Сигареты и пиво
Шрифт:
Я так хорош могу быть для тебя… пел я сам себе, ботинки стучали по мостовой, как стейк по доске мясника. Любить тебя, как хочешь ты того… Мне было плевать, услышит меня кто или нет. Я был в хорошем настроении. Я уже лет сто не бывал в таком хорошем настроении. И посрать, что я больше не начальник охраны “Хопперз”. Если вдуматься, вышибала — дерьмовая профессия. Стоишь ночь напролет, выглядишь как мудак, получаешь пиздю-лей от всяких наглых уебков и отшиваешь ужравшихся старых шлюх, которым не до кого больше доебаться. А эта фигня, которую должен носить вышибала? Смокинг? Ты же стоишь у ебаной двери, а не сидишь за столом со стейком и чипсами. Нет уж, хватит с меня. Подручные носят свой особый прикид, то есть, синие джинсы, кожаную куртку и черные ботинки. Они ходят всюду, снимают лучших баб и никому не позволяют на себя наезжать.
Ройстон Блэйк, подручный.
А че, мне нравится, как это звучит.
Я сделаю всееее для тебя, я буду хорош для…
Бля.
Я был ярдах в двадцати от дверей “Хопперз”, но понял — что-то случилось. Я остановился, прислушиваясь к тоненькому голоску внутри, который говорил, что я в очередной раз оказался в глубокой-глубокой яме полной бурого-бурого дерьма. И какого хуя там делает Джек, убегающий по дороге? Кажется, что он пытается убрать что-то под пальто на бегу, будто у него нет времени остановиться и сделать все нормально. Я открыл рот, чтобы его позвать.
Но голосок внутри заставил меня заткнуться.
Я посмотрел на дверь “Хопперз”. Франкенштейна не было. Я увидел только дымящуюся сигарету на тротуаре и темную лужу у входа, где какой-то мудак пролил “Укус змеи“ [5] . Я смотрел на эту лужу, Думал мысли и наблюдал, как лужа медленно растекается от двери. Я хотел всего лишь войти внутрь и начать работать подручным Ника Как-его-там. Но что-то большое, темное и ужасное загородило мне дорогу, и я не мог понять, что это. Я все думал о том, что бы это могло быть, когда заорала телка.
5
Коктейль из пива, сидра и черносмородинового ликера.
А потом еще одна.
А потом мимо меня народ ломанулся к “Хопперз”, потому что если бабы орут, значит, есть на что попялиться. Я пошел с ними, скорее, поплыл, чем пошел. Я знал, что мне бы неплохо поплыть в другую сторону, но надо было взглянуть.
— Франкенштейн, — сказал я, глядя на него, лежащего на тротуаре. Он лежал, прислонившись спиной к двери и вытянув ноги. Белая рубашка от груди и ниже была красной.
— Франкенштейн? — сказал кто-то, явно моложе меня. — Какого?.. А, Франкенштейн, хе-хе. А ведь и правда похож. Странный чудила. В лицо бы я ему, правда, такого не сказал. Хотя теперь, какая хрен разница. Хе-хе.
— Заткнись, еб твою мать, — сказал я тихо и мирно. Еще один пацан, лет пятнадцати, посмотрел на меня и сказал:
— А тебе-то что, бля? Ты ж Ройстон Блэйк, да? Он ведь у тебя работу увел. Тебе-то что?
Я посмотрел на него, на этого мелкого сопляка, который решил, что знает, что к чему. Хотел ему ответить, очень хотел. Я хотел оторвать ему башку и запихнуть слова прямо в горло. Но не мог. Не мог, потому что народ толпился вокруг и пялился то на Фрэнки, то на меня. Да и какой смысл? Он все равно не поймет. Никто не поймет. Они ж туг все сопляки. Что они могут знать?
— Он это сделал? — сказала телка у меня за спиной. И я понял, что она имеет в виду меня. — Ройстон Блэйк. За ним такое. Мне мать говорила.
— Точно, — сказал кто-то еще. — Это в газете было.
— Эй, Блэйк, как ты этого уделал, а? Рыбацким ножом? Складным такое не сделаешь. В этом чуваке лезвие застрянет.
