Спасибо деду за Победу! Это и моя война
Шрифт:
Всаживаю две пули в спину пулеметчику, а после короткой очередью валю стрелка. Теперь на моей стороне дороги живых врагов нет. Если я, конечно, засек при наблюдении все огневые точки. Ну, будем надеяться…
Пожалуй, пора начинать второй тур Марлезонского балета! Возвращаюсь на минометную позицию. В общем, глазомер меня не подвел – миномет калибром миллиметров восемьдесят почти точная копия нашего ротного [77] . А родной «поднос» – моя любимая игрушка. Была. На Балканах…
77
81-мм миномет CrWr 34
Приступим, помолясь… С натугой вытаскиваю орудие из окопчика – мне ведь и корректировать как-то надо, а отсюда не напрыгаешься. Бля, чуть спину не сорвал! Тяжелая ведь штука! Всего-то килограммов шестьдесят, но для пацана, хоть и тренированного, – многовато. Это я по мужицкой привычке схватился, о чем сразу же пожалел. Ладно, дальше можно волоком… Ставлю свой «прибор» вплотную к домику. Так, теперь боеприпасы – подтаскиваю поближе два ящика, по счастью оставленных немцами наверху. Расстояние до цели небольшое, ствол можно сразу ставить почти вертикально… Разворачиваем… Грубое наведение есть! Теперь точное… Есть! Мину… тоже непривычно тяжелая – руки взрослого мужика помнят совсем иное. Сколько я этих штуковин в свое время перекидал… Мину в ствол… Пошла, родимая!
Выглядываю из-за угла. Перелет! Разрыв встает метров на сто дальше спрятанной в кустах батареи ПТО с пехотным прикрытием. Ничего, подкорректируем… Давненько я не брал в руки шашек… Пошла вторая! Ну-ка, глянем… Эх, мастерство не пропьешь! Лет двадцать не стрелял, а со второй попытки попал! Ну, почти попал… Метров на пять промахнулся. Что, в принципе, можно считать накрытием и переходить к поражению противника беглым огнем.
В быстром темпе, с минимальным изменением прицела выпускаю пять мин. Под конец серии руки трясутся от напряжения, но результат компенсирует усталость. Надо же, как кучно легли! В одну пушку попал даже… кажется.
Немчура, наконец, спохватилась – по домику принялись стрелять все наличные стволы. А они там неслабо подготовились! Два пулемета и винтовок не меньше полутора десятков. Мне теперь из-за угла не выглянуть. Ничего, у построек ведь не один угол? Осторожно выглядываю с противоположной стороны. Пожалуй, надо на поллаптя правее… Корректирую прицел и кладу еще пяток мин.
Это мне послышалось? Вроде бы взрывов оказалось на парочку больше количества выпущенных боеприпасов. Снаряды противотанковых пушек детонировали? Сомнительно… Еще кто-то по немцам стреляет? Ладно, продолжим – прицел можно не менять. Ну-ка, еще десяток! Вот ведь черт! На восьмом выстреле мины закончились. Что-то мало фрицы запасли. Или у них основной запас где-то рядом лежит, а на огневые они всего по десятку вынесли? Надо осмотреться, пока меня тут не прижали по-настоящему.
А что это опять за взрывы? На детонацию совсем непохоже! Неужели наши врубились в обстановку и атаковали? Домик, конечно, замечательное прикрытие, но он же почти весь обзор и заслоняет. Тихо и аккуратно заползаю в узкий окопчик под стеной. Теперь можно (и нужно!) поберечься – полдела сделано! Надо ведь и для Красной Армии кого-нибудь оставить.
Буквально по миллиметру высовываю голову из укрытия. Так и есть – наши пошли в атаку! По полю, переваливаясь на кочках, ползут задом наперед четыре броневика – родные братья увиденного десять минут назад. А за ними редкой цепью бегут пехотинцы. Похоже, что второй дзот обнаружили – на его месте воронка. Теперь броневики бьют из пушек по замаскированной позиции ПТО. Здорово бьют – разрывы встают над окопом через каждые три-четыре секунды. Оттуда уже никто и не стреляет – а что вы хотите: два десятка мин, да на десерт четыре скорострельных ствола.
Похоже,
Глава 15
Блин, что за мерзкий запах? На нашатырь похоже! Так это он и есть – открываю глаза и вижу чью-то руку, держащую перед носом ватку.
– Очнулся, милок? – спрашивает заботливый женский голос.
Зрение почему-то расфокусировано – отчетливо вижу свою грудь, накрытую белой простыней, а вот дальше – все в тумане.
– Пить хочешь? – не унимается женщина. – Или, может, утку?
Ага… Если припомнить, что крайний раз кушал на рассвете, а водичку пил после полудня… Желудок и кишки девственно пусты – зачем мне утка? А вот попить… и, как в том анекдоте про голодного студента, поесть, не мешает.
– Пи-и-ить! – выдыхаю практически беззвучно. Что-то с голосом – пытаюсь говорить, а выходит шипение. Но, похоже, меня поняли – женщина подносит к моим губам носик поильника. Ее рука пахнет чем-то резко-медицинским, но не противным, а… словно в детстве. Воображение сразу рисует образ немолодой медсестры. Которая уже на пенсии, но продолжает работать, потому что просто любит помогать людям.
Теплая ладонь осторожно касается затылка и приподнимает голову. Делаю первый глоток, за ним второй, третий… Эге, а у меня натуральный сушняк, словно после доброй пьянки. Вода в поильнике заканчивается слишком быстро.
– Еще! – прошу я. Голос немного окреп – звучит громче и отчетливей.
– Сейчас, милок! – покладисто отвечает женщина. Рядом, за пределами узкого сектора обзора, что-то звякает и возле моего лица снова появляется сосуд с драгоценной жидкостью.
– А вот теперь можно и утку! – выпив второй поильничек, говорю я. – И чего-нибудь пожрать!
– О, все-таки оклемался милок! – весело говорит женщина. – Сейчас спроворю, подожди минутку!
Ну, я могу и пять минут подождать. Лежу на чистом постельном белье, укрытый простыней, под головой мягкая подушка. Вот со зрением беда – фокусировка так и не наладилась. Ничего – дело наживное. Сейчас отолью, потом пожую, а там, глядишь, глаза в норму придут.
А кстати, что я здесь делаю? Здесь – скорее всего в больничке. Что со мной? И… кто я? Женщина назвала меня «милок». Это вообще ни о чем не говорит – общеупотребительное у пожилых женщин обращение, лишенное всякой сексуальной окраски. Но все же хоть какая-то инфа – я, по крайней мере, мужчина. А зовут меня… Как меня зовут? Хм… не помню. Херово, товарищ Глейман! Оп-па! Вспомнил! Глейман меня зовут! Странная фамилия… Я, случайно, не еврей? Глянуть бы под простыню – на предмет изучения целостности «достоинства». Вот только руки не шевелятся. А ноги? Пробуем… Нет, и ноги тоже – не двигаются. Здорово меня приложило! Так, так… погоди-ка… а почему у меня ничего не болит? Бляха-муха, я что – парализован? Вот жена обрадуется… Стоп! У меня есть жена? Из закоулков отшибленной памяти приходит «файл» – жена была, но вся вышла. Ты, милок, лет пять как в разводе. Старшие дети живут со мной – сын на пятом курсе, дочка школу в этом году закончит. А младшая, Светочка, с мамой осталась. Вижу ее только по выходным. Нет! Младшенькую зовут Иришка, а Светочка это… девчушка с перебитыми ногами, которая ждет меня на заброшенном хуторе!