Смерть не выбирают (сборник)
Шрифт:
– Александр Павлович? Это следователь Скорик. Здравствуйте.
– Я приехал на день. Что слышно? – спросил Кубраков.
– Делаем все, что необходимо.
– Долго.
– Такая работа, – в Скорике вскипало раздражение.
– Если я вам нужен, приходите. Я потому и звонил.
Скорик хотел поблагодарить, отказаться, были более срочные дела, но подумал: "А почему бы нет? Хорошая оказия. Еще раз посмотреть ее кабинет, стол в спокойной обстановке".
– Когда вам удобно?
– В шестнадцать часов.
– Годится.
– Жду.
Во дворе у входа в дом стоял "уазик"
Кубраков открыл сразу, повел в большую комнату. На столе в тарелке Скорик заметил с полбанки тюльки в томате и две открытые бутылки пива, одна почти пустая.
– Садитесь, пива хотите?
– Можно.
Кубраков вытащил из серванта сервизную чашку, налил.
– Я приехал взять кое-какие мамины вещи, – сказал он. – Как у вас движется? – спросил без обиняков.
– Продвигается. Это же не маникюр делать, Александр Павлович.
– Все понятно. Сестра моя была не сахар, но справедлива. Крутая, одним словом. Она и Яловского пыталась стреножить. Дело свое любила. За что же ее и кто?
– Если б мы поняли, за что, легче было бы ответить "кто". И наоборот… А у вас нет никаких предположений?
– Я уже ломал голову и маму выспрашивал. Но ничего не придумали.
– Если не возражаете, я бы хотел еще раз осмотреть комнату Елены Павловны.
– Смотрите. А я пока мамины вещи соберу.
Ничего не изменилось в комнате с тех пор, как Скорик побывал здесь впервые. Он скрупулезно пересмотрел все папки и бумаги на письменном столе. Еще раз перелистал календарь, где прошлый раз обнаружил надпись: "Вячину". Ничто не мешало ему сейчас рыться в ящиках и тумбах. Затем распахнул платяной шкаф, долго смотрел на платья, кофточки, блузки, порылся в карманах плаща и пальто. С левой стороны шкафа на полках лежало дамское и постельное белье. Дотошно перебрал его и в стопке простыней, под самой нижней, обнаружил фотографию: любительский снимок размером с конверт, молодой мужчина в очках. На обороте надпись, "Ты напрасно это сделала. Я любил тебя. Олег". Скорик положил снимок в карман, закрыл шкаф, огляделся: тот же истертый ковер на полу, зеркало на стене, тахта, тумбочка. И тут на тумбочке он увидел автоответчик. "Неужели я тогда не заметил его?" – удивился. Аппарат был пустой. Скорик выдвинул ящик тумбочки. Там среди тюбиков крема, губной помады, бижутерии, шпилек и капроновых бигуди лежало две кассеты. Он вставил одну, нажал пуск, долго ждал, прогнал пленку до конца, но она была либо чистой, либо все записи стерли. Со второй кассетой повторилось то же самое – ни звука, и только на самом конце пошли записи, их было три, с небольшим интервалом:
"Меня нет дома. Говорите". "Елена Павловна, это Ставицкий с авиаремонтного. Я смогу, как и обещал, дать вам немного бериллиевой бронзы. Надеюсь, и вы поможете мне. Жду вашего звонка".
"Меня нет дома. Говорите". "Елена Павловна, это Назаркевич. Я пытался попасть к вам перед вашим отъездом в Германию. Но вы не пожелали меня принять. Теперь я не жалею. Так, на автоответчик мне легче: вы не перебиваете меня, а я не вижу вашего презрительного взгляда. Я отвергаю ваши обвинения,
"Меня нет дома. Говорите". "Елена Павловна, это Яловский. Куда это вы запропастились? Уже половина первого ночи. Я дважды звонил вам. Когда бы вы не пришли, позвоните".
Скорик стоял, оценивая услышанное. Аппарат работал, кассета вертелась немо, вхолостую. Потом раздался щелчок, – кончилась пленка, "Ответчик" выключился автоматически. Прошло какое-то время, прежде чем Скорик, словно очнувшись, стал перематывать пленку, отыскивая то место, где начинал звучать голос Назаркевича. Прослушав внимательно его монолог еще раз и как бы примерив к своим размышлениям, Скорик выключил аппарат и вышел в столовую.
– Александр Павлович! – позвал он.
– Иду! – откликнулся Кубраков. – Ну, что там? – спросил, входя.
– Александр Павлович, кто это? – Скорик вынул из кармана фотографию.
– Где вы нашли? – удивился Кубраков. – Это Олег, бывший муж сестры, он всматривался в снимок. – Здесь он еще молодой. Этому фото, наверное, лет десять.
– С ним можно повидаться?
– С ним? – как-то задумчиво спросил Кубраков. – Н-е-е-т, – покачал он головой.
– Он в другом городе?
– А ведь какая-то чертовщина, – Кубраков словно отвечал своим мыслям. – Олег утонул шесть лет назад, купался в Иссык-Куле. Понимаете у-то-нул… как Лена, – он уставился в глаза Скорику, словно ожидая какого-то объяснения.
– Мистика, – наконец произнес Скорик.
– Вам еще долго… тут? – спросил Кубраков. – Мне пора ехать.
– Я видел там, – он указал на дверь в комнату Кубраковой, автоответчик. В прошлый раз я его не заметил.
– На время похорон и поминок мама его убрала в тумбочку.
– Он мне понадобится на какое-то время. И еще календарь со стола Елены Павловны.
– Берите.
– Нужны понятые.
– Мой шофер и солдат годятся?
– Вполне…
Из квартиры они вышли вместе.
– Куда вас подбросить?
– Если можно, в НИИ, – вдруг решил Скорик.
– К Яловскому едете?
– Да…
Чем еще могу быть полезен? – Яловский снял очки и пригладил ладонями волосы на висках.
– Да как вам сказать, – Скорик видел нерасположенность Яловского. Может и зря беспокою. В нашем деле бывает. Такая работа, – эти общие фразы коробили Скорика, произносить их приходилось не раз даже в беседах с теми, кто, казалось, должен все понимать и не ожидать от него этих банальностей, унижавших и собеседников и его. – Грязная наша работа, Альберт Андреевич, – словно озлившись, жестко сказал Скорик.
– Хоть овеяна тайнами, а романтики нет? – иронично спросил Яловский.
– Вы посиневший труп Кубраковой видели? – как бы осекая его, грубовато произнес Скорик. – Ладно. Не буду отнимать ваше время разговорами о том, где романтика, а где, так сказать, проза жизни. Накануне вашего с Кубраковой отъезда в Германию ночью вы звонили ей. Елены Павловны не оказалось дома.
– Она уходила в институт, – удивившись его осведомленности сказал Яловский.
– Вы не знаете, в связи с чем?
– Она сказала, что необходимо было.