Сквозь високосный год

Виноградов Сергей

История любви

Историю любви своей пишу,Но только что-то нужных слов не нахожу,Тех прошлых слов лишь про любовьПро то, как я к тебе, любимая спешу…А вместо слов одни метели за окномИ мысли в голове лишь об одномО том, что ты там где-то ждёшьИ обо мне грустишь опять, моя любовь…Историю любви своей пишуИ от восторга я почти, что не дышуИ кровь кипит, перо скрипит,Но нужных слов лишь про любовь не нахожу…А вместо них один на небе лунный ликИ я склонившийся над прозою старик…А ты всё ждёшь, моя любовь,Когда скажу тебе я это всё без слов…

Скрипка Паганини

В красавице Одессе, что у моря,Играла скрипка. И шумел Привоз…Скрипач – одесский Паганини – дядя МоняВ последний раз сюда её принёс.Чтобы отдать её после концертаКакому-то барыге за долги…Все говорят, что музыка бессмертна,Но и у вечности,

выходит, есть враги.А скрипка та не пела, а рыдала,Как – будто понимала, что к чемуИ не по-человечески страдалаПо скрипачу, по Моне своему…Божественная музыка, ей богу,Предназначалась Богу в этот раз,Чтоб он услышал и помог немногоЛишь одному из миллионов нас.Возможно, бог и слышал всё и видел,Но Моне бог сегодня не помог.Быть может, Моня, чем его обидел,Но музыкой обидеть он не мог…Играла скрипка души разрываяИ слёзы вырывая с наших глазИ музыка её была живаяПро Моню и про каждого из нас…Играла скрипка на Привозе шумномА по Привозу шёл двадцатый годИ кто-то из ЧК нашёлся умный —Того барыгу взяли в оборот…Вновь музыка играла, но не долгоПока и Моню с ней не увели…Хоть человек, конечно, не иголка,Но Моню больше так и не нашли…И скрипка вдруг куда-то с ним пропала…Никто не знает и до наших дней.Ну, а она на небесах давалаТот прерванный концерт. И Моня с ней…

Шерше ля фам

Не зря французы говорят:Ищите женщину. Ищите!А как найдёте, не спешите…(Язык французский изучите)Шерше ля фам. Шерше ля фам!Жаль, не сильны вы во французском,И чужд вам, в общем-то, Париж,Но в захолустье нашем русскомПариж увидишь, когда спишь.Бульвар вам снится Сен-ЖерменИ вы на нём – красавец русскийВполне приличный джентльмен,Не говорящий по-французски…Шерше ля фам, шерше ля фам —А без неё хана здесь вам!…Зачем вам, мальчики, французский,Чтоб охладить любовный пыл?,Особенно всем тем, кто русскийВ родной России подзабыл…Там вас не ждут, да и красавицы —Кто из Торжка, кто из Твери…И мужики лишь те им нравятся,Кто по-английски говорит!…Не лучше ль, чем «шерше ля фамить»,В деревню съездить в гости к маме…

Издержки революции

– Гражданочки, у нас теперь свобода!Кричал с трибуны явный ловелас.Но в октябре семнадцатого годаДругой ему пришёл на смену класс.– Товарищи, долой буржуев свору!Теперь вы все для каждого из нас…История попёрла сразу в гору,Когда легло полкласса на матрас.Теперь же говорим мы про издержкиИ не ищите в правде вы изъян.Ведь было: комисарши и консъержкиВставали в очередь с утра к чужим мужьям…Ведь революции нужны и командиры,И те нужны, которых бы вели,И вот по разнарядке шли в квартирыЧужие жёны, но не за рубли…Не говорите: это же позорно!Ну, перегнули кое-что в ЦК,Ведь есть у них отдел по беспризорнымИ всё, как видите, у партии в руках…Простите, ради бога, за издёвку,Всё было – всё прошло. Что говорить…Но только мне за партию неловко,Ведь что могли с Россией натворить!

Коля Нема

Мне сразу скажут: для стихов не темаПисать про всяких разных дурачков,Про тихвинского, скажем, Колю Нему…На них не заработаешь очков,Не заработаешь ни славы и ни премий,Возможно Сталинских и Ленинских, даст бог…О партии напишешь – будешь в теме!О дурачках – не пустят за порогВысоких, столь желанных кабинетов…О том, что издадут – навек забудь!Издательства – для правильных поэтов,Но вовсе не для тех – каких-нибудь……А я из тех каких-нибудь, а значит,Пора про Колю Нему написатьИ выполнить поэта долг. ИначеНикто о нём не сможет рассказать……Кто он, откуда, я, увы, не знаюКак и не знал, наверное, никто.Давно его земля от нас скрывает…И кто он был – больной или святой?Вопросом этим вряд ли задаютсяЖивущие сейчас. Для них бы онСегодня был лишь тем, над кем смеются…….А он для нас был – мастер похорон —Смерть без него, похоже, не ходилаИ даже просто не входила в дом.Он незнакомцу выроет могилуИ помянёт, конечно же, потом…Да и на свадьбы Колю приглашалиДля жениха с невестой – это честь…И никогда нигде не обижали —Не в каждом городе такой блаженный есть!Но те дела, нас, тихвинских мальчишек,Не трогали совсем – у нас свой мир…Мы многое о нём от взрослых слышалиА посмотреть ходили лишь в трактир,Где он бывал – с рожденья молчаливый,Совсем не старый и не молодойИ не несчастный. Может быть, счастливыйС улыбкой детской, скрытой бородой…Завидев нас, он часто суетливо,Приют трактирный тут же покидалБыл взгляд его такой наполнен силой,Хотя в душе он, видимо, страдал.А мы за ним с дразнилкой: Коля Нема!А иногда и камнем по спине…Ну а потом за это непременноУстраивала бабка порку мне…И много я в своём углу тех басенНаслушался от бабки про него.Я с бабушкой теперь во всём согласен,Да, поступали мы не хорошо…Но тайна Колина для нас осталась тайной.Блажен, кто верит, что он был святой,Забредший в мир наш, может быть, случайно…А если он лишь человек простой?Не уж то б в нас сочувствие исчезлоИ состраданье заменило зло?Не знаю я! Скажу об этом честно.Быть может, Коле просто повезлоИ с нашим городом и с нашею эпохой —Родиться и прожить, как Бог велел……А в век наш нынешний – дебильный и жестокийЯ Колей Немой быть бы не хотел!

