Смерть навылет
Шрифт:
— И?
— Вот! — он обвел рукой комнату. — Вот, что ты наделала! Порезала, их как свиней перед Рождеством.
Что-то в нем было неправильное, но что именно, я не улавливала. Мысли путались. Мне казалось, что я участвую в смутно знакомом спектакле, где роли загодя расписаны и уже сыграны, еще минута-другая. И актеры выйдут на поклон к зрителю. Те, кто остались в живых. Крэш и я.
— Собирайся! Сейчас сюда приедет милиция! — он потащил меня по лестнице, я по-прежнему сжимала в руке нож. Машина Крэша была припаркована к самому подъезду, заднее сиденье заботливо застелено полиэтиленом, чтобы я не измарала обивку. Сверху он накинул старый плед.
— Прикройся,
Я приехала еще засветло, а сейчас стояла кромешная темень. Сколько времени прошло с момента моей отключки? Несколько часов? Сутки? Двое суток? Спросить у Крэша я побоялась.
Меня всегда успокаивала скорость. Ветер в глаза проясняет сознание, делая его четким и острым. С моей стороны было открыто окно, я глотала холодный, влажный воздух и складывала кусочки головоломки. Не нужно обладать аналитическими способностями, чтобы, задав всего несколько вопросов, получить правильный и единственно верный ответ. Почему он пригласил на съемки никому не известную наркоманку? Что мне вкололи? Сколько времени я пробыла в бессознательном состоянии? Кто вымазал мою шубу в крови? Кто дал мне в руки нож? Куда делась кассета, и почему Крэш уверяет, что ее не было? Где находился он, когда происходило убийство? Кто сообщил в милицию и сообщил ли? И, наконец, почему я сижу на полиэтилене? Откуда такая домашняя и главное, своевременная заготовка?
Затылок Крэша был прямо передо мной, я могла бы воткнуть в его голову этот злосчастный нож. Но я не убийца! От мысли, что его черепная коробка раскроется под остро-тупым ударом, замутило. Машина вильнула в сторону, и меня вырвало.
— Сука! — сообщил мой родной дядюшка и свернул к моему дому. Фары, мигнув, погасли в темноте. Света в салоне он зажигать не стал. — Машину изгадила! Вечно от тебя одни неприятности! Провожать тебя не стану. Птица не того полета. Советую прикинуться идиоткой и молчать рыбой, иначе сразу окажешься за решеткой. И дай сюда нож. Родителей напугаешь.
Я послушно протянула деревянную ручку — лезвием к себе. Нож скользнул в прозрачный пакет. Руки в перчатках его аккуратно завязали.
— Пшла вон!
Я и пошла. Вон. Ступенька за ступенькой навстречу испуганным возгласам и отчуждению. Быть парией в доме не так уж и трудно, намного сложнее быть парией в собственной жизни. Впрочем, можно привыкнуть к любому кошмару.
ГЛАВА 17
Кошмар продолжался еще два часа. Профессор, на чьей шее появились темные пятна, хрипел и плакал. Шваба тоже плакал и тянулся к Самойлову, угрожая отомстить. Сухоруков пил мой коньяк и время от времени прикладывал руку к сердцу. Жданов украдкой снимал, невзирая на строжайший запрет следователя. В дверях толпился любопытствующий народ. А потом все разом стихло. Я очнулась в маленьком уютном кафе. Напротив сидел мой избавитель-папарацци и потягивал свой любимый мартини. Передо мной также томился бокал с долькой лимона на краешке. Эстеты, блин!
— Как мы здесь оказались? — в висках бились острые молоточки, в пересохшем горле першило.
Невозмутимости Жданова можно было позавидовать:
— Обыкновенно. Ножками. Вниз по лестнице. Ты что ни разу не была в факультетском кафе?
— Была, но очень давно, — призналась я. — Мне неловко обедать в присутствии студентов, а кофе секретарша готовит. Слушай, а с каких тут пор спиртное подают? — во мне не ко времени проснулся взыскательный декан.
