Школа. Остаться в живых (сборник)
Шрифт:
— Сегодня тебе снова повезло, — физичка разочарована.
Нам любопытно, куда делась вторая половина тетрадки.
— Мистика какая-то.
Следующий день. Суббота.
Кильку сломали. Теперь он не тот, что раньше. Хотя и раньше был так себе — неприкаянный какой-то.
— Я не нарик, — он повторяет эту фразу слитком часто.
— Ты не нарик. Ты трус.
Кильке и так плохо, а я его добиваю. Я спорить была готова, что он разозлится
— Да. Ты права. Я — трус. Хотя умею драться. Стреляю неплохо и все такое…
Теперь он ходит в школу, но ни с кем, кроме меня, не разговаривает.
— От нас отец решил уйти.
— Не уйдет. У него чувство долга развито. Он знаешь как за тебя переживает?
— Знаю. Поэтому он и хочет уйти. Чтоб меня не видеть. И еще — меня мать теперь боится. Она не может со мной в одном помещении находиться.
— Тогда это тебе надо от них уходить. А еще лучше — попробуй понять, что тебе самому в этой жизни нужно.
Килька сопит. Он теперь часто сопит. Противно слушать.
— А тебе что нужно?
Вот зараза какой. Откуда я знаю.
— Ну я хочу закончить школу… Поступить в институт.
— Выйти замуж. Дожить до пенсии и помереть своей смертью во сне.
Мы сидим на подоконнике лестничной площадки. Я курю. Он — нет. Смотрим в немытое окно. Между рамами ползает сонная муха. Она точно знает, что ей нужно в этой жизни.
Ближе к теплым солнечным дням.
— Ты уже в курсе, какая трагедия у наших соседей? — Мама взволнована.
Для нее развод — трагедия и повод для бесконечных разговоров. Она срочно вспоминает массу историй на эту тему Пройдет пара дней, и она начнет странно поглядывать на папу.
— Ты подстриглась? — Папа нервничает, не понимая, в чем дело.
Он наивный. Он ничего не смыслит в маминой психологии. И, как всякий невиновный человек, живет себе припеваючи. Работа, дом, телевизора немного, Интернет. Летом — рыбалка и поездки на природу.
— Ничего я не подстриглась. — Папино безоблачное счастье под угрозой, а он недоуменно рассматривает жену, не понимая, что в ней изменилось.
Они у меня мирные. Хорошая дружная семья и все такое. Почти не ссорятся — причин нет. Но маме иногда нужен накал чувств, и она черпает причины для страданий в чужих неприятностях.
— А как чужие СМС-ки читать можно? — От маминого вопроса я начинаю неприлично ржать.
— Как ты можешь! У нас такое горе…
— Мама, не обижайся, но ты — дура. Ты слитком впечатлительная. Папа тебя любит. Не надо его обижать подозрениями, а?
Мама пораженно рассматривает меня, словно я — чревовещательница.
— Я не понимаю —
— Про соседей. И про тебя. Ты любую историю примеряешь на себя. Кстати, именно поэтому ты смертельно боишься разговоров про всякие болезни типа рака.
Мама чуть в обморок не грохнулась. Весь вечер молчала, а потом посветлела лицом и принялась заигрывать с папой. Реально! Глазки ему строила и хихикала, как девчонка.
Той же ночью.
Часа в три позвонил Килька. Разбудил меня своим звонком и сопел в трубку.
— Если хочешь поговорить, захвати с собой чашку кофе.
На площадке было тепло. Какой-то идиот наконец починил отопление. Конечно, как весна — так батареи раскаленными становятся.
— И что? Они реально на развод подали? — Раз Килька молчит, можно и мне высказаться.
— Нет. Они просто не могут жить вместе. Они даже разговаривать не могут. Мать старается, как может, а он молчит. Только рожу кривит.
— Дерьмо ситуация. Я думала, все вояки — крутые. Любую проблему разрулят.
Я пила остывший кофе, а он сопел.
— Когда я была маленькая, мне яблоко дали. Красивое. Я его откусила, а там половина червяка. Жирного такого. Белого. Он шевелился даже…
Килька аж сопеть перестал.
— Ты для него — как то яблоко. Я ведь их больше не ем. Даже смотреть на них не могу. Мне кажется, что внутри каждого животное поганое сидит.
— Или как автомат, который во время боя заело, — голос Килькиного папы заставил нас вздрогнуть.
— Я пойду, а? — Килька встал со ступеньки и пошаркал домой.
— Я права?
— Права. Только мне от этого не легче. У тебя закурить есть?
— Вы же не курите…
Килькин папа недоуменно рассмотрел предложенную тонкую сигарету.
— Он хороший. Правда. Только вы его совсем не знаете, — намекнула я.
— Я и себя не знаю.
Он смешно курил, совсем как маленький, держа сигарету двумя оттопыренными пальцами. Не затягивался и морщился.
— Да выкиньте ее на фиг, — посоветовала я.
— Ты меня осуждаешь?
Блин, да он пьяный! И как я раньше не заметила…
— Оказывается, я ничего не понимаю в мирной жизни. Вот она смотрит на меня, а я не пойму, о чем она думает. А с ним мне как теперь жить? Урод, а не сын.
— Это вы урод. Килька нормальный. Вы бы поговорили с ним, а?
Он меня совсем не слушал. Он говорил и говорил. Про то, каким Килька был маленьким, как они вместе куда-то ходили, и что он ему дарил. Типа — у него все было, а он вырос дефектным говном. И что он для них все делал, а они его не понимают и не ценят.