Конец января

У января, ну, надо же случиться,Ринит и с крыш обильно потекло…Ему бы отдохнуть и подлечиться,А он размазал дождик на стекло…И поднялась его температура —В термометре зашкалило за ноль…Но не поможет январю микстура,Хотя на вид он – видно всем – больной!А нам как быть? И вместо шапок – маскиИ вместо валенок – калоши надевать?– Товарищи! Гуляйте без опаски —Ринит – не грипп. Не надо забывать!Спасибо друг, а мы и, впрямь, забылиЧто в понедельник выздоровеет он…И как? А так! Ну, нам же объяснили:Его морозный кончится сезон!

Фантазии

Фантазии – почти уход из жизниПочти самоубийство для души…Скажу по-современному: я в лизингВзял бы одну за русские гроши.И выкупил её бы раньше срокаИ на свободу сразу б отпустилВедь от неё мне никакого прока…За прошлые фантазии простилСебя давным-давно. Если серьёзноМечты – одно. С мечтами хоть летай!Фантазии же – это просто грёзыНу, а за ними чьей-то крыши край…Они нам не дают ни в бога веры,Не позволяют верить и в себя.Они – лишь страхи наши и химерыИ Сатане какая-то родня…Все фантазёры – дети! И заложники,И вечные рабы чужих утех…И лишь мечтатели сумеют невозможное:С мечтой своей прожить счастливый век.

Волчий аппетит

Приехал Волк в Лесную Думу…Все шепчутся: что он задумал?Другие прямо: будет толк,Если приехал в Думу Волк…А кто он Волк на самом деле?Гадали звери и галдели,А вышел вот такой финал:Был Волк тот —Серый кардинал…А кто в политике не сведущТо поясняю сразу вам:В лесном отделе был заведующимПо всем финансовым делам…На самом деле был лоббистам-Тем самым, думским – финансистом…Решал вопросы быстро, прямо:Давал на лапу. Но и сам онСебе на лапу взять не прочь:Ведь выучить бы надо дочь…И престарелую волчицуОтправить в Ниццу подлечиться…А остального – всем им хватитА если, что себе доплатятИз своих заячьих зарплат…И хоть не всякий Волку рад,Но что кричите – не кричитеЗдесь всё вполне демократичноВ карман дают – дела идут…А будет плохо – продадутЧего-нибудь. Ну, скажем – лесИ сберегут свой интерес…У нас ещё полно лесов —А в думе хватит голосов……Мораль сей басни без намёковБез поучений. Но жестока:Умерьте волчий аппетит!…Но кушать, кто им запретит?

29 февраля

Сказал мне друг: день нынче не из лучших!Ну, а по мне – обычное число…Сегодня вновь не выдал шеф получкиДа и дороги снегом занесло…Всё как всегда. И что в нём не обычно?Подумаешь, число в календаре!Есть много лишнего и в жизни нам привычнойИ в марте будущем и в прошлом январе…Зато для демографии подспорьеИ для страны рабочих столько рук!Так что, мой друг, давай не будем спорить,А то, не дай нам бог, отменят вдруг…У нас ведь депутаты всё умеют:Часы переводить – вперёд – назад…Что ты сказал? И тронуть не посмеют!А я то, думал, ты ему не рад…

Блажен, кто верует

Блажен, кто верует и верой той живётКто Храм душе своей давно построил…А вот когда меня Бог призовёт,Что мне он скажет? И куда пристроит?Уж точно не садовником в свой садТам грешного меня святым не надо.А ведь Христос и грешникам был радИ поднимал с земли всех тех, кто падал…Но что-то не стыкуется во мнеЯ жить иначе просто не умею —Так, значит, мне всегда быть в вечной тьме?Я – человек! Но права не имеюБыть там, где все – в бессмертии своём?Ведь сам Христос на крест взошёл за это…Тогда пойду к Христу и с ним вдвоёмМы разберёмся с Богом этим летом.Но ночью ангел прилетел. Сказал: не надоСпешить к Христу. Такой ты не один…Дождись свой день. Тебе все будут радыОсобенно наш Бог – мой господин……Видать, святоши надоели БогуВидать, он по поэтам заскучал…Ну, что ж, спасибо. Поживу немного.Тем более, я Музу повстречал…