Шамрок на снегу
Шрифт:
Но все это было ничем, по сравнению с тоской по родине. Чуть ли не каждую ночь, в своих снах, Франсуа бывал дома, в своей маленькой деревне: стриг живую изгородь около дома, ухаживал за цветами и катался на старой кобыле, которую, по-старости, отец отписал ему для поездок и мелкой хозяйственной работы…
Проснувшись, он постоянно внушал себе, что кобылы уже нет – она издохла, а в доме хозяйничают немцы.
Но это не помогало. Со временем, он стал реже участвовать в драках – они перестали его развлекать. И пить стал меньше…
А
Но война, начавшись так быстро для него, так же быстро и закончилась. Подорвавшись на мине, Франсуа потерял ногу, был контужен и отправлен обратно в Англию. Там он и встретил окончание войны. Он не захотел возвращаться во Францию – без ноги и контуженный.
В разговорах, он часто шутил по поводу потерянной ноги, говоря, что если бы не пошел добровольцем, то, наверное, в одной из пьяных драк потерял бы голову…
Клим с теплотой в душе вспомнил веселого старика, который своими постоянными россказнями не давал скучать себе и своим соседям. К Климу он относился с особой теплотой, очевидно видя в нем собрата по несчастью. Он никогда не спрашивал, почему Клим покинул свою страну, собирается ли он вернуться. Старик был деликатен в этом вопросе. И, когда в беседе, речь заходила о его родине – Франции, или о родине Клима – России, он умолкал, потупивши взгляд, а потом умело переводил разговор на другую тему. Было видно, что он страдал и тяжело переносил долю эмигранта, чужака…
Водитель автобуса объявил конечную остановку. Клим почувствовал легкую дрожь во всем теле. Скоро, совсем скоро…
А, может, прав был старик? – Никогда не возвращайся туда, где прошла твоя молодость…
ШАМРОК НА СНЕГУ. Драма.
История эта началась давно. Всему виной – одна находка, ее нашли школьники. Весной, после таяния снега, маленькая речушка, которая протекает по краю нашей станицы, превращается в грязный и мутный бурлящий поток. Вода на изгибах размывает берега, образуя обширные плесы, в которых потом, когда наступает лето, любят прятаться от зноя станичные гуси и утки. В одной из таких промоин и нашли штык-нож, и могилу.
Приехали специалисты из краеведческого музея. Провели раскопки. Могила оказалась братской, времен гражданской войны. Сотни, а может и тысячи таких захоронений разбросано по донской земле. Лихое тогда было время...
Никакой исторической ценности найденные останки не представляли. Их перезахоронили, а нож разрешили оставить для школьного музея.
Все бы на этом и закончилось, если бы не гравировка на лезвии ножа, по-английски: «Э. О*Харра. За службу Великой Британии». И во мне заговорил старый школьный девиз – «ни кто не забыт, ничто не забыто!». За всем этим скрывались человеческие судьбы. И мне ужасно захотелось узнать обо всем поподробнее.
После тщательного изучения истории гражданской войны
Я сделал несколько запросов в Английское консульство. К моему удивлению и радости, ответы пришли довольно быстро и были исчерпывающими и содержательными. Даже прилагались фотокопии некоторых документов тех времен. И что же? Оказалось, что лейтенант О*Харра, ирландец по происхождению, служил в британской армии, принимал участие в боевых действиях в составе союзных соединений Антанты на территории России, был ранен. После ухода Антанты демобилизовался и вернулся к себе на родину. Имел несколько наград. Дальнейшая судьба неизвестна.
Все прояснил ответ из Ирландского посольства...
Потому я здесь, в Ирландии, в гостях у Катлин О*Харра. А в сумке у меня лежит вещь, которая некогда принадлежала ее отцу, но по какой-то причине осталась в России.
Момент встречи я не описываю – это будет вам не интересно. Лучше расскажу о нашем разговоре. И так...
После моего подробного рассказа об истории самой находки, да и вообще, об истории того времени, я сказал, что приехал сюда, дабы передать реликвию (а это и есть самая настоящая семейная реликвия) тому, кому она на самом деле принадлежит. В наших музеях хранятся множество подобных предметов. Но этот – именной. И, по моему убеждению, не музейный экспонат.
Мисс О*Харра внимательно меня выслушала, но в глазах не было никаких эмоций. Неужели ее все это нисколько не тронуло? – задал я себе вопрос. Оказалось, что нет. После того, как я сказал, все, что хотел сказать, я передал ей нож. Она принесла и положила передо мною на стол старую, пожелтевшую тетрадь – дневник ее отца.
– Я получила это от моей матери, незадолго до ее смерти. Думаю, вам будет интересно ознакомиться с ним.
О такой удаче я только мечтал! Вот она – живая история. Как же приятно прикасаться к полуистлевшей бумаге ВРЕМЕН!
Начало всего.
Уже несколько лет, как истерзанная мировой войной, а потом революцией, Россия полыхала пожарищами гражданской войны. Старый, сложившийся веками уклад жизни ни как не хотел уходить в небытие, уступать место чему-то новому. И не все за пределами страны хотели, чтобы это случилось. Потому - то и пришли на русскую землю иностранцы. Чтобы помочь оставить все как есть...
Это была темная апрельская ночь. Дождь сменялся мокрым снегом. Весна рвалась в этот мир. Зима не хотела уходить. Сопротивлялась, как могла. Ей уже нечего было терять...