Шальные деньги
Шрифт:
Прошел квартал. Открыл невъебенный агрегат — «хаммер». Белыми буквами по бокам — реклама водки. Не машина, а маркетинг на колесах. Обычные городские джипы нервно курят в стороне. Настоящий слонопотам — шире грузовика.
Джетсет выдвинулся в сторону юга. Хорхе сел на хвост, пропустив вперед несколько машин. «Хаммер» было видно за версту. Мощный капот на метр возвышался над крышами убогих шведских легковушек. Нечеловеческая красота, проперся Хорхе.
Поехали по Нюнесвегенскому шоссе через Эншеде. Подсвеченная «Глобен»-арена напоминала гигантский кокаиновый шар. Проехали Ханден/Йордбру. Свернули налево. На трассу 227. Сгущались сумерки. Дорога лежала через озябшие шведские поля. Между Хорхе и «хаммером» единственная машина. Хорхе надеялся, что Джетсет не смотрит, кто там едет за ним.
На заднем сиденье у чилийца аккуратно сложенный костюм. К заднему стеклу приторочена вешалка, на ней — глаженая полосатая рубаха и галстук. На всякий пожарный — вдруг у них там дресс-код.
Застройка все плотнее. Показался низенький мост. Надпись: «Добро пожаловать в Даларё».
Сразу за мостом «хаммер» повернул налево. Машина, ехавшая между ними, взяла вправо. Хорхе колебался: то ли отстать, то ли внаглую упасть на хвост Джетсету. Такой шанс/риск! Выбрал шанс. О риске думать не хотелось.
Пустился вдогонку по Смодаларёвеген.
Через пять минут «хаммер» сбавил ход. Замигал правый поворотник. Машина вырулила на узкую гравийную дорожку: кажется, приехали. Хорхе проехал мимо. Глядел во все глаза. Что толку? Фонарей нет, трудно разобрать.
Поехал дальше. Дорога закончилась петлей. Петля шла вокруг поля для гольфа. Хорхе припарковался. Напялил капюшон. Осмотрелся. Вылез из машины.
Вдалеке виднелся большой дом. Прямо по курсу — гравийная дорожка. Дорожный знак: «Дом отдыха „Смодаларё“». Хорхе пошел назад по той же дороге, которой приехал. Держался с краю. Вот и то место, где свернул Джетсет. Ошибки быть не могло: дальнейший путь преграждали черные железные ворота. Сбоку на воротах — камера наблюдения и надпись: «Частное владение. Охраняется предприятием „Фальк секьюрити“».
Хорхе вплотную приближаться не стал. Не доходя до ворот, нырнул в лес. Лес — незаживающая рана: разве забудешь Мрадо с его резиновой дубинкой?! Ничего, будьте уверены — чилийцы не сдаются. Хорхе уже показал вам. Покрошил двух сербских свиней. Держись, Радован, теперь Хорхелито пришел по твою душу!
Через час ожидания, когда у чилийца уже зуб на зуб не попадал, на дорожку свернула еще одна тачка. Подал водитель опознавательный знак или нет, Хорхе не разобрал; ворота открылись, пропустив машину.
Пришлось ждать еще минут сорок.
На часах девять.
В лесу хоть глаз коли.
Хорхе заметил какое-то движение с той стороны ворот. Пригляделся. Да, точно. Двое. За воротами. Форменные фуражки. Сто пудов — охранники.
Через двадцать минут потянулись тачки. «Бумеры», «мерины», «ягуары». Парочка «поршей». Один-два «вольвешника». «Бентли», одна штука. Желтый «феррари».
Кого-то охрана узнавала в камеру. Ворота бесшумно распахивались. Проглатывали тачку. Кого-то нет — тогда один из охранников выходил через боковую калитку. Что-то спрашивал у подъехавшего гостя. После чего открывал ворота.
И так с каждой машиной. Хорхе насчитал штук двадцать, не меньше. Наконец придумал, как действовать. Высматривал, во что одеты сидящие в тачках. Высмотрел — в костюмы (ну ясен перец).
Хорхе, мальчик, ты дашь фору любому профи — divinas, — у тебя ж все наготове.
Вернулся к машине. Надел рубашку, костюм. А с галстуком что? Почесал в затылке. А, ладно, и так сойдет.
Подкатил к воротам. Прямо под камеру. У самого щекотка в животе, словно бабочек наглотался. С ладоней на руль пот градом. Хорхе один на «саабе» приперся. Галимом и стремном.
Опустил стекло. Выставился на камеру.
И тишина.
Так и сидел. Беззаботный на вид.
«Сааб»! Метис!! Без галстука!!!
Один из охранников вышел из ворот.
Круглые бледные щи наклонились к стеклу.
— Могу вам чем-то помочь?
Хорхе (максимально убирая акцент):
— Ага. Долго вы будете меня у ворот мариновать? Там что, очередь на парковку?
— Извините. Это частная территория. У вас какое-то дело?
Хорхе расплылся в улыбке:
— Ну, типа того. Оття-анушечки желаем.
Охранник оторопел. Нахальный тон чилийца сбил его с толку.
— А как ваше имя?
— Передайте Карлу привет от Даниэля Кабреры.
Охранник отошел метра на два. Связался с кем-то то ли по мобильнику, то ли по рации. Вернулся. Оторопь прошла.
— Он вас не знает. Покиньте это место немедленно.
Хорхе спокойнее удава.
— Ты чё, издеваешься? Ну-ка, набери ему. Скажи, что к нему пожаловал Даниэль Кабрера, а «Моэт подъедет попозже». Пусть глянет в своей мобиле, если память отшибло.
Охранник снова отошел. Переговорил по телефону.
Авось выгорит.
Прошло двадцать секунд — ворота открылись.
Пропустили Хорхелито.
Поставил тачку рядом с остальными. Одних только «поршей» пять штук. Да кто ж сюда съехался-то?
Во избушку-то отгрохали. Три этажа. Парадный подъезд с колоннадой. Беверли-Хиллз, да и только. Разве в Швеции такие строят? Судя по этим хоромам, да.
В доме играла музыка.
Кто-то из гостей как раз вылез из «БМВ». Зашагал к дому. Хорхе дотронулся до его спины. Гость резко обернулся. Увидел чилийца. Не узнал. Двинулся дальше. Хорхе нагнал его. Протянул руку:
— Здор'oво. Я — Даниэль. Как думаешь, скучно не будет?
Гость взглянул на него:
— Обычно не бывает. Только я вас первый раз вижу.
— Еще бы, я ж несколько лет в Нью-Йорке прожил, только-только вернулся. Офигительно красивый город. Уже назад тянет.
Слово за слово, подошли к подъезду. Хорхе успел подумать: а я ведь даже не знаю, в качестве кого меня позвали. Не успели подойти, как дверь отворилась. На пороге скуластый детина в пиджаке, прича с пробором. Еще один охранник, только прикид поцивильней. Поздоровался с собеседником Хорхе. Уставился на чилийца. Подозрительно.