в открытом море в случае чего можно и того... в океан головой вниз – и поминай, как звали. С двоими же все, соответственно, в два раза труднее. Так что я продолжал бродить по порту, то и дело наступая кублуками в мазутные лужи и спотыкаясь о промасленные канаты.
К тому же нам приходилось избегать оживленных и мало-мальски цивилизованных участков порта, где была вероятность наткнуться на фэбээровских охотников за шпионами. Меня ведь, наверное, продолжают ловить. Хотя мы регулярно просматривали газеты и нигде не наткнулись пока на мою фотографию, рассчитывать на то, что сезон охоты закрыт, не приходилось. Просто русский шпион – слишком важная птица, чтобы расклеивать его физиономии на стенах товарных складов и торговых терминалов. Кому придет в голову, что он, вместо того чтобы накручивать километры в сторону от Нью-Йорка, торчит в морском порту, дожидаясь попутного корабля?! Идиотизм, и только. Однако это единственный способ незамеченным выбраться из этой треклятой Америки, да еще вывезти с собой ценный груз – Евсея Беляка.
И самое обидное, что главный виновник моих, то есть наших, мучений спит себе и горя не знает в импровизированном СВ, довольно комфортабельном «вэне», как американцы называют микроавтобусы. А ведь не вынуди они меня тогда забрести на эту чертову базу, сидели бы мы уже в самолете Аэрофлота, а под крылом самолета о чем-то пело бы зеленое море... океана. Так что сам виноват. Но, замечу, что ни делается, все к лучшему.
А еще я совсем забыл про жару, вспомнил, только когда вдруг хлынул ливень. Прямо как в тропиках – сплошной стеной, так что бетонный закуток, в котором мы устроились, превратился в озеро.