Смерть айдола
Шрифт:
– Ты чего делаешь?! – кое-как протерев гляделки возмущённо кричит пострадавший. – Я – журналист! Как ты смеешь так со мною обращаться?!
– Какой ты к чёрту журналист?! – восклицаю я, вскочив из-за столика для обеспечения себе свободы перемещения. – Ты, – подонок! Однозначно!
– Я подам в суд за оскорбление и нанесение телесных повреждений! – пугают меня.
– Флаг тебе в руки и барабан на шею, чтобы не скучать по дороге! – «благословляю» желающего двинуть в «поход».
Внезапно, откуда-то справа, в меня что-то прилетает, несильно ударяется и отскакивает в сторону, обдав брызгами какой-то жидкости. Не поняв, разворачиваюсь лицом к
– Японская подстилка! – гневно кричит мне «метатель». – Убирайся в свою Японию!
«С чего вдруг – «подстилка»?» - удивляюсь я, внимательно следя за агрессивно настроенной толпой. – «Вроде в аморалке замечен не был…»
– Воровка! Шлюха! Предательница! Вали в свою Японию! Убирайся!
Друзья и подруги кинувшего в меня парня, вдохновившись его примером, тоже начинают швырять в меня своими недопитыми напитками. Но из-за небольшого числа «снарядов», залп у них получается жиденьким. Он не приносит мне ущерба, а им морального удовлетворения из-за отсутствия попаданий. Возникает пауза, в которой участники «общения» думают, - что им делать дальше? Мне, походу, умнее всего будет «свалить». Не драться же со школьниками? Однако, как будет выглядеть это откровенное бегство? А с другой стороны – не наплевать ли, как оно будет выглядеть?
Но пока я прикидываю расклады, «тормозивший» до этого журналист внезапно «активизируется». То ли поддержка посторонних вдохнула в него энергии, то ли у него возникла идея продолжить начатое «интервью», доведя его до абсолютного треша, но с воплем «Пойдём в полицию!» он бросается в мою сторону с растопыренными конечностями.
– Не прикасайтесь ко мне! – требую я, увернувшись от его попытки схватить за руку.
– Пойдём в полицию! – не отстаёт мужик. – Ты должна заплатить мне за ущерб здоровью! И за испорченный костюм!
«Ещё один желающий забрать мои деньги!» - думаю я отскакивая назад. – «Щас! Прямо вот кинусь тебе платить! Калоши лишь зашнурую…»
Но тут мне не везёт. Отступая, налетаю спиною на один из столов, стоящих на веранде, замедляюсь и журналисту таки удаётся схватить меня за руку.
– Ага! – радостно кричит он. – Теперь никуда не денешься! Полиция! Кто-нибудь, - вызовите полицию!
– Руки! – требую у него. – Быстро отпустил!
Но выполнять мои требования явно не собираются. Наоборот, ещё сильнее стискивают запястье, видимо специально стараясь причинить боль. Понимание происходящего усиливает моё внутреннее негодование.
Кто ты, падла, такой, чтобы руку мне ломать?! Ну ты сам напросился!
Бросаю взгляд на противника, оценивая наше совместное расположение. Похоже, пришло время применить «оружие», которое, как обещал капитан, инструктор рукопашного боя, – «будет всегда со мной». Память с готовностью подсказывает аж целых два варианта более-менее разученных бросков. Но эта журналистская тварь гораздо тяжелее меня. И если приём будет проведён неудачно, то свалившись сверху, она просто расплющит меня своею массой. Здесь нужно бить. И без всякого сомнения – ногами!
Максимально удаляюсь от оппонента, на всю длину вытянутой руки. Тот дёргает меня к себе. Не сопротивляясь, начинаю движение в заданном направлении. В процессе перемещения хватаюсь свободной рукой за чужую руку и, используя ту в качестве дополнительной опоры, разворачиваюсь боком, нанося удар ногой снизу-вверх.
Нн-нна!!
«Нн-нна»!!
Подошва моей кроссовки чётко впечатывается в челюсть слишком многого возомнившего о себе аджосси. Мгновение спустя почувствовав свободу в захваченной им руке, начинаю движение назад и в сторону, желая разорвать дистанцию. Получившего же по роже удар разворачивает вокруг его оси, и он летит лицом вперёд в сторону от меня. Спустя пару секунд раздаётся грохот падения, сопровождаемый содроганием пола и каким-то громким хрустом.
«Дотрынделся!» - удовлетворённо думаю я, смотря на неподвижное тело.
– «Чёртов дебил. Хватать руками боевого офицера! Небось привык к общению с зашуганными айдолами, которые тени своей бояться, а тут – «сюрпаайззз»! … Бли-ин! Идиота кусок!»
Присмотревшись к валяющемуся на полу, обнаруживаю, что в процессе приземления он «прошёл» лицом сквозь стул. Пробил им все тонкие деревянные рейки, из которых была сделана «седушка». Как говорится, - не было печали…
Разочаровано цыкнув зубом, подхожу и опускаюсь на одно колено рядом с поверженным. Вижу, как из-под его опущенной вниз головы, течёт кровь. Смотря, как она растекается, двумя пальцами, аккуратно, пытаюсь найти на шее аджосси пульс. Сразу сделать это не получается, но потом нащупываю за челюстью уверенное биение сердца. Облегчённо выдыхаю.
Похоже, нормально. Не жмур. Просто оглушён. Теперь можно посмотреть, как дела у «фейса», которым он, буквально почти - об «тейбл» …
Задумываюсь, как в одиночку перевернуть мужика. Через две секунды отказываюсь от этой глупой затеи. Я не Шварценеггер, тяжести ворочать. Беру за волосы и просто поворачиваю голову вбок.
Ну и как тут у нас? Хм… Скажем - не страшнее, чем виденные битые рожи после кабацких драк. Отличие лишь в наличии глубоких царапин от сломавшихся реек. Мужики друг друга кулаками бьют, а тут его словно бабы ногтями драли. Вояка… Губы – в лепёшку, нос, может быть даже и сломан, но это фигня, «починят». Зубы… неизвестно. Пересчитывать не полезу. Если что – новые вставит. Помогут в следующий раз за языком следить… Это не главное…
Поочерёдно оттягиваю веки. Смотрю, как там поживают глазные яблоки. Глазки закатились, но деревяшки наружу из них не торчат, значит целые.
Зрение, - вот главное, всё остальное на лице – ерунда. Мужик должен быть чуть красивей обезьяны. Если кто с этим не согласен, пусть несёт деньги в косметологическую клинику.
«Ну что, нужно вызывать скорую…». – решаю я, тщательно вытирая пальцы о спину журналиста. – «Пусть приезжают, забирают. Чёрт, а я ведь реально мог отправить его на тот свет! Если бы рейка со стула вонзилась в глаз под каким-нибудь не тем углом…».
Встаю на ноги, ощущая нарастающую тревогу от мыслей о возможном неприятном исходе драки.
Это был бы номер, если б кто-то помер…
Тянусь за своим телефоном, но едва успеваю к нему прикоснуться, как он взрывается музыкой. Дёрнувшись от неожиданности, хребтом ощущаю прибытие новых проблем, так как играет мелодия звонка СунОк.
– Что случилось? – ответив, сразу спрашиваю я.
– Мама в больнице! – кричит в ответ в трубку онни. – Её увезли на скорой!
– Что с ней?