— И что ты будешь делать теперь, Блэйк? Пока не слышно, чтобы легавые сюда мчались.
— Где ты…
Я на все это забил. Ломанулся со всех ног вниз по Фрайер-стрит и за угол “Кафе Барта”. Перепрыгнул через стену в конце улицы, снеся часть, — и рухнул на Уолл-роуд, приземлился немного криво, но я не собирался париться по этому поводу.
Я слышал сирены. Мне казалось, что они приближаются со всех сторон. Но меня беспокоили не легавые…
Наверное, вы сидите и думаете, что как-то это уж слишком, так напрягаться по поводу одного мертвого чувака, учитывая мое прошлое и все прочее. И я с готовностью признаюсь, прям здесь и сейчас:
Я убивал.
Я убил много таких и немало сяких. Но кто в наше время, в нашу эпоху, может, положа руку на сердце, сказать, что не убивал. Иногда кто-нить зажимает тебя в углу, и единственное, что остается — пырнуть его под ребра или въебошить монтировкой по голове. Или сбить украденной тачкой. Как говорил когда-то какой-то чувак (забыл, кто именно), “На жизненном пути полно деревьев. Некоторые можно обойти, но есть и слишком большие. Их приходится срубать”. Думаю, тут все понятно. Разве нет?
Короче, я к чему клоню, люди — это просто люди, и мне плевать, если один-два двинут кони. Но когда этот чувак — вышибала…
Ну, это уже совсем другое дело.
Где-то далеко-далеко есть место, где чуваки считают, что коровы священны, ну, я так слышал. Это значит, коров. нельзя убивать или там ебать или делать еще чего-нибудь, можно только ухаживать за ними. Не знаю, где там это раздалекое место (наверное, в Баркеттле), да и какая, хрен, разница. Но, блин — ебаная корова? А откуда брать стейки и гамбургеры, если нельзя завалить долбаную корову?
А вот вышибала… Вы когда-нибудь ели гамбургер с вышибалой? Нет, не ели. И я вам объясню, почему.
Вышибалы — священны. Вот так-то.
Ну да, Франкенштейн не слишком долго был вышибалой. К тому же он увел у меня работу. Но все равно, он был вышибалой. И носил черное с белым — знак отличия службы безопасности в развлекательной индустрии. Только на нем это было черное с белым и красным. Или теперь, наверное, просто черное с красным.
И этого факта, самого по себе, было достаточно, чтобы вселить страх в сердце любого вышибалы. Но это не самое худшее. О самом худшем я вам через пару минут расскажу. Ну, на самом деле, не расскажу — я расскажу это там, куда иду, если там кто-нить есть, конечно. Но сначала надо туда добраться. И это все часть клубка, который я тут перед вами разматываю. Я ж не могу просто перепрыгнуть от А к Б, пропустив всякие там “от” и “к”. Истории так не рассказывают, брат, и в жизни тоже такого не бывает, даже не думай. Прикинь только, во что бы превратился мир, если бы можно было просто щелкнуть каблуками и оказаться там, где тебе надо? Тогда бы, для начала, в мире не было машин, а значит, не было бы “Форда Капри”. И что бы это был за мир?
Но моя “Капри” все еще была в ебаном Норберт-Грине. Так что я пропущу ходьбу и сразу перейду к звонку.
— Кто там?
— Здоров, милая.
— Эт кто?
— Да я это.
— Кто я?
— Блядь… Блэйк это.
— Ах, Блэйк, ты?
— Ну да, бля. А теперь впусти меня.
Она пару минут помолчала. Но я знал, что она там не раздумывает. Она себя накручивает. Я слышал, что она там. Она глубоко вдохнула и сказала “Уебывай”, а потом свалила.
Я снова позвонил. Я проделал весь этот путь под проливным дождем, с легавыми, которые висели у меня на хвосте, как дерьмо на хвосте у овцы, не для того, чтобы услышать “уебывай”. Это для меня ни хуя не значило. Она всегда говорила, чтобы я уебывал. Я никогда этого не слушал и не собирался что-то менять.