Секретные поручения 2. Том 1
Шрифт:
Денис выразительно обвел глазами Первомайку.
– …Собирать тару будешь уже не здесь, а на Северном кладбище. Ты веришь мне, Анатолий Олегович?
Кирьян поверил.
– Зачем пугать беззащитного человека? За нас и так заступиться некому, никому не нужны. Я бы, может, давно на работу устроился, так не берут ведь…
– Ты тут пургу не гони! Колись быстро!
– Я только хотел, ну… – Он нерешительно почесал давно не мытую башку. – Я ж тут ходил тогда, когда это… Стреляли. Я просто хотел сказать, что тот парень, ну… Один из этих. Не тот, что упал, другой…
– Банан, пошел отсюда, – сказал Денис. – А ты продолжай.
Банан вперевалочку двинулся в сторону проспекта.
– Он росту примерно такого же, – выпалил Кирьян, собравшись с духом. – И одет был похоже…
– На кого похоже? – уточнил Денис.
– Ну, на тебя… На вас, то есть.
– Это я уже слышал раньше. Что еще?
– Так это… И прическа тоже. И даже голос как бы…
– Голос? – удивился Денис. – Так они разговаривали между собой?
– Кричали. Один что-то про Маркса и про яблоки… Другой по матушке крыл.
«А на Марсе будут яблони цвести?» – вспомнил Денис.
– Что ты мне бороду-то лепишь? – произнес он вслух. – Какой еще Маркс? Какие яблоки? Маркс «Капитал» написал!
– Че слышал, то говорю…
– А в прокуратуре почему смолчал?
– Я ж в несознанке был, считай, скумекал пока… – Кирьян хотел развести руками в стороны и чуть не выронил пакет. Глаза его стреляли по сторонам.
– Та-а-ак… Значит, и рост, говоришь, и прическа, и голос… Ну и что из этого?
Бомж воткнулся взглядом в асфальт. Мама родная, думал Денис, ну как же это я вляпался, каким поганым ветром этого идиота занесло сюда в тот вечер?!
– Ну! Что? – рявкнул он.
– Ничего, – пробормотал бомж. – Просто похожи очень…
– Значит, ты хочешь сказать, что это я тогда стрелял?
– Не, не, ты че! – Бомж отступил к скамейке. – Я ж не говорил так. Я ж только это… Ну, показалось чего-то, да… Вон там фонарь целый, а здесь еще один, а остальные все поперебили… Так он, когда уходил, вот под этим фонарем аккурат и прошелся, и лицо у него… Ну, нос особенно…
Он замолчал, ковыряя носком ботинка асфальт, дрожа, поджимая хвост, поглядывая искоса то на проспект, то на Дениса. Он был похож на голодного пса, который и укусить боится, и убежать не решается. Но случай подвернется – укусит обязательно.
Хорошенькое дело, подумал Денис. А что в таких случаях предписывает мистер Холмс?
«Убить, – посоветовал мистер Холмс. – Либо отрезать кусок мяса с собственной ноги и скормить ему».
Издеваешься, мистер Холмс…
– Мне б вот пальто справить на зиму, – бубнил под нос Кирьян. – Мне-то что… Я ж никого и ничего… Пальтишко вот на вате, рублей триста, больше ничего не надо. И вам спокойнее, и мне теплее, глядишь…
Денис не выдержал, сунул ему легонько в челюсть. Гнида. Кирьян покорно свалился, как куль с соломой, упал и лежал, не поднимался.
– Объясняю, – сказал Денис как можно спокойнее. – Все, что ты мне здесь навешал на уши, это называется шантаж и вымогательство. Если я тебя сдам с этим диагнозом, то твой век закончится на нарах.
– Не сдашь, – проблеял снизу Кирьян. – У тебя свидетелей
«Вот же гад! Убить его среди бела дня в центральном парке города все равно нереально, – подумал Денис. – Да и не умею я убивать. Хотя и приходилось…»
Он схватил Кирьяна за лохмотья и рывком поднял.
– Сдам, – сказал Денис. – Но не сейчас. И не за это. За что-нибудь другое. И тебя, и Банана твоего. Так что держитесь от меня подальше.
Он еще раз сунул ему на прощание – только не в рожу уже, а в нагрудный карман. Десять рублей. Пусть подавится.
Дома Денис отыскал в справочнике телефонный номер 12-го опорного пункта, позвонил и представился по форме. Участковый Володько знать не знал никакого Кирьяна-Банана…
– Как по фамилии? Кириченко? Никогда не слышал. И вообще, с какой такой стати ими должна заниматься милиция? Если криминала нет, то и претензий к ним нет… С бомжами после советской власти не боремся: права человека не позволяют…
Денис предложил не тянуть кота за хвост и сообщил, что двадцать минут назад эти два тормоза цеплялись к мамаше с коляской, требовали деньги.
– А-а, ну так другое дело, – подумав, ответил Володько. Но как-то неуверенно, для проформы. Чтобы следак отвязался.
– Мое дело предупредить, – сказал Денис. – Еще раз увижу их там, сам задержу и задокументирую. А потом представление накатаю: отсутствие профилактической работы на участке и все такое…
– Да сам я с ними разберусь, чего прокуратуру такой мелочевкой загружать, – бодро отрапортовал Володько. – Спасибо, что подсказали.
– Вот и хорошо. Рад помочь.
– Если что – звоните, не стесняйтесь.
– Спасибо, до свиданья.
В комнату поскреблась Джоди. Денис впустил ее, потом открыл форточку, вдохнул холодный влажный воздух. Как это Курбатов любит говорить?.. О-па. Опачки. Попался.
Да полная херня, такого не бывает. Это чтобы так не везло!.. Смешно просто.
– Ты что-то сказал? – крикнула из гостиной мать.
– Нет, – сказал Денис.
Он прогнал собаку и заперся. Ладно, выкурит их Володько из парка, а они прямиком – в прокуратуру. Что тогда? Да не пойдут они ни в какую прокуратуру. Хочется верить. Почему это не пойдут? Да потому что испугаются. Шантаж, вымогательство, смерть на нарах и все такое…
А могут и не испугаться. Это особенные люди. На свалках живут, из мусорников питаются… И мышление у них особенное: о том, что потом будет, не думают. Только о том, что сейчас. «Стратегия мышления низшего типа», – вот как это называется по-умному. А когда о деньгах речь идет, то и вообще голову теряют: за стольником руку под гильотину сунут. Они вроде и не люди вовсе, а какие-то человекообразные особи. Только и нынешние хозяева жизни, те, что на «мерсах» раскатывают и костюмчики по три тыщи баксов носят, они ведь тоже за бабками руку в гильотину суют… Только за другими бабками! Кто за миллионом, а кто и за миллиардом. У каждого свой уровень риска… Они, выходят, тоже особи? Или это бомжары обычные полноценные люди? Впрочем, сейчас не об этом речь…