Он пригубил "бьянко":
— Пиво
— А мартини? — я рефлекторно пригубила. На коньяк — это, конечно, то, что надо. Не пройдет и часа, как меня развезет. А ведь впереди еще вечеринка на Крестовском острове. О-о!!! За что мне такие мучения?!
— Мартини здесь не продают, — успокоил меня фотограф. — Я вообще-то тебе бутылку в подарок принес. На день Святого Валентина. Думал, посидим, как люди, поговорим о прекрасном. И вдруг такая катавасия. Так что извини, пришлось откупорить. Да и тебя нужно было в чувство приводить. Шутка ли, такой стресс?!
— А как нас выпустили? Неужели следователь не возражал?
— Следователь — это тот пьяный дяденька? — весело уточнил Сашка. — Он взял с меня честное-пионерское, что мы будем сидеть в факультетском кафе и ждать, когда он соизволит к нам спуститься. Так что торопиться нам некуда, Стефания, придется коротать время за чашечкой кофе и мартини. Может, тебе салатик какой-нибудь взять? — встревожился он вдруг. — А то ты совсем зеленая…
Я чуть не прослезилась от такой заботы, и уже через пару минут вяло перемешивала крабовое чудо с довольно странным названием: "Последний романтик". И то правда, если много пьешь, то закусывать надо.
— Не многовато ли трупов для одного факультета? — небрежно бросил Жданов, когда с тарелки исчезла половина "Романтика". — Кто-то открыл сезон охоты?
— Открыл, — подтвердила я. — Более того, могу тебя обрадовать: ты в списках подозреваемых.
— Я?! — такое изумление и Качалов бы не сыграл. — За что такая честь, Эфа?
— На форуме был? Был! С убитыми общался? Общался! Ведешь себя странно? Странно! Вот ты и подозреваемый.
— Очуметь! — восхитился Сашка. — Всегда знал, что женская логика — оружие массового поражения. Но чтобы такое оружие, в первый раз вижу. Ну, допустим, я в числе подозреваемых. Так чего ты со мной откровенничаешь? Может, я только и выжидаю момента, чтобы убрать тебя как опасного свидетеля. Твой мартини отравлен. Да и в салатик, пока нес, тоже стрихнину успел всыпать. Вместо соли.
— Обиделся? — участливо спросила я. Молоточки в висках стучали уже намного тише и мягче. — Я бы тоже на твоем месте обиделась. Но если ты не подозреваемый, то тогда автоматически становишься потенциальной жертвой.
— То есть? — злое веселье с него слетело в один момент.
— А то и есть. Все участники вашего виртуального кружка — Белоснежка, Мурка, Капитан Блэк, Мессалина и другие оказались втянуты в опасную игру, которую затеял Джокер. Он знает про вас все. Вы не знаете о нем ничего, кроме ника. Он управляет вами и убивает одного за другим. В живых остались ты, Шваба, Самойлов и Субботин. Допустим, я тебе верю, и ты к этой игре на вылет не имеешь никакого отношения. Тогда в числе подозреваемых остаются трое. Кто-то из них — Джокер. Но кто?
— Ты слишком торопишься, Эфа, — спокойно проговорил Жданов и налил нам еще мартини. Я зачарованно смотрела, как тугая золотисто-зеленоватая жидкость медленно стекает по стенке бокала. — Начинать надо не с этого. Да и меня бы я не советовал исключать из списка подозреваемых. Вдруг Джокер — это я.
Я сделала вид, что не заметила издевки в последней фразе и уточнила:
— С чего, по-твоему, надо начинать?
— С мотива, разумеется, — Жданов кивнул кому-то, перебросился парой беглых слов и вновь повернулся ко мне. — Начинать надо с мотива. Кому нужны эти убийства? Джокеру? Но зачем ему их убивать? Что между жертвами общего?